第76章 游戏开始前的规则重写（1/2）

冷光吞了他。

林川没闭眼，也没抬手挡。他知道躲没用——在这鬼地方，越躲，吸得越狠。衣柜通道的缝隙像一张无声咧开的嘴，边缘泛着金属与玻璃混合的冷辉，每一道反光都像是从不同维度割裂出来的残影。整条走廊仿佛不是由墙构成，而是由无数碎裂的镜面拼接而成的活体结构，每一寸都在呼吸、蠕动，映照出他扭曲的轮廓，一个比一个更不像他自己。

吸力从四面八方涌来，不是风，也不是气流，是空间本身在收缩、挤压、折叠。他的身体被无形之手攥住，骨骼发出细微的摩擦声，像是正被重新排列成另一种格式。肌肉纤维一根根绷紧，皮肤表面泛起鸡皮疙瘩，不是因为冷，而是血肉正在被替换的感觉——就像有人拿橡皮擦一点点抹掉他的轮廓，再用倒影世界的材料一笔笔重绘。

他任由那股力量扯着他往里走，喉咙发干，心跳却奇异地慢了下来。

“又来了。”他在心里冷笑，“这破路，我都走过八百回了。”

指尖透明了一半，能看见骨头缝里的光点在跳，像有微型星群在他体内游走。这说明倒影世界已经开始复制他了。以前他遇到这种情况，第一反应是挣扎，是喊人，是翻手机找周晓的加密频道。那时候他还信规则，信系统，信只要按流程走就能活着出来。

现在？他连眉毛都没动一下。

反而往前再蹭了半步，像是主动投怀送抱。

“省点力气吧。”他对自己说，“反正你也逃不掉，不如走得体面点。”

通道内壁不断渗出细密水珠，但那不是水，是凝结的情绪残渣——恐惧、悔恨、压抑的哭声，在低温中结晶成霜花，贴满每寸墙面。那些霜纹会动，像藤蔓一样缓慢爬行，偶尔还会滴下一滴带着腥味的液体，落在肩头时，竟让他想起小时候发烧时母亲敷在他额头的湿毛巾。

孩子们还在训练。爬柜子、钻缝隙、模拟断电逃生，动作整齐划一，如同被同一根线操控的木偶。他们抬头看他，眼神空洞，嘴里念着口诀：“左三圈，右三圈，低头弯腰钻缝隙。”声音叠加在一起，形成一种诡异的共振，震得耳膜发麻，连牙根都在发酸。

林川站在原地，双手插进裤兜，脚尖轻轻点了点地面，像是在等公交。

“我拿它赶路。”他说，语气平淡得像在解释为什么迟到。

话音落下，空气骤然凝滞。

孩子们停了。

连呼吸都停了。

整个空间静得像关了电源的录像带，画面卡顿，声音中断，连光线都变得迟缓。尘埃悬浮在空中，像被冻结的时间颗粒。然后最前面那个穿旧校服的孩子站起身，脸上有创可贴，裤子破边，是他八岁那年摔伤的样子。他看着林川，声音很轻：“你算好了吗？”

林川没回答。

他知道这不是问落地点。

是问他要不要继续当个送货的，还是变成一个规则本身。

他是要继续遵循“签收即生效”的铁律，还是亲手撕开这条链路，把整个倒影系统的逻辑搅碎？

他还没开口，通道尽头就亮了。

一个小男孩走出来。

七岁，短发，蓝背心，脚上一双磨烂底的布鞋。他左手拿着一张纸，纸上全是血字，右手插在裤兜里，走路时肩膀一耸一耸的——那是林川小时候紧张时的小动作。他每一步踏下，地面都会微微凹陷，留下一圈涟漪状的裂纹，仿佛现实正在为这个孩子的存在而扭曲。

林川认得这张脸。

那是他自己。

但不是真的他。

这是镜主。它把自己变成了林川童年时的样子，连指甲缝里的泥都一样。它走到离他三步远的地方停下，举起那张血字纸条，声音奶声奶气：

“这次由你制定规则。”

林川盯着它。

这招太脏了。以前镜主都是变怪物，变液态金属，变父亲的脸，怎么吓人怎么来。现在它变成童年的他，说话带鼻音，眼睛湿漉漉的，像刚被爸爸关进衣柜哭过一场。它知道林川对这个年纪的自己下不去手，知道他会犹豫，会心软。

但它错了。

林川不怕小孩。

他怕的是明明害怕却还得装没事的大人。

他慢慢抬起手，摸向左眼眶。

那里还空着。父亲留下的特制镜片，银灰色，边缘带锯齿，能观测规则波动，也能切断情绪污染。之前他一直不敢装，怕疼，怕失控，怕装上去之后再也分不清现实和倒影。他曾梦见自己戴上后，整个人被数据流吞噬，意识分裂成千万个碎片，在无数镜像城市中来回穿梭，永远找不到出口。

但现在不同了。

他已经站在终点门前。

退无可退。

他一把抓出镜片，对准眼眶，用力按下去！

“啊——！”

剧痛炸开，像有人拿烧红的铁钉捅进脑门，顺着神经一路烧到脊椎末端。血顺着脸颊往下流，滴在胸口，烫得衣服冒烟。他咬牙撑住，没松手，硬是把镜片整个拍进眼窝。咔的一声，像是锁扣合上，又像是某种古老封印被强行激活。

他疼得眼前发黑，膝盖一软，差点跪下，却硬生生用单手撑住墙壁，指甲在金属墙上刮出五道深痕。

“操……真他妈疼。”他喘着粗气，嘴角抽搐，“老子送快递三年，就没一天不疼的，怎么今天轮到自己脑袋开花？”

视野瞬间分裂。

一只眼看的是真实：斑驳墙壁、跪地孩童、摇晃光影。

另一只眼看到的却是数据洪流——无数代码如瀑布般倾泻而下，空气中漂浮着层层叠叠的协议层、权限标识、记忆锚点。他看见自己的名字出现在一条名为《异常个体追踪日志》的记录里，状态栏写着：“未清除，已觉醒”。

空间猛地一震。

所有孩子扑通跪地，脑袋砸在地上，动也不动。他们的身体开始像素化，边缘模糊，像是信号不良的老电视画面。那张血字纸条无火自燃，火焰呈幽蓝色，燃烧时不产生热量，反而让四周温度骤降，连呼出的白气都被冻成了冰晶，簌簌掉落。

灰烬腾空而起，在空中飘了几秒，突然排列成画面：

城市街道上，所有快递员都停了下来。

他们摘下帽子，露出同样的脸——全是镜主。

有的在骑车，有的在扫码，有的正把包裹递给客户，动作标准得像同一段视频反复播放。他们的工装编号牌闪着红光，胸前徽章变成了黑色单眼标志。路人毫无察觉，依旧接过包裹，道谢，转身离开。没有人意识到，这座城市早已被“配送”完成。

镜头一转。

一间昏暗的屋子。水泥墙，铁架子床，角落堆着废弃的快递箱。一个男人背对镜头站着，穿着警用战术夹克，左眼戴着镜片，手里握着一把枪。

是陈默。

他缓缓举起枪，对准门外某处。

门外传来脚步声，缓慢、稳定、带着节奏感——那是快递员的脚步。

林川瞳孔一缩。

他知道那个背影是谁。

是他三年前最后一次任务失败后失踪的父亲。

画面到这里就没了。

灰烬散落，像下了一场黑雪。

林川站在原地，左眼还在流血，视野一半模糊一半清晰。他看清了那个画面，也记住了陈默的位置。但他没动。

因为他面前的那个“小孩”变了。

它原本低着头，嘴角微微翘着，像个终于得到回应的孤独孩子。现在它抬起头，眼神变了。不再是天真，不再是委屈，而是……失望。

“你本可以成为完美的容器。”它说，声音还是童音，但语调平得像机器，“你本可以不用痛。”

林川抹了把脸上的血，冷笑：“老子送快递三年，哪天不痛？膝盖摔过，腰扭过，被人骂过，车被偷过。痛归痛，件还得送。”

他说这话的时候，脑海中闪过太多画面：暴雨夜被困桥洞，怀里护着不能湿的紧急件；被人当成诈骗犯报警，蹲在派出所门口等核查结果；连续工作三十小时，靠着便利店咖啡撑到天亮……有一次他高烧39度，站长让他休息，他摆摆手：“不行，那单备注‘临终关怀’，我得亲手交到老人手里。”

他往前走一步。

地面裂开，裂缝里涌出黑雾，缠上他的腿。黑雾中有低语，是那些曾被同化的快递员残留的意识碎片：“别进去……他们会吃掉你的名字……”

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