第157章 铁河陷落（2/2）

“拉防火带！”有人在巷那头喊，可那边已有人影而来，却不是来救火，是爬着、挤着的普通感染者。他们脚踩着灰烬，嘴张得最大，舌头烂得像腐叶，嘴边挂着墨黑的水丝。前排被打倒，后排踩上去，踩着碎烂的尸块往前走，腐肉和污血已经汇集成了一条小河。那景象对人的心是第二次碾压——第一次是桥断，第二次是你亲眼看见你的街道被一层层腐肉和污血所淹没。

少将站在炮位后，风把他外套领子往后掀。他的嗓音越变越低，却越发有一种令人不敢违逆的沉。他不再看街区某一栋房子，他的视线被一条线吊着，就在吊桥前沿那条线。只要那条线守住，其他的都可以重建。他对所有提“房子”、提“炉子”、提“磨坊”的人只重复一句：“只要人在，撑过去，家可以重建。”像口诀一样在混乱里反复敲入每个人的耳朵。有人咬牙点头，有人眼泪掉下来。

智慧型变异体立在一台翻倒的拖拉机后面，身边围着十几只普通感染者像仆从，脚边蹲着一只爬行者，尾部肌肉微微抖，像一截绷紧的弓弦。它的头微微倾斜，姿势像在听，像在对空气里看不见的琴音做细微的点头。

它从不靠前，它只站在能把戏看全的位置，用那种低频的嘶吼把所有的感染者在远处串起来。它偶尔抬手，动作怪诞地优雅，指尖轻轻抹过衣襟——那里曾经可能有一条领带。它走过一块碎玻璃，脚下下意识地绕了一下，避开锋利的一角——那是人留下的本能。它止步在一个摔碎的杯子旁，杯口还有一圈孩子涂的颜料，红得很艳，它凝视半秒，像有人在它脑子里翻了一页白纸又合上。它抬脚，踩碎杯子，脚上沾起一点红，血、漆，或者只是火光里反的色。它似乎喜欢这种感觉，——这种社会秩序被自己一指按灭的感觉。

也许它是在痛恨这具没有知觉的身体，为什么还能让它想起曾经作为人的记忆，既然自己不再是人，你们又凭什么当个人，它再次发出下一道嘶吼，低得像地底的风。

装甲车穿行在街上，机炮沿房屋肩线“刷刷刷”，把从窗洞试图跳进来的感染者切碎。步兵靠墙走，肩膀贴黑，枪口斜下，视野分层扫。某个转角，一只敏捷者从广告牌后像箭一样射出，一名士兵没来得及举枪，被一爪掀翻，喉咙“咯”的一声，血喷在墙上像画；另一人同时把枪塞进那东西嘴里一寸，扣扳机，后坐力把他自己也往后顶，背上撞在窗棂，木头“咔嚓”断了，他一个踉跄，仍稳稳站住脚。没人喊他的名字，没人哭，他自己用袖口抹了一把脸上的血，继续往前打，像一支被折过又掰直的笔。

大炮在后方继续怒吼，炮口每一次喷焰都像把夜皮揭掉一点。炮弹越过屋脊落在桥前，冲击波沿地皮贴过去。炮班已经有人累的虚脱，一个倒下以后，另一个又顶上去端弹，汗把脊背上的衣服糊成一层。炮长的嗓子哑得像砂纸，他开始不说完整句了，只说数字、方向、角度，手指比着地图，点，就是命令。

火把铁河城的面孔照出另一个样子。风向突然换了一下，火焰斜着舔向吊桥口，爆炸的气浪把桥上的血雾吹散。那一瞬间，桥前的视线极难得地清了一息，马库斯抬眼，就在这短促的一息里，他看见那东西——智慧体——从拖拉机后绕出一步。它没有靠前，它从来不靠前，它只是让自己更清楚地站在火光与黑影的分界线上，像一个执意要让摄像机对准自己的导演。

它的脸没有表情——或者说，所有表情都像被火烤焦，收成一层僵直的皮；它的嘴开合时发出的并不是喊叫，而是一种“呼”，像风进入管道。这个“呼”调动了桥前的整个面，敏捷者像被拨动的琴弦，“嗡”地一声全部朝左偏了一寸，爬行者像被抹平的墨，整齐地往右铺开半步，普通感染者在中线继续往前推。一个极窄的空隙因此出现在桥板与门框之间，只有半个人宽，但足够致命。

“补左！”马库斯几乎是本能地吼出来，机炮立刻“咳咳咳”地往那一寸里吐火，火在那寸里不停反弹，像被困住的雷，炸得连空气都在那儿显出一种肉眼可见的晃。他把一支手信号笔往步兵那边一甩，笔尾的红光在烟里画出一个弧。步兵一看就明白，三个人齐齐往那一寸里压，短促点射，火头一压一压地把那条路压平。

智慧体似乎“记下了这一笔”，它的头慢慢偏过来，像一个在课堂上认真看黑板的学生。它不急，它拥有无限的“明天”，而这些人只有这一个夜。

它的手背上沾了一块玻璃，玻璃反火，它抬起来看了一下，把手背在裤缝旁蹭了蹭，把玻璃蹭掉。这个蹭的动作姿态端正得有些滑稽，像在刻意模仿一个曾经生活中被夸赞“讲究”的人。

“再一轮！”炮长抬手，汗从他下颌滴下来，榴弹再次呼啸着飞出，房屋区在轰鸣里断裂，大梁掉下来，砸碎了桌子、碗、锅，砸碎了一幅画和一面镜子。镜子碎了，碎片里各自收着一团火，每一片都像一只被关在小盒子里的小兽。

广播里，索博尔的声音仍在。他没有让人听见恐惧，他把每一句命令都压成短句，“退到二线——人先走，物资后撤——伤员优先——别停——别停——”他自己站在塔楼的风口，风把他的灰白头发吹成一条杠，像一枚旧军旗剩下的一丝布。他的眼里有水，风把那水吹干。他重复那句：“只要人在，撑过去，家可以重建。”第三遍时他自己笑了一下，像对着风讲一个笑话，又像给自己打钉子，“说话要算数。”

外头的火势忽然被一阵湿风压了压，雨没有真正落下，只有湿气像一层薄布。炮声在湿气里闷了一闷，又被拉高，尸潮仍在那条线上往前推，往内涌，声音合在一起，像海在桶里。

“守住！”马库斯的嗓子已经哑了，他把嗓音里最后一点响亮留给最前沿。他知道这夜如果不把那条线守住，天亮也没有意义。他看见东方的天突然隐约亮了一丝，那不是天光，是某处又炸开的一团火。