第112章-雪崩（1/2）
天色彻底暗透了。
风像刀子，卷着雪粒在脸上刮。拾穗儿站在村口的土坡上，望着那片黑沉沉的大山，只觉得浑身的血都凉了。
雪崩——这两个字像两座山，压得她喘不上气。
身后传来压抑的哭声，低低的，断断续续，像是怕惊动了什么。
她知道，那是王奶奶。老人家八十多了，儿子早年在外打工出了事，就剩她一个人守着老屋。
昨天夜里，王奶奶拉着她的手说：“穗儿，我不走，我死也要死在家里。”
拾穗儿转过身，眼眶已经红了。她走到王奶奶跟前，蹲下来，握住那双枯柴一样的手。
“奶奶，咱得走。”声音哑得厉害，“房子没了，还能再盖。人没了，就真没了。”
王奶奶抬起浑浊的眼睛，看了她很久，眼泪顺着沟壑纵横的脸往下淌：“我这把老骨头，走不动了……别拖累你们。”
“我背您走。”拾穗儿说，声音不大，但每个字都咬得死死的，“当年我爹没了，是您一勺粥一勺汤把我喂大的。现在，该我背您了。”
老人家的眼泪流得更凶了，她颤抖着手，从怀里掏出个布包，一层层打开——里面是十几张皱巴巴的毛票，还有两个银镯子，已经发黑了。
“这个……你拿着。”
王奶奶把布包塞进拾穗儿手里，“建电站，用得着。”
拾穗儿的手在抖。那些毛票，是老人家攒了多少年的鸡蛋钱。那两个镯子，是她出嫁时娘家给的，戴了一辈子。
“奶奶，这我不能要……”
“拿着！”王奶奶突然提高了声音，眼睛直直地看着她，“你要是不拿，我就真不走了！”
拾穗儿握紧了布包，布包烫手，烫得她心口发疼。她慢慢站起来，对着满村的父老乡亲，深深鞠了一躬。
“大家信我拾穗儿一次。”
她说，眼泪终于掉下来，砸在雪地里，砸出一个个小坑，“我保证，只要人还在，家就在。等雪崩过去了，咱们一起回来，把房子修好，把电站建起来！”
人群静悄悄的。
昏黄的马灯光在风里摇晃，照亮了一张张熟悉的脸——李老三、老王、小赵、老刘……每个人的眼睛都是红的，每个人的脸上都淌着泪。
李老三第一个站出来，抹了把脸：“我听穗儿的！”
“我们也听穗儿的！”声音从四面八方响起来，开始是零零散散的，后来汇成了一片，“穗儿，我们跟你走！”
拾穗儿咬着嘴唇，血丝渗出来，咸咸的。她知道，这一走，再回来时，不知道村子会变成什么样。可她没有选择。
“收拾东西，天亮前必须出发！”
这一夜，金川村没有一个人合眼。
家家户户都亮着灯，昏黄的光从窗户透出来，照在雪地上，一片凄凉的光景。
村民们默默收拾着家当——粮食装进麻袋，被褥打成捆，锅碗瓢盆用草绳系好。能带走的，尽量带走。带不走的，就只能留在家里。
老刘蹲在院子里，一遍遍擦着那辆独轮车。车是他爹留下的，用了三十年，轱辘都磨平了。他媳妇抱着孩子站在门口，小声说：“别擦了，带不走。”
“我知道。”老刘闷闷地说，手里的布却没停，“我就再擦擦。”
小赵家，夫妻俩对着墙上那张结婚照发呆。照片是去年在乡里照的，黑白的，两个人笑得傻乎乎的。
小赵媳妇把照片摘下来，用布包了好几层，塞进怀里最贴身的地方。
“等回来了，咱再照一张彩的。”小赵说。
“嗯。”媳妇点点头，眼泪掉在布包上，湿了一片。
孩子们也懂事了，不哭不闹，只是紧紧拉着大人的衣角，眼睛瞪得大大的，看着爹娘收拾东西。
他们不明白为什么要离开家，但他们知道，一定是出了天大的事。
拾穗儿家，陈阳在帮她收拾。
他把那些图纸一张张叠好，用油布包严实，塞进背包最底层。
又把那些测量仪器擦干净，装进木箱里。他的手还疼，虎口的伤口一用力就渗血，可他不管，一下一下，擦得很仔细。
“这些……其实可以不用带。”拾穗儿站在门口，声音很轻。
“要带。”陈阳头也不抬，“等回来了，还要用。”
拾穗儿不说话了。她走到炕边，打开那个旧木箱。箱子里是爹娘的遗物——爹的旧军装，娘的梳子，还有一本破旧的《毛泽东选集》，书页都黄了。她一件件摸过去，指尖颤抖。
最后，她拿起那个笔记本。翻开，一页一页，都是这几个月来的记录。
哪天下地基，哪天浇水泥，谁家出了多少工，谁家捐了多少钱……最后一页，是她昨天写的那行字：“无论多难，发电站一定要建起来。”
她看了很久，然后把笔记本贴在心口，闭上眼睛。
陈阳走过来，轻轻拍了拍她的肩。她睁开眼，看见他苍白的脸上，那双眼睛还是亮的。
“会建起来的。”他说，“我保证。”
拾穗儿点点头，把笔记本小心地揣进怀里。那里还揣着王奶奶给的那个布包，沉甸甸的，像揣着全村人的心。
天快亮的时候，队伍在村口集合了。
每个人都背着沉重的包袱，牵着孩子，扶着老人。
长长的队伍，在黎明前的黑暗里，像一条沉默的河。没人说话，只有沉重的喘息声，和踩在雪地上的咯吱声。
拾穗儿站在队伍最前面，背上背着王奶奶。老人家很轻，像一片枯叶，伏在她背上，温热的气息喷在她的颈窝里。
“穗儿。”王奶奶忽然小声说。
“嗯？”
“你爹要是还在，该多高兴。”老人家的声音轻得像叹息，“他闺女，有出息。”
拾穗儿的眼泪一下子涌出来。她咬紧牙关，不让自己哭出声，只是点了点头，迈开了步子。
队伍缓缓移动了。
走过村口的老槐树，树枝上挂满了冰凌，在晨光里闪着冷光。
走过那片麦场，雪盖住了碾子，像一个个沉默的坟包。走过家家户户的院墙，墙头的枯草在风里摇晃，像是在招手告别。
每走过一家，就有人回头望一眼。望一眼自己住了几十年的房子，望一眼院子里的柴垛，望一眼窗台上那盆冻僵的花。眼神里的不舍，浓得化不开。
走到工地时，队伍停了下来。
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