第七幕：长安灯火（2/2）

“我爹教我的时候，说这曲子原是哭着弹的。”歌童拨着弦笑，“可我觉得，那么美的故事，不该总哭着讲。你看那对帝妃，至少有过长生殿的月，有过《霓裳》的舞，总比好多人一辈子没遇见过光强。”

说书人抖着画纸，醒木再响时，声音里带了笑意：“诸位可知，这画里的梨花，为何开得这般好？”他指着画中树下的影子，“因为啊，真正的长生，从不是活多久，而是有人把你的好，揣在心里，代代相传。”

台下有人喊：“那贵妃后来到底回没回来？”

卖花女的心猛地提了起来，攥着手里的花束，指节都泛了白。

说书人却不答，只扬了扬那幅画：“你看这画里的灯火，像不像当年长生殿的？这画里的梨花，是不是和马嵬坡的一样白？只要有人还在画，还在唱，还在念，她就一直都在。”

话音刚落，一阵风卷着更多的梨花飘过夜市。有的落在书生的书页上，盖住了“空死处”三个字；有的沾在歌童的琴弦上，随着琴声轻轻颤动；还有一朵，恰好落在卖花女鬓边，和刚才那朵一模一样。

书生合上书，梨枝上的花苞不知何时绽开了半朵，香得清冽。他看着卖花女鬓边的白花，忽然想起《长恨歌》里的句子，却觉得此刻该换一句——或许，“天长地久有时尽”是真的，但“此恨绵绵”，却能化作长安街头永不灭的灯火，化作少年弦上明快的调子，化作画纸上永远盛开的梨花。

画师收拾画具时，发现刚才没画完的空白处，不知何时落了些梨花瓣，拼拼凑凑，倒像极了一对翅膀的形状。他笑了笑，不再添笔，就这么带着花瓣收进画筒。有些故事，留白处才更有余味。

夜市渐渐散了，卖花女的花束快空了，最后一朵梨花，她插在了说书人的醒木旁。说书人笑着摆摆手：“明晚还来听？”

“来。”她点头，转身时，看见书生还站在灯影里，手里的梨枝映着灯火，亮得温柔。

歌童收了琵琶，蹦蹦跳跳地往家跑，嘴里还哼着新编的调子，路过朱雀门时，仰头看了看那串灯笼，觉得比书上写的“万国衣冠拜冕旒”还要热闹。

夜风里，似乎还飘着《霓裳》的余音，却不再是梨园弟子断弦的悲泣，而是少年人明快的弹唱，混着梨花的香，和长安街头永不熄灭的烟火气。

或许，这才是那段故事最好的结局——帝王的盟誓会褪色，贵妃的容颜会老去，但那些藏在时光里的美好，那些关于爱与遗憾、繁华与凋零的记忆，会化作街头的说书声，化作弦上的琵琶语，化作画里的梨花影，永远留在人间，亮如灯火，从未熄灭。