第427章 母亲的针线筐（2/2）

母亲没再说话，只是重新低下头，拿起针线，继续缝补那个破洞。灯光下，她的侧影显得那么瘦小，那么苍老，又那么执拗。一针，一线，缓慢而坚定，仿佛要将所有的担忧、心疼和无力回天的爱，都缝进那细细的毛线里，补进那个破洞里，好让儿子穿上的时候，能多一分暖意，少一分风雨的侵袭。

林秋站在门外冰冷的黑暗中，一动不动。手指死死抠着粗糙的门框，冰冷的木头硌得指骨生疼，却比不上心头那阵阵翻涌的、尖锐的酸楚和刺痛。

他看到了母亲鬓角刺眼的白发，看到了她因常年劳作而变形的手指，看到了她强忍泪水的侧脸，听到了父母那充满愧疚和心疼的低语。

这一切，都是因为他。

因为他不够强，不够小心，惹上了不该惹的人。

因为他，父母才要离乡背井，躲回这贫寒的山村，看人脸色，担惊受怕。

因为他，这个年，家里杀了唯一值钱的大肥猪，却吃出一肚子憋屈和心寒。

因为他，母亲在深夜里，就着昏灯，缝补着他那件象征苦难和狼狈的旧衣，默默垂泪。

酸涩的热浪猛地冲上眼眶，鼻子堵得发疼。他死死咬住下唇，用力到尝到了血腥味，才将那股几乎要决堤的情绪死死压了回去。

不能哭。至少，不能在这里，不能让他们听见。

他缓缓地，极其缓慢地松开抠着门框的手，指尖一片冰凉麻木。他最后看了一眼门缝里，母亲那在昏黄灯光下专注缝补的、微微佝偻的背影，然后转过身，像一具失去了所有力气的木偶，一步一步，挪回了自己冰冷的小屋。

轻轻关上门，背靠着冰凉的门板，缓缓滑坐在地上。

屋外，风雪不知何时又紧了，呼啸着掠过屋顶，卷起积雪，拍打在窗纸上，发出簌簌的声响。

屋内，一片死寂的黑暗和寒冷。

只有脸颊上，两道冰凉的液体，无声地滑落，滚过紧绷的下颌，滴落在冰冷的地面上，瞬间洇开，消失不见。

他抬手，狠狠抹了把脸，触手一片湿冷。

然后，握紧了拳头，用尽全身力气，却又悄无声息地，砸在身旁冰冷坚硬的地面上。

不疼。

比起心里的痛，这一点皮肉的疼，算什么。

黑暗中，他睁着眼，望着虚无的前方。

眼底，那簇名为“愧疚”和“自责”的火焰，熊熊燃烧，几乎要将他吞噬。

但在这毁灭般的火焰深处，一点更加坚硬、更加冰冷、名为“决意”的东西，正在悄然凝结。