第404章 胜利 母亲！（2/2）
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鞭炮声在城市的各个角落响起，那是商户们自发地庆祝，仿佛在过一个迟来的新年。
昆城的茶馆里，说书先生放下了手中的醒木，将那份《中央日报》的号外高高举起，用他那副说惯了《三国》的嗓子一字一句地念着战报，比任何一段“关云长温酒斩华雄”都更令听客们热血沸腾。
西北的一个窑洞里，刚刚开完会的领导人们也拿到了一份来自南方的报纸。
昏黄的油灯下，烟雾缭绕，一位有着一双智慧双眼的中年人看着地图上“雪峰山”的位置，沉默了许久，缓缓说道：“此一战，倭寇在中国战场上，最后一口气也泄了，这场国战，我们要赢了。”
然而，在漫天的欢呼与雀跃之下，总有一些角落，被更复杂、更深沉的情感所笼罩。
川北，巴中县城。
灰蒙蒙的尘土沾满了石板路，午后的太阳懒洋洋地挂着，没什么热力。
一个身形佝偻的妇人挎着一个磨得起了毛边的竹篮，从集市的尽头慢慢走来。
她姓王，街坊邻里都喊她王大娘，她的丈夫在早年军阀混战时被抓了壮丁，再也没回来。她就靠着一双布满老茧的手，纺纱织布，为人洗衣，硬是把唯一的儿子拉扯大了。
篮子里，一小包用油纸裹着的粗盐沉甸甸的，这是她用一个月攒下的鸡蛋换来的。她走得很慢，每一步都像是踩在自己漫长而辛劳的岁月上。
三年前，也是这样一个午后，她的儿子，那个长得跟丈夫一个模子刻出来的年轻人，穿着一身不合体的军装，在她面前“砰”地一声跪下，磕了三个响头。他说：“娘，忠孝不能两全，国家有难，儿子要去打鬼子。等我回来，给你盖大瓦房！”
她记得那天，儿子脸上带着年轻人特有的、不知天高地厚的豪情，眼底却藏着一丝她才看得懂的恐惧。她没哭，只是往自己唯一至亲的怀里塞了两个滚烫的煮鸡蛋，哑着嗓子说：“去吧，要活着回来。”
这一走，便是三年。
音讯，像山间稀薄的雾气，偶尔飘来一点，转瞬又散了。
街口那棵不知活了多少年的大榕树下，今天格外热闹，里三层外三层围满了人，像一锅煮沸了的粥。一个穿着长衫、戴着圆片眼镜的教书先生，正站在一条长凳上，手里高举着一张油墨未干的报纸，用一种近乎咏叹的调子，慷慨激昂地念着。他的声音在尘土飞扬的街道上回荡，带着一种不真实的亢奋。
“……号外！号外！湘西大捷！我第七十四军独立旅，于牛形嘴阵地，以一旅之力，硬撼倭寇王牌116师团主力！此战，我英勇将士血战一日，毙敌三千，阵地寸土未失！为我雪峰山大捷立下首功……”
“好！杀得好！”人群中不知是谁先吼了一嗓子，紧接着，雷鸣般的喝彩声和巴掌声轰然炸开，惊得榕树上的麻雀扑棱棱飞了一片。
王大娘的脚步，在听到“第七十四军”这几个字时，就像被钉子钉在了地上，再也挪不动分毫。她的心猛地一揪，像是被一只无形的手攥住了，连呼吸都变得困难起来。
她挤不进那片欢腾的人海，只能在最外围，踮起早已酸痛的脚尖，拼命竖起耳朵，捕捉着那些从人缝里漏出来的、破碎的词句。
“……血流成河……”
“……尸骨成山……”
一个刚从城里绸缎庄下工的邻家媳妇看见了她，满脸红光地跑过来，一把拉住她的胳膊，声音又脆又亮：“王大娘！听见没？天大的喜事！咱们在湘西打了天大的胜仗！报纸上说，把小鬼子打得屁滚尿流！你家狗蛋要是在那边，这会儿肯定也正跟着弟兄们乐呵呢！”
王大娘干裂起皮的嘴唇哆嗦着，她想笑一笑，回应这份善意的喜悦，可脸上的肌肉僵硬得如同风干的橘皮，最终只是扯出一个比哭还难看的弧度。
“是……是啊……大喜事……”她的声音轻得像一声叹息，瞬间就被淹没在鼎沸的人声里。
她不再停留，提着那只装着粗盐的篮子，像一条逆流的鱼，默默地、艰难地穿过那片为胜利而癫狂的人群。
那些陌生的、兴奋的脸庞，那些“打得好”、“杀得好”的呼喊，都像一把把小刀，凌迟着她的心。
终于，她回到了自己那间低矮破旧的土屋。推开吱呀作响的木门，再合上。一瞬间，外面震天的喧闹和即将响起的鞭炮声，都被隔绝在了另一个世界。
屋里很暗，只有一线天光从瓦片的缝隙里漏下来，照亮了空气中飞舞的微尘。
她走到灶台前，放下竹篮，冰冷的土墙贴着她的后背，那股寒意仿佛能一直钻进骨头里。她的双腿再也支撑不住身体的重量，顺着墙壁，慢慢地、无声地滑坐到冰凉的地面上。
湘西。
又是湘西。
她不懂什么叫“会战”，也不懂什么叫“师团”，更不懂那个被狙杀的“中将”是个多大的官。这些词语对她来说，就像教书先生念的经文一样遥远而陌生。
她只知道，那个叫“湘西”的地方，是她日思夜想的儿子去的地方。她只知道，报纸上说的“血战一日”、“毙敌三千”，背后是一个个像她儿子一样鲜活的生命倒下去。那三千个敌人，是不是也有三千个和她一样的娘在等着他们回家？
报纸上说，胜利了。举国欢腾。
可胜利了，人就能都回来吗？
教书先生念着一个又一个英雄的名字，唐坚、秦韧、刘铜锤……那些名字响亮又威风，可她翻来覆去地想，里面没有一个姓王。
她的儿子叫王狗蛋，一个土得能从地里刨出泥来的名字。他临走前，涨红了脸说，娘，等我这次出去干出个人样，回来就请先生给改个威风的名字，再也不叫狗蛋了。
他会不会……也成了英雄？会不会，他已经用自己的命，换来了一个威风的称号，只是那个称号，叫作“烈士”？会不会，他就成了那份冰冷的战报上，一个没有资格被念出来的、微不足道的伤亡数字？
王大娘不敢再想下去，每多想一分，心口就疼得像被刀剜一样。
她颤抖着手，从贴身的衣襟里掏出一个被摩挲得油光发亮的布包。布包是她给儿子做新衣时剩下的边角料缝的，她一层，一层，又一层地打开，仿佛在进行一个神圣的仪式。里面，是一张早已泛黄、布满折痕的家信。那是半年前收到的，也是最后一封。信是请同乡的读书人代写的，只有短短几行字。
“娘，儿在部队一切安好，吃得饱，穿得暖，长官和弟兄们都待我好。湘西这边景色不错，就是有点潮。勿念。儿，狗蛋敬上。”
她不识字。但这短短的几句话，她央求那个读书人念了十几遍，后来又找邻居念了十几遍，每一个字，每一个停顿，都早已像用烙铁一样，深深地刻在了她的心里。
“一切安好……”她喃喃自语，把那张薄薄的信纸紧紧贴在胸口，仿佛能感受到儿子的体温。
她再也忍不住了。她把脸深深地埋进自己粗糙得像树皮一样的手掌里，压抑了许久的、无声的啜泣从指缝间溢出，化作身体剧烈的颤抖。她不敢哭出声，怕惊动了邻里，怕被人看见她的悲伤，那似乎是对这场“大捷”的亵渎。
外面的鞭炮声终于噼里啪啦地响了起来，夹杂着孩子们追逐的笑闹和大人们更加高昂的欢呼。
胜利的喜悦，属于整个国家，整个民族。
但对于一个母亲来说，这世间所有的胜利，都抵不过儿子推开家门时，那一声带着尘土味的“娘，我回来了”。
不知过了多久，她扶着灶台，挣扎着站起来。她走到灶台角落里那尊被香火熏得乌黑的小小灶王爷神像前，没有点香，只是笨拙地跪了下去，双手合十，用尽全身的力气，一遍又一遍地磕头。额头撞在坚硬的地面上，发出沉闷的“咚咚”声。
她没有祈求儿子能当上英雄，也没有祈求他能立下多大的功劳，更没有祈求他能带回什么荣华富贵。
她只是在心里，用最卑微的姿态，一遍又一遍地，向着满天神佛，向着她唯一能想到的灶王爷，默默地念着：
“菩萨保佑，灶王爷保佑……求求你们发发慈悲……别让他当英雄，让他当个孬种都行……让他打仗的时候躲在后面……我不要他威风的名字，我就要我的狗蛋……求求你们，让我的狗蛋，囫囵个儿地回来就行……哪怕瘸了腿，断了胳膊，瞎了眼睛……只要他能活着回来，我养着他。”