第352章 面具该烧了（1/2）

那座新屋没有名字，它只是在永安村的废墟上，用劫后余生的木料和村民们一双双布满老茧的手，重新搭建起来的一处庇护。

秋霜降下，给屋檐染了层薄薄的白，像是在为逝者戴孝。

屋里没有牌匾，更没有神龛。

正堂中央，只安静地立着一座冰冷的陶灶，灶膛里空无一物，连一丝炭灰的痕迹都找不到。

一口崭新的铁锅倒扣在灶上，锅底被烟火熏出的字迹在跳动的烛光下分外醒目，每一个笔画都像是刻在人的心上：“我说完了，轮到你了。”

夜深了，油灯的光晕将屋子照得暖黄。

人们围坐在陶灶周围，像一群靠近唯一热源的旅人。

一个断了条胳膊的老兵，正低声讲述着当年战场上如何因为一念之差，害死了同袍兄弟。

他声音沙哑，不求宽恕，也不望解脱，只是说，只是不停地说。

没有人打断他，也没有人安慰他，所有人都只是静静地听着，连呼吸都放得极轻。

在这里，倾诉本身就是一种仪式，而倾听，则是最深沉的悲悯。

叶辰就混在这群人里，他用一块脏布蒙着半张脸，装扮成一个跛脚的药商，浑身散发着草药和尘土混合的气味。

他靠在最角落的阴影里，像一块不起眼的石头，沉默地观察着这一切。

他看着一个又一个村民走到灶边，将心底最隐秘的伤口、最不堪的悔恨、最微末的希望，都对着那口冰冷的铁锅和盘托出。

他们说完，便起身回到人群，换下一个人。

整个过程平静得近乎诡异，仿佛不是在诉说，而是在卸下千斤重担。

就在这时，一个约莫七八岁的盲童被母亲牵着，摸索着坐到了陶灶边。

他小小的身子蜷缩着，脸庞干净得像一张白纸。

他没有像其他人那样诉说苦难，而是用一种稚嫩又笃定的声音，分享着自己的梦。

“我梦见，到处都是黑的，跟我平时看到的一样。但我一点都不怕。”孩子的语速很慢，每一个字都清晰无比，“因为有个戴面具的人蹲在我旁边，他把手放在我的头上，很暖和。他说……你不用怕黑，因为黑暗也在听你。”

话音落下的瞬间，叶辰全身的血液仿佛刹那间凝固了。

他的心脏被一只无形的手攥紧，连呼吸都停滞了一瞬。

这句话，每一个字，每一个停顿，都和他当年对那个蜷缩在火场废墟里的孤女所说的，一模一样。

那是一个被他从地狱里亲手拽出来，又被他亲手推入另一个深渊的女孩。

他再也坐不住了，强压下翻涌的心绪，一瘸一拐地悄然退出了“晚安屋”。

屋外的冷风像刀子一样刮在他脸上，他却感觉不到丝毫寒意，只有一种从骨髓里渗出的战栗。

他绕到屋后，那里堆放着从前“影屋”烧毁后残存的废料。

借着从窗户透出的微光，他疯狂地在朽木和瓦砾间翻找着，双手被木刺划破也浑然不觉。

终于，他的指尖触到了一段坚硬而粗糙的质感。

他用力将其从柴堆深处抽出，那是一截被烧得焦黑的木架，依稀能辨认出是门框的一部分。

木架上，还钉着一小块早已褪色的布条，在夜色中几乎与焦木融为一体。

叶辰将它凑到眼前，借着微光，艰难地辨认出布条上用朱砂绣出的一个残破的字迹——“晓”。

那一刻，仿佛有惊雷在他脑中炸开。

当夜，他没有回村里借宿的草棚，而是独自一人走进了村外的树林。

月光透过稀疏的枝叶，洒下斑驳的陆离光影。

他寻了一块干净的石头坐下，从贴身的衣物夹层里，取出了一个油纸包裹。

他颤抖着手，一层层解开。

包裹里，是他最后的信物，也是他背负多年的枷锁：一枚用到只剩指节长短、未曾燃尽的炭笔；一页从《灰语记》上撕下的残页，纸张边缘泛黄卷曲；还有一张少年自杀前写下的手稿复印件，上面的字迹绝望而扭曲。

他将这三样东西，连同那块写着“晓”字的布条，并排摊在石头上，久久凝视。

远处，永安村的灯火如豆，在夜色中闪烁。

隐约有歌声顺着风飘来，是孩子们清脆的童谣。

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