第4章 烽火后方 三城血泪汇成的呐喊（1/1）

1942年的深冬，寒意像一把钝刀，割过西南、西北的每一寸土地。成都的锦江水结了薄冰，昆明的滇池畔刮着刺骨的风，兰州的黄河面浮着冰凌。三座城市的街巷里，断壁残垣上的硝烟还未散尽，新添的弹坑又被冰雪覆盖，像是大地皲裂的伤口。自1938年日军开启对大后方的无差别轰炸起，这样的寒冬，已经成了百姓们的寻常岁月——他们在废墟上搭起窝棚，在防空洞里躲避炮火，用冻裂的双手，捡拾着活下去的希望。

成都祠堂街的废墟上，周先生正领着几个幸存的学生，清理树德小学的瓦砾。曾经的教室早已荡然无存，只剩下半截歪斜的黑板，上面“勿忘国耻”四个字，被炮火熏得发黑，却依旧清晰。孩子们的小手冻得通红，指尖渗着血丝，却还是用力地搬着碎石块。他们的书包早就碎成了布条，课本也烧成了纸灰，可每个人的怀里，都揣着一块捡来的碎瓷片，上面刻着自己的名字——这是周先生教他们的，活着，就要记住自己是谁，记住那些埋在瓦砾下的伙伴。

“周先生，你看！”一个叫小石头的孩子，突然从瓦砾堆里扒出一只烧焦的布鞋。那是英子的鞋，鞋面上还绣着一朵小小的栀子花。周先生接过布鞋，指尖轻轻摩挲着焦黑的绣线，眼眶瞬间红了。他想起英子递给他腌菜的模样，想起她羊角辫上的蝴蝶结，想起她被压在断墙下时，手里紧紧攥着的那朵花。

寒风卷着碎雪，吹过废墟。周先生将布鞋小心翼翼地放进怀里，对着孩子们沉声说：“把这块地方清出来，我们在这里搭个棚子。开春了，我们还要上课。”

孩子们齐声应着，声音不大，却透着一股倔强。不远处的民居区，几个妇女正蹲在雪地里，翻找着没被烧透的柴火。她们的脸上布满了风霜，眼神里却没有绝望。自去年7月的大轰炸后，成都的百姓们就学会了在炮火里求生——警报响了就躲，轰炸停了就拆废墟、搭房子、种庄稼。日军可以炸毁他们的家园，却炸不碎他们活下去的决心。

与此同时，昆明拓东路的焦土上，李先生正带着幸存的学生，在师范附属小学的原址上，种下一排排豌豆苗。阳光透过稀薄的云层，洒在嫩绿的芽尖上，像是撒下了一层碎金。去年9月的那场轰炸，烧毁了实验室里所有的豌豆苗，也烧毁了小宇的飞行员梦想。如今，新的豌豆苗破土而出，在寒风里微微摇晃，像是在诉说着生命的顽强。

“李先生，豌豆苗能活吗？”一个孩子蹲在田埂上，小声地问。

李先生蹲下身，摸了摸孩子的头，又摸了摸嫩绿的芽尖，笑着说：“能活。你看，它们在土里藏了一整个冬天，就是为了开春的时候，长得更高更壮。我们和它们一样，只要熬过去，就能看到胜利的那天。”

孩子似懂非懂地点点头，伸手轻轻碰了碰芽尖。不远处的滇缅公路旁，一群民工正扛着锄头，修补被炸弹炸坏的路面。他们大多是附近的农民，衣衫褴褛，却干得热火朝天。日军的轰炸切断了这条运输线无数次，可每次轰炸过后，总有无数双手，将它重新修好。这条路，是连接后方与前线的生命线，是支撑着整个抗战的血脉，没有人能把它彻底斩断。

而在兰州的黄河边，马先生正领着孩子们，在结冰的河面上凿冰取水。寒风呼啸，吹得人睁不开眼，孩子们的脸蛋冻得发紫，却依旧嘻嘻哈哈地抢着冰凿。去年12月的轰炸，炸塌了学校的院墙，也炸断了附近的水井。如今，黄河水成了他们的依靠。孩子们把凿出来的冰块抱回窝棚，放在锅里融化，清澈的水，带着黄河特有的泥沙味，却滋养着一个个不屈的生命。

“马先生，黄河的水为什么流不完啊？”一个小女孩捧着冰块，好奇地问。

马先生望向滚滚东流的黄河水，眼神里满是坚毅：“因为它从雪山来，带着千千万万人的希望。它流了几千年，见过无数的苦难，却从来没有停过。我们中国人，就像这黄河水一样，无论遇到多大的风浪，都不会停下脚步。”

小女孩似懂非懂地点点头，将冰块紧紧抱在怀里。不远处的城墙下，一群老人正围坐在一起，用沙哑的嗓子，唱着西北的秦腔。唱腔苍凉悲壮，却透着一股不屈的力量，在寒风里回荡，穿过断壁残垣，飘向远方。

这一天，成都的雪停了，昆明的太阳出来了，兰州的黄河水依旧滚滚东流。三座城市的百姓们，在废墟上忙碌着，他们没有枪炮，没有飞机，只有一双双勤劳的手，一颗颗不屈的心。

日军的轰炸机还会来，炮火还会撕裂天空，苦难还会继续。可他们知道，只要还有一口气在，就要活下去，就要守着这片土地，守着心中的希望。

傍晚时分，夕阳的余晖洒遍了三座城市。成都的窝棚里，亮起了昏黄的油灯；昆明的豌豆苗地里，落下了最后一抹霞光；兰州的黄河边，响起了孩子们的歌声。歌声稚嫩，却响亮，穿过硝烟，穿过寒风，汇成了一句震撼人心的呐喊：

“打倒日本侵略者！”

“中国必胜！”

这呐喊，来自成都的瓦砾堆，来自昆明的豌豆苗地，来自兰州的黄河边。这呐喊，是三座城市的血泪凝成的，是整个大后方的百姓们，用生命喊出的最强音。

它像一道光，照亮了沉沉的黑夜。

它像一团火，点燃了民族的希望。

在烽火连天的岁月里，这呐喊，支撑着千千万万人，走过了最艰难的时光，走向了胜利的黎明。