第222章 余 烬（2/2）

“可它是怎么抓住的？” 保罗的目光又落回那只肮脏的旧陶盆，声音低得几乎像耳语，“是靠陈师傅那盆谁也不知道是什么的浆，是靠他那双快烧干的手，是靠那些我们根本不明白的火候、时机、还有……谁知道是什么的运气。我们赌上了所有，差点把自己也烧进去。然后，它成了。可它成了之后呢？”

他抬起头，重新看向梁文亮，眼神里有种梁文亮看不懂的、近乎悲哀的东西：“它被装进箱子，标上价格，运到巴黎，挂进画廊，被人估价，被人惊叹，或者被人诋毁。然后呢？我们呢？我们拿着钱，去巴黎，站在它旁边，像个说明书一样，被人问这问那。然后呢？回来，再做一件？再做一件‘湖光·初雪’？陈师傅的‘温玉’，还能再‘接’一次吗？还能再抓住一次那样的‘两分钟’吗？”

一连串的“然后呢”，像冰冷的石子，一颗颗砸在梁文亮滚烫的心头上。他张了张嘴，想反驳，想说成功就是这样，抓住机会，利用机会，走向更大的成功。想说陈师傅的技艺虽然神，但总有办法。想说只要有钱，有资源，有汉斯这样的平台，还有什么做不到？可看着保罗那双空洞、疲惫、却又异常清醒的眼睛，看着那只肮脏、破旧、却曾承载“神迹”的旧陶盆，那些话卡在喉咙里，竟一时说不出来。

“这东西，” 保罗用脚尖，极轻地碰了碰那只旧陶盆的盆沿，发出沉闷的一声响，“接住了那两分钟，把它变成了袍子上的‘冰裂’。然后呢？它就变成了这个。” 他指着盆底干涸龟裂的污渍，指着盆壁厚厚的、丑陋的浆垢，“没用了。该被倒掉，刷洗干净，或许下次染别的什么，或许就一直堆在这里，落灰，最后扔掉。”

他顿了顿，声音更轻，却更清晰：“梁子，我怕我们……也是这只盆。”

梁文亮浑身一震，像是被什么东西狠狠刺了一下。他看着保罗，看着保罗脸上那种近乎绝望的清醒，忽然感到一阵莫名的寒意。他想大声反驳，想说这不一样，想说他们是人，是创作者，是有才华的设计师，不是一只用完了就可以丢弃的破盆子。他想说汉斯看重的是他们的才华，是他们的潜力，是这件作品带来的可能性，而不仅仅是这件作品本身。可这些话，在保罗那双仿佛洞悉了某种残酷真相的眼睛注视下，显得有些苍白无力。

“你胡说些什么！” 梁文亮最终有些恼羞成怒地低吼，一把抓住保罗的胳膊，想把他拖出这个肮脏杂乱、气味难闻的后院，“你太累了，脑子不清楚了！走，先回屋歇会儿，我们还得商量合同和明天的事！”

保罗被他拽得一个趔趄，目光终于从那只旧陶盆上移开，顺从地被梁文亮拉着，踉踉跄跄地往外走。走到后院门口，他忍不住又回头看了一眼。

那只厚重、肮脏、不起眼的旧陶盆，依旧静静地蹲在角落里，盆底是干涸龟裂的、暗沉的余烬，在冬日惨淡的天光下，散发着最后的、微弱的、混杂的气味。而陈师傅那间斗室的门，依旧虚掩着，里面没有开灯，只有一种更深沉的、仿佛凝固了的昏暗，以及，那始终未曾断绝的、一丝丝、一缕缕飘散出来的、苦涩的烟味。

袍子走了，带着它的冰冷辉煌，踏上了去往闪光世界的旅程。

而这里，只留下承载过“神迹”的、肮脏的旧陶盆，和烧尽了心力、独自吞咽苦涩烟味的老人。

以及，两个站在狼藉的、散发着复杂气味的“余烬”之中，一个满怀憧憬地遥望巴黎的星空，一个却茫然地、空洞地，望着脚下这片刚刚诞生过奇迹、却又迅速重归贫瘠与沉默的土地的年轻人。

梁文亮把保罗几乎是半拖半拽地拉回了前院。染坊里，小红和赵晓松已经停止了打扫和清洗，不知所措地看着他们。梁文亮把保罗按在染坊外间那张冰冷的条凳上，自己则烦躁地踱了两步，然后也一屁股坐下来，双手用力搓了搓脸。

“听着，保罗，” 梁文亮深吸一口气，努力让语气显得冷静、理智，“我知道你累，我他妈也快散架了。但我们成功了！这是事实！汉斯·穆勒，一百二十万欧元，巴黎穆勒画廊的独家代理和核心展位！这是多少人梦寐以求的机会！我们不能因为一点……一点胡思乱想，就自己把它毁了！”

他转过头，紧紧盯着保罗依旧有些失神的眼睛：“陈师傅是帮了大忙，没有他，不成。可主意是我们想的，绸是我们找的，最难的部分是我们一起扛过来的！这袍子，是我们俩的！‘湖光·初雪’！它属于我们！汉斯看中的，是我们的创意，我们的执行力，我们的……潜力！合同是三年的代理，不是卖身契！三年后，我们可以选择拿回它，或者继续合作！有了这次的成功，有了穆勒画廊的履历，我们以后的路会宽得多！我们可以做更多想做的，更好的！”

他说得又快又急，像是在说服保罗，更像是在说服自己，驱散心头那丝被保罗勾起的、细微的不安。“至于陈师傅，” 他顿了顿，语气缓和了一些，也压低了些，“他是高人，是……奇人。他不想离开滨城，不想卖手艺，我理解，也尊重。人各有志。但我们还年轻，我们的路在外面，在巴黎，在更大的世界！我们不能被……被这里绊住。”

他最后这句话，说得很轻，但意思明确。他指了指脚下这片被染料浸透、弥漫着陈旧气味的土地，又指了指院门外，那铅灰色的、却似乎通往无限可能的天空。

保罗坐在冰冷的条凳上，听着梁文亮激动而急切的诉说，目光有些茫然地落在面前的矮几上。矮几上还放着之前汉斯和助理用过的、早已凉透的茶碗，碗壁上凝着一层薄薄的、油腻的脂。他伸出手，无意识地摩挲着粗糙的碗沿，指尖传来冰冷的触感。

梁文亮说的，他都懂。理智上，他甚至认同。这无疑是一条通往成功的、清晰可见的阶梯。抓住它，似乎理所当然。可内心深处，那片被那只旧陶盆和那扇紧闭的房门勾起的空洞，却依旧在那里，冰冷地、无声地蔓延。他眼前又闪过陈师傅最后看向他们时，那双浑浊、疲惫、深不见底的眼睛，闪过他转身走回烟雾弥漫的斗室时，那佝偻的、仿佛瞬间被抽走了所有力气的背影。

“陈师傅他……” 保罗终于开口，声音依旧干涩，“不会跟我们去巴黎。也不会再……接这样的活了。”

梁文亮愣了一下，随即挥了挥手，像是在驱赶什么不重要的东西：“我知道。他年纪大了，习惯这里了。我们……我们以后可以经常回来看他。等我们有钱了，可以把‘温玉坊’好好修一修，给他养老……”

他的话没说完，但意思已经到了。用钱，用成功后的回报，来弥补，或者说，来交换。这是他能想到的，最“合理”的方式。

保罗没再说话。他知道，有些东西，是无法用钱来衡量，也无法用“以后”来弥补的。比如那盆谁也不知道配方、火候、时机的浆，比如那双在最后一刻稳定得如同燃烧的手，比如那份将某种不可言说的东西“接续”到布料深处的、近乎神迹的能力，比如那份根植于这片土地、混杂着骄傲、固执、疲惫和某种绝望守护的倔强。这些，都将随着袍子的离开，随着陈师傅的沉默，随着那只被遗弃在后院的、肮脏的旧陶盆，留在这里，慢慢被灰尘掩埋，被时间遗忘。

而他们，将拿着那份合同，揣着那张头等舱机票，飞往巴黎，飞向那个由闪光灯、香槟、赞美诗和天价数字构成的世界。

这似乎就是结局。成功的结局。梦想实现的结局。

可为什么，心里那片空洞，却越来越大，越来越冷？

染坊里，小红和赵晓松已经悄悄退了出去，留下他们两人。天色似乎更暗了些，高窗透下的光线，变成了浑浊的灰黄色。空气里，那股复杂的、陈旧的染料气味，混合着从陈师傅门缝里飘出的、新的、更加苦涩的烟草味，无声地弥漫着，缠绕着，像一层看不见的、厚重的纱，裹住了这方刚刚诞生了奇迹、又迅速重归沉寂的空间。