第26章 古城中的智慧博弈（1/2）

指尖触到城墙边缘的瞬间，那三个字——“你欠的”——像烙铁般烫进眼睛。白泽角尖的银光暴涨，映得石缝内壁泛起一层流动的纹路，像是沉睡的血脉被惊动。我没有缩手。

裂缝又开了一寸。

风从里面吹出来，带着纸页翻动的气息，还有墨痕将干未干的涩味。我跨了进去。

脚落下的地方不是土，也不是石，而是一种温凉的质地，踩上去像踏在旧书封皮上。地面微微反光，显出纵横交错的刻线，像是某种阵法残留的痕迹。白泽跟在我身后半步，蹄声轻得几乎听不见。

刚走三步，地面上的文字就动了。

一道道古符浮起，歪斜着排列成圈，像是被人匆忙写下的警告。我认得其中几个，是山海经残卷里提过的“衡心纹”。它们不断变换位置，每换一次，耳边就响起一段声音——是我小时候摔跤后哭喊的声音，是老师念作业名单时我没举手的沉默，是妈妈叫我吃饭而我装作没听见的倔强。

这些事我都记得，但从未连在一起看过。

“别挡。”我说，不是对白泽，是对自己。

清心诀在心里转了一遍。白泽教过：“念头来了，不必赶它走，只要不跟着它跑。”我站着没动，任那些画面在眼前闪，像翻一本旧相册。摔倒了，有人扶我；失约了，对方也没怪我；躲在家里不出门，最后还是天黑前回了家。

我不是完美的小孩，但我一直往前走了。

脚下一沉，我抬起左脚，按住地上一个扭曲的“止”字。它轻轻一颤，固定住了。白泽用角尖在地上划了一下，节奏缓慢，像星子移位。我数着拍子，右脚落在下一个符旁，再迈一步，踩中“静”字中心。

一圈文字安静下来。

前方雾气稀薄了些，露出一道半透明的石门。它立在街口，表面如镜，映出我的影子，模糊不清。忽然，那影子张了开口：

“你还记得吗？”

我没有回答。

它又问：“你为何来？”

这一次，声音是从门里传出来的。

我想了想，说：“我想回家，也想让别人能回家。”

话落，古镜贴在胸口的位置热了一下，不烫，只是提醒似的暖。门面泛起涟漪，像水面被风吹皱。

“你曾许诺却未做到何事？”

这个问题让我愣住。

记忆深处浮出一张脸——小学手工课，同桌小薇递给我一张彩纸，说：“思语，咱们一起做风车吧，你说好要帮我涂颜色的。”那天我点头答应了，结果放学前发高烧，请假回家。后来病好了，事情也忘了。再见面时，她已经不做手工了。

“我忘了。”我说，“但我现在记起来了。”

门裂开一道细缝。

第三问来了：“你最不愿面对的是什么？”

空气一下子变重。

我想起每天晚上睡觉前，都会偷偷看一眼妈妈放在床头的照片。我想起她说“早点睡”的声音，想起她做饭时哼歌的样子。如果再也见不到她……如果她等不到我回去……

喉咙有点紧。

“我怕。”我低声说，“怕再也见不到妈妈。”

说完这句话，胸口压着的东西好像松了一点。

石门轰然开启。

雾向两边退开，像潮水避开礁石。一条街道出现在眼前，由整块黑石铺成，两侧立着断裂的石碑，碑面刻着残缺的句子。我走近一块，看清上面写着：“东鳞不现，西羽难归。”

另一块写着：“北鸣若息，南寂永闭。”

字迹风化严重，有的只剩半边。我掏出古镜，背对碑面。兽钮碰到石刻的刹那，金线自镜背渗出，沿着地面蔓延，连接起四块断碑。线条构成一个四方闭环，中间空缺一角。

“顺序不对。”我说。

白泽站在街心，角尖轻点地面，示意我看方向。东边的碑离得最近，上面有龙鳞状浮雕；西边那块残角处嵌着一根灰白羽毛；北面碑顶刻着一只鸟喙，朝天张开；南面则一片空白，只有一道深沟，像是被火烧过。

我想起山村老人讲过的歌谣：“东鳞西羽，北鸣南寂。”

我把东碑移到最前，接着是西、北，最后将南碑摆在末尾。最后一块落定的瞬间，地面震动，街心裂开一道细缝，一道光痕自缝隙升起，笔直延伸向古城深处。

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