第616章 老人（2/2）

“嗒。”

不知过了多久，也许只是短短一瞬，也许漫长如年。老人终于动了。他极其缓慢地、极其吃力地，弯下腰，用那双颤抖的手，将那个粗布旧袋，小心翼翼地塞回了自己那件破棉袄最里层、贴近心口的口袋里，还用力按了按，仿佛要确认它已妥帖安放。

做完这一切，他仿佛用尽了最后的力气，扶着那辆吱嘎作响的破旧手推车，喘息了好一会儿。然后，他不再看“林记”的门脸，也不再看向门槛内沉默的师徒二人。他低下头，目光只看着脚下湿漉漉的青石板，用肩膀抵住车把，用力——

“吱——嘎——”

木轮碾过石板，发出干涩的呻吟。老人佝偻着背，推着他那辆堆满破烂的小车，一步，一顿，向着巷子的另一头，缓慢地、艰难地挪去。他的背影，在昏暗的天光下，缩成小小的一团，那么不起眼，那么卑微，又那么沉重，仿佛背负着远超那车破烂的、无形的重担，渐渐没入巷子深处更浓的阴影里。

车轮声和脚步声，渐渐远去，最终，连同那佝偻的背影，一起消失在巷子拐角。

巷子，重新恢复了雨停后那死一般的寂静。只有地上两道淡淡的水痕，和空气中尚未散尽的、那老人身上带来的尘土与衰颓的气息，提示着他曾来过。

小树一直紧绷的脊背，直到此刻，才稍稍松弛下来，后知后觉地感到一阵虚脱般的乏力。他转过头，看向师傅。

建设依然站在门槛内，望着老人消失的巷子拐角，一动不动，如同一尊沉默的雕像。他的侧脸在昏暗的光线下，线条显得格外冷硬，紧抿的唇角，下垂的视线，都透着一股深沉的、化不开的凝重。

“师……师傅，”小树忍不住，声音还有些发颤，“那人……他到底是……”

建设没有立刻回答。他缓缓收回目光，转过身，没有看小树，而是走回灶前，重新在那张小凳上坐下，拿起了那块磨刀石，和那把尚未磨完的黄铜长勺。

“嚓……嚓……嚓……”

单调而均匀的磨擦声，再次响起，在这过分寂静的午后，一下，又一下，缓慢，稳定，带着一种近乎固执的规律，仿佛要将刚才那一段突兀的插曲，连同所有的疑问、不安和诡异，都一点点磨平，磨进这铜勺平滑的边缘里去。

小树看着师傅沉默的背影，听着这熟悉的、令人心安又令人心焦的声音，满肚子的话，最终都堵在了喉咙里。他知道，师傅不想说，或者，不能说。

但他心里，那巨大的疑团，非但没有随着老人的离开而消散，反而像滴入清水中的墨，更加浓重地氤氲开来。那个旧布袋，那个粗糙的绣花，老人执意要“换一碗糖水”的举动，师傅最后那番意有所指的话，墙根下那些沉默的旧物……

这一切，像一堆杂乱无章的线头，缠绕在他心头，理不出，扯不断。

他重新在门槛内坐下，背靠着冰凉的门板，望向空荡荡的巷子。天色，似乎比刚才又暗沉了一些。铅灰色的云层，厚厚地压着，看不到一丝缝隙。

雨，是不是又要来了？

他不知道。他只知道，心里那沉甸甸的、冰冷的预感，比这天色，还要浓重，还要逼人。

“嚓……嚓……嚓……”

师傅磨勺子的声音，不疾不徐，依旧响着。仿佛刚才什么都没有发生过，仿佛那个佝偻的、推着一车破烂的、古怪的老人，从未出现过。

但小树知道，有些东西，不一样了。就在这个雨停后、死寂的午后，随着那吱嘎作响的破车，来了，又走了。留下了一地无形的、更深的寂静，和一道看不见的、却分明刻在了某处的划痕。