第393章 扛把子（2/2）

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按他记忆里后世天府人的口味，折耳根那种又苦又冲、带着浓烈鱼腥气的野菜，反倒是饭桌上的抢手货。

有人单靠一碟折耳根，就能扒拉下三大碗米饭。

可眼前这位，却皱着眉说不爱吃鱼皮。

他一时没转过弯来。

“那我试试？”

白雪接过叉子，轻轻挑起一小片，送入口中。

鱼皮刚触舌尖，一股清冽的海腥气便悄然浮起。

对怕腥的人来说，这味儿足以倒尽胃口。

但她毕竟吃过鱼，只是嫌鱼皮嚼着咯嘴、腻口罢了。

“咦？这鱼皮弹牙得很，咬起来脆生生的！”

她细细嚼了几下，眼睛亮了起来。

“腥是有点腥，但越嚼越香！”

苏俊毅点点头：“生姜没买回来，光靠料酒压腥，终究差一口气。”

“苏大哥，已经很好吃了！”见他眉间微蹙，白雪赶紧接话。

“说实话，带点鱼腥才地道嘛。”

“哦？怎么说？”

“没这点‘海味’，谁信咱们吃的是真鱼皮？”她笑着眨了眨眼。

苏俊毅一愣，随即朗声笑了。

看他终于舒展了眉头，白雪顺势问：“苏大哥，你咋这么爱下厨啊？”

这话她早问过一回。

苏俊毅当时答得含糊，她却总觉得他话里藏了半截。

这回她目光直直望着他，没打算轻易放过。

苏俊毅沉默片刻，神情认真起来：

“小时候家里养了一大群活物——肥猪、鸡鸭鹅，样样不落。我妈天天指派我喂……”

白雪一怔。

喂猪和炒菜，八竿子打不着啊？

仿佛看穿她心思，苏俊毅话锋一转：

“我说这个，是想告诉你——我的灶上功夫，是从小剁出来的，算得上童子功。”

“喂猪还能喂出刀工？”她脱口而出。

“你不信？”他一笑，不急不恼，“喂猪得切猪草，不然猪拉稀。我妈忙不过来，全丢给我。切多了，手稳了，刀快了，火候也懂了。”

白雪若有所思地点点头：“难怪您切菜跟跳舞似的，原来是一刀一刀磨出来的。”

她自己刀功也不赖。

只不过练的地方不在厨房，而在靶场与山林之间。

一手是炊事刀，一手是战术刀；一个切菜丝，一个断喉筋。

“可不是嘛！”苏俊毅往灶膛里添了把柴，“小时候我在院里切菜，稍一偷懒，我妈立马从屋里冲出来，竹条子甩得啪啪响！”

白雪歪头：“她人在屋里，咋知道你偷懒？”

“耳朵比眼睛灵。”他扬了扬手，“剁菜声骗不了人——慢了，是敷衍；快了，是应付；匀了，才是真下功夫。”

她一愣。

她确实很少下厨。

从前在天府战区当特种兵，不是钻密林就是伏雪原，三餐常靠压缩饼干顶着。

砍人她熟，剁菜？真没摸过几回。

方才露的那一手，是子弹擦着耳际飞过时，练出来的腕力与准头。

见她一脸茫然，苏俊毅顺手抄起案板上的菜刀，又蹲身捡起两根鲜嫩芹菜。

起刀，慢切。

刀刃沉沉落下，咔、咔、咔——钝而拖沓，像老牛拉车。

“要这么切，我妈听见就该抄家伙了。”

话音未落，他手腕一沉，节奏陡变——

哒、哒、哒、哒！刀锋如雨点般敲击案板，脆亮利落，芹菜段齐刷刷跳进盘中，长短分毫不差。

白雪望着案板上齐整如尺的芹菜段，轻轻颔首，由衷赞道：“还是苏大哥刀工利落，切得又匀又亮，我试了几次，都做不到这么利索。”

苏俊毅嘴角微扬，手里的刀还沾着水光：“打小就在灶台边磨刀，几十年下来，手比脑子还熟——这叫手熟心稳。”

他稍顿片刻，目光沉静了些：“白雪，你别笑，做饭于我，不单是填肚子、念旧事，更是修心的法子。”

修心？

白雪一愣，眉心微蹙。她脑中飞快转过“打坐”“诵经”“吐纳”，却怎么也套不到锅碗瓢盆上。

她心思灵透，画画弹琴都拿得出手，可书本上的功夫确实薄，当年在特战大队，背条例比背唐诗顺溜多了。

“苏大哥，做饭……也能修行？”她脱口而出，语气里满是不解。

苏俊毅没急着答，只抬眼望向窗外——天光漫过云层，他侧脸轮廓被镀上一层淡青色的静气。

“白雪，宋朝有个叫苏轼的人，你听过吗？”

她立马接上：“东坡先生谁不晓？仕途三起三落，被贬得最远那回，就是发配到天府去的。”

苏俊毅略一挑眉，倒有些意外。旋即又释然：“对，他落脚天府时，穷得连肉都买不起，偏偏琢磨出一道东坡肉，油亮酥香，传了千年。”

古时候的花国天府，可不是如今车水马龙的模样，那时山高路远，人烟稀疏，连盐巴都要靠马帮驮进来。

白雪点头：“没错。说来也巧，我家巷口拐进去百步，就是苏轼当年赁住的小院。”

话音刚落，她忽而一转：“可这跟修行……又搭得上哪门子边？”

“他被赶出京城那会儿，衣衫单薄，食不果腹，连笔墨都赊不起。”苏俊毅声音低缓，“可就在那口粗陶锅里，他熬出了豁达，在剁姜、拌酱、慢火煨炖里，把委屈熬成了滋味，把失意煨成了气度。”

白雪心头一震。

那院子她走过千百遍，青砖缝里长着野草，门槛被岁月磨得发亮——可她从未想过，一个被放逐的文人，竟能在烟火气里站成一座山。

她忽然想起什么，笑着问：“苏大哥，你也姓苏，东坡也姓苏……莫非你们真是一家谱上下来的？”