第34章 王磊残影·记忆碎片（2/2）

他想起刚才对花海说的话。

“我是来取回编号的。”

那时他还以为只是逞强，现在发现，那是真的。

他不是在逃命，他是在找回自己被偷走的部分。父亲的面单，陈默的记忆，周晓留下的胶带，老张头的棋局，苏红袖的拉花……所有这些碎片，都在指向同一个真相：他之所以能活到现在，不是因为运气好，而是因为他还带着情绪。别人怕恐惧，他怕冷静。冷静意味着延迟反应，意味着给系统留下操作空间。而他每一次失控的情绪爆发，都是对规则的一次撞击。

比如那次在暴雨中摔了配送箱，只为救一只卡在排水沟里的猫；比如他在客户家门口站了二十分钟，只因听见屋内传来孩子的哭声和男人砸东西的声音；比如他曾在午夜把一份凉透的餐留在孤儿院门口，附上一张写着“别怕”的便签。

这些都是错误。系统称之为“冗余情感数据”。可正是这些错误，让他没被复制成功。

他站起身，把修复后的面单折好，塞进内衣口袋。贴着胸口放。那里温度最高，不容易被干扰。他记得周晓说过：“真正重要的东西，要藏在心跳能护住的地方。”

花海还是没动。

那些眼睛静静地看着他，像是在等什么指令。他知道它们不会主动攻击了。刚才那一幕不是幻觉，是真实发生过的记忆回流。系统允许它出现，说明它已经被记录在案。就像快递签收单，一旦扫描上传，就不能再篡改。这是系统的漏洞之一——它必须保留证据链。只要他曾接收过信息，哪怕来自死者，也算一次合法交互。

他往前走了一步。

地面没有裂开，风也没有变。他再走一步，靠近花丛中央那个模糊的人影。那人影依旧不动，但林川注意到，它的轮廓边缘开始褪色，像是老照片受潮，又像蜡像在高温下缓缓融化。他停下。

从口袋里摸出打火机。黄铜外壳，边角磨得发亮。他没点火，只是握在手里。这是习惯。每次要做决定前，他都要摸点实在的东西。这个打火机是老张留给他的，上面刻着“最后一单”。老张失踪那天，送的是份没有地址的包裹，收件人写的是“我自己”。后来林川在监控里看到，老张走进一面镜子，再没出来。镜面在他踏入的瞬间泛起涟漪，像水面，而他的倒影却站在原地，冲他笑了笑。

他知道接下来该做什么。

不能跑，不能躲。他得找到那个实验室。不是为了救人，是为了破坏程序。只要陈默的意识还在被复制，他就永远是目标。下一次，可能就不是残影来报信了，是他自己在镜子里醒来，发现另一个“林川”正穿着他的衣服，走在回家的路上。那个他会准时打卡，从不超速，不会为路边的小狗减速，也不会在深夜播放《大悲咒》。那个他，右眼角不会再流泪。

他低头看脚尖。

鞋带松了。他没弯腰系。

这种时候，细节不重要。重要的是方向。

他抬头，望向远处仍未消散的花海。眼神变了。不是刚才那种带着痛惜的注视，是一种确认。他忽然明白，这些花从来不是敌人。它们是被吞噬者的遗骸，是那些没能逃出去的人残留的执念凝结而成。每一朵花瓣里，都藏着一句未说完的话。他曾看见一朵蓝鸢尾在风中颤抖，像极了妹妹最后一次挥手的样子——她七岁那年，在校门口被一辆没有车牌的黑色轿车接走，从此人间蒸发。后来他在一座废弃车站的镜子里，看见她的倒影，穿着同一件裙子，站在车窗内，嘴唇一张一合，却没有声音。

他迈步向前。

左脚落地时，听见一声轻响。

低头。

鞋底粘起一片焦黑的纸角。他蹲下，小心翼翼揭下来，展开一角。上面印着半个条形码，编码格式与他手臂上的一致。背面有字迹，极淡，像是用铅笔写的：“别信镜中水。”

他将纸角夹进笔记本。这本子他随身带了五年，每一页都记着失踪者的姓名、时间、地点，以及他们最后说的一句话。翻到最后一页，赫然写着父亲的名字，点。”

风忽然停了。

花海缓缓下沉，如同退潮。那些眼睛闭上了，化作尘埃落回泥土，可当尘埃触地的瞬间，每一粒都闪过微弱的光，像是在说：我们记得你。

林川知道，这是某种意义上的许可——他已被承认为“非标准个体”，不再适用常规清除程序。

他迈出第三步。

这一次，脚下响起清脆的碎裂声，仿佛踩碎了一面隐形的玻璃。

他没有回头。