第350章 老子不叫，门自开了（1/2）

黄绸在晨风中微微鼓动，像一面未曾降下的战旗。

王城大殿之内，百官垂首，呼吸凝滞。

选择之瓮静立中央，铜壁冷光如霜，仿佛隔绝了人间烟火。

帝王端坐龙椅，指尖轻叩扶手，目光沉沉落在那瓮上——今日，他要借这千年神器的“共鸣”，昭告天下：“天授律令，不可违逆。”

宰相上前一步，声如洪钟：“请瓮示道！”

无人应答。

殿内死寂。连烛火都仿佛冻结。

“再请！”宰相怒目圆睁，声音陡然拔高，“天命不显，岂容渎神？若此器无灵，便当熔为废铜！”

两名力士已抬锤在侧，铁衣铿然作响。

就在此刻，一名老宦官缓步而出。

他佝偻着背，白发稀疏，脚步轻得几乎听不见。

众人还未反应过来，他已伸手，指尖轻轻拂过瓮身，低语道：“你不是不答……是不愿答吧？”

话音落，殿心地面忽泛银光。

一股清泉自瓮底汩汩涌出，细流蜿蜒，竟不沾尘埃，在玉砖之上汇成一池涟漪。

水波微荡，倒影浮现——

不是帝王冕旒，不是百官朝服。

而是一个衣衫褴褛的孩童，蹲在集市角落，盯着摊前刚出炉的面包，右手伸到一半，又猛地缩回。

他眼中挣扎，嘴唇翕动，似在问自己：“拿吗？”

满堂哗然。

有人惊退半步，有人失声叫破。

那不过是个偷食未遂的凡童，怎会映入通天神器？

但更令人窒息的是，谁都知道——这不是幻象。这是“选择”本身。

帝王僵坐不动，脸色由红转白，再由白转青。

他曾想以“天授”压服异议，用“神谕”统一人心，可如今，神器所见，竟是最卑微处的那一念动摇。

它不在庙堂之上，而在街头巷尾；不问江山社稷，只问一块面包该不该偷。

良久，帝王缓缓闭眼，挥手：“撤……草案。”

群臣愕然，却无人敢言。

那一夜，沈辰并未入宫。

他在村塾外站了很久，看那束从云隙坠下的光，如何照亮一张空白纸页。

他知道，有些门不必撞开，有些话不必说出。

真正的变革，始于对“是否该问”的迟疑。

而此刻，他只觉心口一震，仿佛某种古老频率正悄然接通。

与此同时，江上烟雨朦胧。

白璃立于舟头，素衣飘摇。

两岸百姓举灯相送，点点灯火映在江面，宛如星河倒悬。

他们称她为“守灯人”，说她是乱世明焰，是灾厄中的心灯。

可她只想走。

她张了张口，欲言又止。

喉咙像被无形之手扼住，一个字也吐不出。

起初以为是风寒，继而察觉不对——这不是失语，是“世界不允许她说”。

她猛然醒悟：当一人被奉为象征，她的声音便不再属于自己。

百姓需要的不是她的告别，而是她的存在本身。

哪怕沉默，也是承诺；哪怕离去，也被视为坚守。

于是她不再挣扎。

她放下竹杖，轻轻一点江心。

刹那间，江面波纹骤变。

那些散乱的灯火倒影开始自行移动，如同有看不见的手在书写。

光影错落，竟拼出一行行歪斜却清晰的文字：

“我们不需要守灯人，我们只想照亮自己。”

白璃怔住，泪涌而出。

她终于明白，真正的传承，不是接过火炬，而是教会所有人点燃自己的光。

她松开执念，任心灯之火自掌心逸散，化作万千萤火，随风飞入千家万户。

每一盏，都不再依赖她。

而在西境荒原，秦九霄蜷身于破庙之中，梦里尽是赤土焦骨，亡魂列队无声。

他们不哭不闹，只是齐声问道：

“你还记得那晚踩碎的门槛声吗？”

他惊醒，冷汗浸透衣襟。

门外月色如霜，一名青年跪伏阶前，抬头时眼中有恨，却无杀意。

“我是当年村中遗孤。”青年递上一块旧木牌，“我娘临终前说，恨是块石头，背久了会弯腰。这块牌……刻的是‘我还活着’。”

秦九霄颤抖着接过。木纹粗糙，字迹拙朴，却重如山岳。

他本该谢罪，或赴死赎愆。可青年已转身离去，背影没入夜雾。

次日清晨，他将木牌钉在庙门之上，转身向西而去。

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