第106章 琴箱里的字条（2/2）

最后一张便签最厚，上面贴着片干枯的银杏叶，字迹却有些潦草，像是写得很急：“明天要去下一个城市了，琴箱太沉，带不走。老板说替我存着，等哪天‘唱红了’再回来取。其实我知道，可能不会再回来了。但还是想留着它，像留着个没说出口的约定。”

夜捏着那张纸，指腹抚过那片银杏叶，叶纹清晰得像昨天刚摘下来的。她忽然想起离开那天，老板把吉他往墙角一放，转身擦吧台：“放这儿吧，比跟着你颠沛流离强。”那时她没敢回头，怕一回头就舍不得走。

“原来你早知道会回来。”林玥的声音在耳边响起，他手里拿着根红绳，正把散开的便签纸重新系好，“这红绳还是我送你的那根吧？你说系乐谱用，不容易丢。”

夜点头，忽然想起什么，从琴箱夹层里摸出个东西——是枚银色的拨片，边缘磨得光滑，上面刻着个小小的“夜”字。“这个也是你送的，”她把拨片递过去，“你说‘用刻着自己名字的拨片，唱出来的歌更有劲儿’。”

林玥接过拨片，放在掌心掂了掂，又还给她：“物归原主。”

这时林溪拎着早餐跑回来，看到琴箱里的便签纸，眼睛一亮：“这些都是姐姐写的？我要拍成照片，做成纪念册！”她举着相机对着便签纸拍个不停，忽然指着其中一张，“这个穿白衬衫的男生，是不是玥哥呀？”

夜没说话，只是把便签纸重新放回琴箱，锁好锁扣。阳光透过树叶洒在琴身上，“37城”的刻字在光线下泛着浅淡的光泽，像在轻轻呼吸。

林玥把吉他背在身上，琴带勒在肩上，有种踏实的重量。“走吧，”他看向夜，“去买把新琴箱，把它好好装起来。”

林溪跟在后面，叽叽喳喳地说：“等回去，我要把这些便签纸扫描下来，和那把旧吉他的照片拼在一起，取名叫‘37城的约定’！”

夜回头望了眼那把旧吉他，琴箱在晨光里泛着温润的光。她忽然明白，老板说的“等你回来取”，从来不是指一把吉他，而是指那些藏在琴箱里的时光——那些跑调的歌，那些孤独的夜，那些没说出口的期待，终究会在某一天，以最温柔的方式，回到你身边。

巴士重新出发时，林玥把旧吉他放在靠窗的座位上，像对待一件稀世珍宝。夜看着窗外掠过的树影，指尖摩挲着那枚刻着“夜”字的拨片，忽然哼起了《老街》的调子，这次没有跑调，尾音里带着点阳光的温度。

林溪跟着哼唱起来，跑调跑得依旧厉害，却像颗甜甜的糖，融进了清晨的风里。琴箱里的便签纸在颠簸中轻轻作响，像是在应和着这段未完的旅程。

有些约定，从来不怕晚。有些时光，藏得再深，也会在某天，带着所有的温度，重新找到你。