第223章 白纸黑字（2/2）
他顿了顿，语气依旧礼貌，却带着不容置疑的冷静：“当然，如果您坚持，这是您的自由。但我的建议是，基于专业和效率，也为了不打扰陈师傅的清净，最好由您二位，作为作品的创作者和权利方，独立做出决定。穆勒先生还在等我的回复。航班是明晚，时间并不宽裕。”
这番话，说得滴水不漏，既表达了尊重，又划清了界限，更点明了现实的压力——时间，以及汉斯·穆勒的等待。梁文亮立刻听懂了其中的含义，他急切地看向保罗，用眼神拼命示意：别犯傻，别节外生枝，快签！
保罗看着助理平静无波的脸，又看了看梁文亮焦急万分的脸，最后，目光缓缓移向桌上那份摊开的、条款清晰的合同，和旁边那两张静静躺着的、通往巴黎的机票。LED灯冷白的光，将合同纸张的边缘照得有些刺眼，也将机票上凸印的纹路照得清晰分明。那光，也照亮了助理手中那两支昂贵的钢笔，笔尖在光下闪烁着一点冷硬的寒芒。
染坊里，静得可怕。只有陈师傅门缝里，那丝丝缕缕、无声无息、却无比固执地飘散出来的、辛辣苦涩的烟味，在沉滞的空气中，缓慢地、不断地弥漫，缠绕，钻进每个人的鼻孔，带着一种近乎实质的、沉重的存在感。
那烟味，像一声声无声的诘问，又像一场沉默的告别。
保罗感到一种深切的疲惫，和一种巨大的、无形的推力。那推力来自梁文亮眼中的急切和渴望，来自助理话语中冰冷的逻辑和现实的压力，来自桌上那两张机票所代表的、触手可及的、闪光的未来，甚至，来自他自己内心深处某个角落，对逃离这片陈旧、沉重、弥漫着失败与挣扎气息的染坊的隐约渴望。而陈师傅的沉默，那扇紧闭的、不断飘出苦烟的门，则像一道越来越微弱、越来越遥远的堤坝，在这股混合的推力面前，显得如此脆弱，如此不合时宜。
他缓缓地、极其缓慢地，伸出手。手指有些僵硬，有些颤抖。他没有去拿钢笔，而是先拿起了那两张机票。机票的纸张厚实挺括，带着细腻的纹理，边角锋利。他摩挲着上面的凸印，感受着那冰冷的、光滑的质感。然后，他放下机票，拿起了助理手边的一支钢笔。笔身沉甸甸的，是某种黑色的金属，触手冰凉。
梁文亮屏住了呼吸，眼睛一眨不眨地盯着保罗的手。
助理依旧平静地站立着，目光落在合同需要签名的地方。
保罗拿起钢笔，笔尖悬在合同末尾，甲方（创作者）签名处的空白上方。那里，已经打印好了他和梁文亮的名字拼音，，像一个个等待被填满的、冰冷的窟窿。
他转过头，最后看了一眼陈师傅的房门。门，依旧紧闭。烟雾，依旧无声地飘散。没有任何声响，没有任何动静。仿佛门后的人，已经与这个世界彻底隔绝。
保罗深吸了一口气。那口气里，充满了染坊陈旧的染料味，米浆的微酸，植物腐败的沉闷，以及，那无论如何也忽略不掉的、浓烈呛人的、苦涩的烟味。
然后，他垂下眼，笔尖落下。
笔尖划过光滑的纸面，发出细微的沙沙声。黑色的墨水，从笔尖渗出，在甲方签名处，签下了“保罗”两个中文字。字迹有些颤抖，有些歪斜，不如他平时写得工整，但终究是签下了。
梁文亮长长地、无声地舒了一口气，仿佛卸下了千斤重担。他立刻拿起另一支笔，几乎是用抢的，在保罗名字旁边，飞快地、用力地签下了自己的名字“梁文亮”，字迹飞扬，带着一种如释重负的、迫不及待的力道。
助理看着两个签名完成，上前一步，用戴着白手套的手指，极轻地拂过签名的位置，确认墨水已干。然后，他拿出一个精致的金属印章盒，打开，里面是一枚小巧的、带有穆勒画廊徽标的钢印，和一小盒印泥。他示意梁文亮和保罗在签名旁边，按下手印。
梁文亮毫不犹豫，大拇指蘸了印泥，重重地按在自己名字旁边。保罗也照做了，手指按在冰凉的印泥上，再按在纸上，留下一个清晰的、带着自己指纹的红色指印，像一个小小的、无从抵赖的烙印。
助理仔细检查了签名和手印，确认无误。然后，他从文件夹中取出另一份完全相同的合同，以及两份副本，分别让保罗和梁文亮在每一份的相同位置签名、按手印。整个过程，安静，迅速，有条不紊。只有笔尖划过的沙沙声，手指按在纸上的轻微闷响，以及纸张翻动的哗啦声。
最后，助理将其中两份原件分别装入两个精致的深灰色文件袋，一份交给梁文亮，一份自己收起。副本则留给他们。他又从皮箱里取出一个扁平的电子设备，让梁文亮和保罗分别在上面签下电子签名，完成最后的电子备案。
“合同签署完成，即时生效。” 助理收起所有东西，动作利落，声音平稳如初，“机票请二位妥善保管。明晚十八点整，会有车来接二位前往机场。预祝二位旅途愉快，也预祝‘湖光·初雪’在巴黎，大放异彩。”
他微微欠身，提起黑色皮箱，转身，步伐稳定地走向院门。来的时候，他带着合同、钢笔和机票。走的时候，他带走了签好字、按好手印的合同原件，留下了两份副本，和那两张冰冷的、通往巴黎的机票。
院门在他身后轻轻关上，隔绝了外面更深的夜色，也隔绝了那个高效、冰冷、一切皆有标价的世界。
染坊里，重新只剩下昏黄的灯泡，和那盏依旧惨白的LED灯，以及灯光下，两个刚刚签下名字、按了手印、却仿佛被抽空了某种东西的年轻人。
梁文亮紧紧攥着那份属于自己的合同副本，指节因为用力而发白。他盯着那两张机票，又猛地抬头看向保罗，脸上是再也无法掩饰的、巨大的、狂喜的释放：“签了！我们签了！保罗！成了！真的成了！”
他挥舞着合同副本，在昏黄与惨白交织的光线下，像挥舞着一面胜利的旗帜。兴奋冲昏了他的头脑，让他暂时忘记了保罗之前的恍惚，忘记了后院那只肮脏的旧陶盆，忘记了陈师傅那扇紧闭的、飘着苦烟的门。他的世界里，此刻只剩下那份签了字的合同，和那两张通往无限未来的机票。
保罗没有回应梁文亮的狂喜。他慢慢放下手中那支依旧冰凉的钢笔，笔身与桌面接触，发出轻微的、空洞的磕碰声。他低头，看着自己刚刚签下名字、按下手印的地方。黑色的墨水，“保罗”两个字，在惨白的灯光下，显得有些刺眼。旁边，那个红色的指印，像一个小小的、新鲜的伤口。
他缓缓抬起头，目光再次投向陈师傅那扇紧闭的房门。
烟雾，依旧在飘散。丝丝缕缕，无声无息，在昏黄的灯光下，扭曲，上升，最终消散在染坊上方沉滞的黑暗里。那扇门，依旧紧闭着，没有任何打开的迹象，也没有任何声音从里面传出。只有那辛辣、苦涩、仿佛永远不会断绝的烟味，固执地、持续地弥漫着，填满了染坊的每一个角落，也填满了保罗的胸腔，沉甸甸的，带着某种灼烧般的痛感。
他签了字，按了手印，用白纸黑字，将自己和那件凝结了血、汗、濒死体验和某种不可知神迹的袍子，与汉斯·穆勒，与巴黎，与一个冰冷而闪亮的未来，牢牢绑定。
而身后，那扇门紧闭着，门后是无声的燃烧，是苦涩的烟，是被遗弃的旧陶盆，是一片正在冷却、凝固、归于死寂的、辉煌过后的余烬。
梁文亮还在兴奋地说着什么，语速很快，声音在空旷的染坊里回荡，带着嗡嗡的回响。保罗却一个字也听不进去了。他只是怔怔地看着那扇门，看着那无声飘散的烟，感到一种巨大的、冰冷的疲惫，和一种更深的、无法言说的茫然。