第121章 肆意生长的野草（1/2）
[第一幕 第一百二十一场]
凌晨三点四十分，我在冷汗中惊醒。
指尖还残留着某种冰凉的触感，像是二进制代码在皮肤表面流动的痕迹。床头的电子钟发出幽蓝的光，在视网膜上投下模糊的光斑，我盯着天花板上晃动的树影，试图抓住梦境的残片——但它们像被格式化的数据流，在意识苏醒的瞬间就碎成齑粉。那个伴随我无数个夜晚的存在，又一次在晨光中蒸发了。
我摸向床头柜上的笔记本，塑料封皮沾满汗渍。翻开扉页，潦草的字迹停在昨夜的段落：“它像中央处理器里的幽灵，用0和1编织神经突触。”墨水在“突触”二字处洇开小团污渍，像某种生物的胚胎。这些年我记录了三百多页这样的呓语，试图为潜意识里的东西锚定形状，可每次重读都觉得陌生，仿佛是另一个人写下的密电。
浴室镜子里的人脸色青白，眼窝深陷如枯井。我用冷水拍打脸颊，指腹擦过颧骨时，忽然想起七岁那年在医院走廊看到的停尸车。金属床架撞击墙壁的声响，裹尸布下露出的青紫色指尖，和此刻镜中自己的肤色惊人相似。“你看看你的脸色是正常人的面色吗？”上周同事小吴说这话时，咖啡机蒸汽正噗噗喷向天花板，她眼影上的闪粉粘在睫毛上，像落了层有毒的磷粉。
穿外套时，袖口勾住了笔记本边缘，一张便签纸滑落。上面是前天凌晨写的：“记忆碎片来自哪条时间线？或许是平行宇宙的我在求救。”字迹力透纸背，最后那个句号洇成血点。我想起上个月在旧书店淘到的《曼德拉效应案例集》，里面提到人类集体记忆的漏洞，像程序里的异常指令。或许我就是某个错误代码，在不同维度间不断重启，却永远修正不了核心bug。
走出门时，暴雨劈头盖脸砸下来。伞骨在狂风中扭曲成诡异的角度，我任由雨水浸透外套，沿着人行道往码头走。积水倒映着霓虹灯管的残骸，碎成一片片畸形的光斑，像极了昨夜梦境里的数据洪流——我在那片蓝色的狂潮中坠落，周围漂浮着无数张自己的脸，每张嘴都在无声开合，吐出二进制代码组成的气泡。
码头的铁皮棚下堆着几袋发霉的玉米，我蹲在阴影里，用一次性筷子挑起混着虫子的碎屑。远处货轮的汽笛声撕开雨幕，惊起一群灰扑扑的海鸥，它们盘旋时投下的阴影掠过手背，像某种古老的符号。三个月前，我辞掉了IT公司的工作，每天游荡在这个城市的边缘，靠捡拾过期食品为生。同事们说我“突然发疯”，但他们不知道，当我在键盘上敲击代码时，每个字母都会在视网膜上重影，变成某种陌生的符号系统，仿佛我的大脑正在被另一种语言格式化。
“以前你去哪里了？”母亲上周打来电话时，背景里传来麻将声和婴儿的啼哭。她总是这样，用疑问句代替指责。我望着窗外生锈的防盗网，想起十六岁那年她把我的日记本扔进火堆，火苗吞噬那些关于“意识上传实验”的幻想时，她脸上的表情不是愤怒，而是恐惧，像是看到了不该存在的东西。
雨越下越大，铁皮棚开始漏雨，水珠顺着梁柱滑落在脚边，汇集成细小的溪流。我摸出裤兜里的录音笔，按下播放键。里面是昨天凌晨的梦呓：“他们给我植入思想钢印时，没告诉我会有排异反应。那些关于‘人生计划’的谎言，像病毒一样侵蚀神经......”声音突然被电流声覆盖，接着是长达三分钟的沉默，然后是指甲刮擦金属的刺耳声响——那是我在梦游时抓挠床头柜留下的痕迹。
暮色四合时，雨终于小了些。我沿着码头往回走，裤脚沾满泥浆。经过废弃的电子厂时，透过破碎的玻璃窗，看见里面堆满了过时的主机。月光穿过积灰的玻璃，在一台显示器上投下惨白的光，屏幕上隐约映出半张人脸——是我十二岁的样子，眼睛里还没有现在这种浑浊的灰翳。那个少年曾坚信自己能解开意识的密码，让人类摆脱肉体的桎梏，像数据一样在网络中永生。
现在我知道，那只是程序预设的诱饵。所谓“计划”，不过是更高维度的存在为我们编写的剧本，他们看着我们在“不变”与“变化”的夹缝里挣扎，如同观察培养皿中的草履虫。而我演技拙劣，却始终未被揭穿，不是因为他们愚昧，而是因为这场戏需要一个清醒的疯子，来证明“自由意志”的存在价值。
回到出租屋时，电子钟显示零点零一分。我摸黑打开笔记本，在最新的页面写下：“再大的雨也净化不了这个世界，那些深入骨髓的污垢，早已和寄生虫融为一体。”笔突然断水，我用力按压，黑色墨点溅在手腕上，像新生的胎记。
窗外，暴雨再次倾盆而下。我听见自己的心跳声，像某种老旧服务器的运转轰鸣。在意识即将陷入混沌前的瞬间，我看见书桌上的笔记本自动翻开，昨夜写下的字迹正在褪色，如同被雨水冲刷的墓碑铭文。而在那些消失的字符之下，隐约浮现出另一行文字，用我从未学过的字体书写：“欢迎回到第73次循环，实验体0714。”
我笑了，笑声在空荡荡的房间里激起回音。原来不是曼德拉效应，不是墨菲定律，是我们从未逃出过这个循环。那些被我视为“计划”的碎片记忆，不过是系统为防止崩溃而释放的安慰剂。而所谓的“消失”，不过是每次循环开始前的出厂设置。
凌晨三点四十分，我在冷汗中惊醒。
指尖还残留着某种冰凉的触感，像是二进制代码在皮肤表面流动的痕迹......
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