第92章 香囊里的归途（2/2）

大家抬头望去，果然，天边那朵云的轮廓真像艘展翅的星舰，正缓缓往雾影星系的方向飘。孩子们欢呼起来，说那是“爸爸的船”，在为他们引路。

出发那天清晨，所有能走动的人都上了星舰。老婆婆最后一个离开，她回头望了眼住了三十年的残骸聚落，把那块磨得光滑的“记忆石”嵌在了入口的金属板上。“给后来的人留个念想，”她说，“告诉他们，我们找到家了。”

星舰启动时，孩子们趴在舷窗上，对着碎星带挥手。那些曾经陪伴他们的废铁、陨石、还有刻着“家”字的石头，渐渐变小，最后缩成一点微光，消失在星尘里。

老婆婆把香囊里的泥土撒在了星舰的培养舱里，里面立刻冒出了一点嫩绿的芽。“这是‘思乡草’，”她对孩子们说，“到了新家园，咱们就把它种在院子里，它长多高，就说明我们离家多近。”

星羽凑过去看那嫩芽，突然笑了：“您看，它在朝着雾影星系的方向长呢。”

真的，那芽尖微微歪向屏幕上红点的方向，像个小小的指南针。

我望着老婆婆的侧脸，她正对着培养舱轻声说着什么，阳光透过舷窗落在她脸上，那些因哭泣而深陷的皱纹里，仿佛都盛满了光。突然明白，所谓“归途”，从来不是回到过去的地方，而是带着那些刻在骨子里的记忆——泥土的香、歌谣的调、亲人的牵挂，走向一个有希望的未来。

就像那香囊里的土，能在陌生的星舰上长出新绿；就像那些被传唱的歌谣，能在碎星带之外，依然勾连着血脉里的根。

星舰的航向稳定在雾影星系，屏幕上的星轨像条金色的线，一端连着渐渐远去的碎星带，一端系着正在靠近的新家园。老婆婆把那半块星图碎片贴在了驾驶舱的墙上，正好和我们带来的星图拼在了一起，严丝合缝。

“你看，”她对我们说，“不管碎成多少片，凑在一起，还是家的模样。”

孩子们又开始唱歌了，这次的调子格外整齐，老婆婆也跟着唱，声音虽然沙哑，却带着股踏实的劲儿。星羽的琴声混在里面，像给这歌声加了层温柔的底色。

我知道，当星舰降落在雾影星系的那一刻，他们或许还会想起碎星带的苦，但更多的，会是对未来的甜——就像那株思乡草，把根扎在新土，却永远记得，自己是从那片星尘里长出来的。

而我们，不过是借了一阵风，让这颗漂泊的种子，终于找到了可以落下的地方。