第65章 铁蹄下的沈阳（2/2）

东北军被斥为“无脊之师”，张学良的名字在每一个酒肆、每一条巷口被嚼碎，吐在地上。

他躲进张家大帅宅邸，厚重的丝绒窗帘也挡不住那滔天的声浪。

电话线拔了，只留一盏孤灯，映着墙上父亲张作霖的遗像——那年皇姑屯的爆炸声，此刻又在耳边轰鸣，混着今夜北大营的炮火。

他的手指划过地图上“沈阳”二字，墨迹未干，更像是新的伤口。

侍卫官在门外听见压抑的、动物般的呜咽。

不是哭，是血从心里倒灌进喉咙的声音。

他张学良不是不想报仇，父亲的死、国土的裂痕，每一笔都刻在骨头上。

可他攥着三十万东北军，像攥着一把过于沉重、又怕摔碎的玉如意。

南京的意志，内部的倾轧，对“全局”那致命的、懦弱的权衡……最终都化作了那双按在命令上、没有盖章却重如千钧的手。

桌上摆着他的佩枪。

他盯着它，看了很久。

枪口沉默地回望，既不指向敌人，也不朝向自己。

窗外，是沈阳城没有星光的暗夜，血正从城墙的砖缝里，无声地渗出来，渗进1931年深秋，这片再也捂不热的黑土。

（墙上的挂钟，当当地敲了起来。敲的仿佛不是时辰，是丧钟。一下，一下，全敲在破碎的山河之上。）

……

铅灰色的天空低低压在沈阳城头，残垣断壁间，北风卷着雪粒，像无数把小刀子刮过冻得青紫的人脸。

自九一八事变日军进城，不过短短两月时间，这座东北重镇已从繁华商埠变成了人间炼狱，饿殍像被遗弃的柴薪，横七竖八地堆在街头巷尾。

沈阳城南市场的街角，曾是叫卖声不绝的早点摊，如今只剩半面坍塌的幌子在风中呜咽。

一个瘦得只剩皮包骨的老妇人蜷缩在墙根，怀里紧紧抱着一个同样干瘪的孩子，两人嘴唇都裂着血口子，早已没了呼吸。

她的手指还保持着抓挠的姿势，像是临死前还在徒劳地想抓住什么。

不远处，几个衣衫褴褛的饥民正麻木地翻着垃圾桶，冻得发黑的手指在腐烂的菜叶中摸索，偶尔发出一两声微弱的呻吟，那声音细得像蛛丝，一飘到寒风里就碎了。

中街的商铺大多大门紧闭，门板上布满弹孔，只有几家粮店前围满了人。

但粮价早已涨到了天上去，一块银元只能买一小捧发霉的玉米面，更多人只能攥着空空的口袋，绝望地看着店伙计冷漠地驱赶着试图靠近的人。

一个中年男人突然栽倒在粮店门口，脸贴着冰冷的石板，再也没有起来。

旁边的人只是漠然地挪了挪脚，没人敢上前——

在这人人自危的冬天，多管闲事可能意味着自己也会倒下。

浑河岸边的空地上，更是成了饥民的“坟场”。

雪地里，老人、妇女、孩子的尸体层层叠叠，有的还保持着乞讨的姿势，有的则互相依偎着，像是在睡梦中离去。

几只野狗在尸体旁徘徊，眼睛里闪着绿光，偶尔发出低沉的嘶吼。

巡逻的日军士兵骑着马从旁边经过，马蹄踏过积雪，溅起的雪沫落在尸体上，他们却连眼皮都没抬一下，仿佛眼前的一切只是无关紧要的垃圾。

到了傍晚，寒风更紧了。

黑暗中，只有零星的几处破屋透出微弱的火光，那是幸存者在用捡来的木屑取暖。

但更多的地方，只有无边的黑暗和死寂，偶尔传来几声饿狗的吠叫，或是某个角落突然响起的、转瞬即逝的哭泣声，很快又被吞噬在茫茫夜色里。

沈阳城像一头濒死的巨兽，在日军的铁蹄下，无声地承受着饥饿与死亡的蹂躏。