第892章 老兵不死（2/2）

白发老兵把一尺来长的刀茬子捅进了一匹鸿煊战马的前胸。刀太短，不致命。马受了痛，前蹄扬起来，把背上的骑兵甩了出去。

骑兵摔在地上还没翻身，三四个泰昌兵扑上去。匕首短刀一通乱捅。

老兵没看那边。他在找下一匹马。

找到了。

一个鸿煊百夫长挥着弯刀冲过来。马速很快，弯刀横削的角度刁得狠——贴着马脖子往外抡，专砍步兵的脑袋。

老兵没蹲。

蹲下去就起不来了。

他把身子往右拧了半步。弯刀贴着他的左肩飞过去，削掉了一层皮。带出来的风打在他的断疤上，疼得他牙根发酸。

但他的右手——那把断刀——已经递出去了。

不是砍。是戳。

一尺的刀茬子，刚好够得着马鞍上骑兵的大腿内侧。那个位置没有甲。草原人的皮甲护到大腿外侧就没了，里面靠的是马鞍挡着。

戳进去了。

百夫长的大腿动脉被截断。血从伤口里喷出来——不是流，是喷。顺着马鞍往下淌，把马的侧腹染红了一大片。

百夫长的弯刀第二下劈下来了。力道还在。但准头没了。刀刃砸在老兵的右肩上，把锁骨敲碎了。

老兵跪了。

单膝。

他的右手还攥着那把断刀。刀茬子还插在百夫长的大腿里。百夫长从马上歪下来的时候，带着那把刀一起摔在地上。

老兵的手空了。

他就蹲在那儿。右肩塌了，右臂吊着，左手撑在地上。身边的马蹄踩过来踩过去，有一只从他的小腿上碾过去，骨头咔嚓响了一声。

新兵扑过来了。十七八岁的小子用自己的身体挡在老兵前面。手里的匕首朝着下一匹冲过来的马挥——动作笨得要命，连方向都偏了。但他就挡在那儿，不动。

一个鸿煊骑兵的马刀砍下来。

新兵把左臂举起来挡。小臂断了。白森森的骨茬从皮肉里戳出来。他的嘴张开了，没喊出来——气管被之前吃马肉噎到的那一下弄伤了，发不出大声。

但他没倒。

另一个泰昌兵从侧面冲上来，把那个骑兵拽下了马。

老兵靠着新兵的后背坐在地上。右肩碎了，右腿碾了。眼前的东西在晃。

“小子，”老兵的声音轻得只有两个人听得见。“你娘说得对。”

新兵的左臂吊着，血滴在老兵的头盔上。他咧了下嘴。牙缝里全是马肉渣子。不知道是在笑还是疼的。

战场上。

鸿煊骑兵的第一波冲锋没有达到预期效果。不是冲击力不够。是这群泰昌兵太黏。骑兵冲进来容易，拉开距离回旋就难了——到处都是人，到处都是抓你马腿的手。

草原上的骑兵打仗靠的是速度和空间。冲过去，拉回来，再冲。反复碾压。但苍狼谷外这块战场就这么大，壕沟和山壁把空间切成了一块不规则的烂地。骑兵的速度起不来。

变成了步兵最擅长的烂仗。

李朔骑着一匹从鸿煊人手里抢来的灰马，在人群中间左冲右突。环首刀砍卷了，他从地上捡了把鸿煊人的弯刀接着用。弯刀比环首刀轻，但弧度大，砍步兵不顺手。

管不了那么多了。能砍人就行。

北面。鸿煊第二波骑兵在集结。

陈烈的帅帐方向，昭明的鼓声也变了节奏。长鼓三通，是总攻的信号。

南北夹击。要合拢了。

李朔抹了一把脸上的血。分不清是自己的还是别人的。

三万多人。从谷口冲出来到现在，还能站着的——他不想数。数了难受。

但他们还在打。

那声“老兵不死”还在传。不是喊号了。是一种节奏。刀砍一下，喊一声。脚踩一步，喊一声。有人把这四个字拆成了步点——“老”、“兵”、“不”、“死”，每个字对应一下刀。

刀法乱得不成样子。但那个节奏稳得吓人。

砰。砰。砰。砰。

三万人的刀砸在各种东西上发出的声音，合在一起，成了一面鼓。

苍狼谷的石壁把这面鼓的声音兜住，回荡，放大，灌进每一个鸿煊骑兵的耳朵里。

一个鸿煊千夫长冲进人群后被马刀砍下了三个人头，第四刀劈空了——手抖了一下。不是累。是那个节奏钻进了他的脑子。

“老。兵。不。死。”

他把第四刀补出去。刀尖插进了一个泰昌老兵的后背。

老兵倒下去之前转了半个身。脸上的表情平静得离谱。眼珠子里没有恨，没有怕。

什么也没有。

就是看了他一眼。

千夫长把刀拔出来，手腕在发麻。

不是刀重。

他说不上来是什么。