第59章 土生木的启示（1/2）

树洞里的潮气像一匹浸了水的绸缎，沉甸甸地裹着香樟特有的苦香 —— 那香气里混着新叶的清冽与老根的醇厚，在鼻尖缠缠绕绕，织成一张密不透风的网。祝英台将膝盖蜷到胸前，后背抵着的树壁带着陈年树皮的糙意，凸起的纹路硌得肩胛骨微微发酸。掌心按在潮乎乎的泥土上，土粒间还凝着雨后的凉，却被腕间符文持续散出的热烘得泛起暖融融的潮气，像是揣了团温吞的炭火。

腕间的缠枝符文正泛着流动的绿光，那些光芒顺着纹路游走时，像极了方才香樟林里疯长的藤蔓，带着破土而出的韧劲。每一次流转，手腕上灼烧般的痛感便减轻一分，可某种更深沉的震颤却趁势往骨缝里钻，像春雪融后渗入冻土的细流，凉丝丝地漫过四肢百骸。

你看。 她缓缓抬起手腕，绿光在缠枝纹的沟壑里翻涌，恰似浸在清水里的萤火虫，明明灭灭间映亮了她眼底的困惑。刚才那道屏障炸开时，我好像听见树叶在响 —— 不是风刮过时那种哗啦啦的喧闹，是...... 她顿了顿，指尖无意识地划过符文边缘，触到那些微微凸起的纹路时，像摸到了某种古老的密码，是有人在数纹路。一片叶子，一道纹路，数得那样认真，连呼吸都怕惊扰了什么似的。

梁山伯正蹲在对面翻那本泛黄的《夏书?禹贡》。书页边缘卷得厉害，像被虫蛀过的蝶翅，轻轻一碰就簌簌掉着细碎的纸屑。听见这话，他抬头时额前的碎发蹭到了树洞顶垂下的蛛网，蛛网上沾着的水珠应声坠落，恰好落在摊开的古籍上，洇开一个小小的圆斑，像枚被晨露打湿的印章，不偏不倚罩住了 木石相济 四个字。

不是数纹路。 他伸出手，用指腹轻轻按在那个水斑上，字迹透过薄薄的纸背，在他掌心印出模糊的痕，是记忆在应和。就像古镜遇故人，会自发映出过往的影。

祝英台的目光落在他掌心 —— 那里有道月牙形的浅疤，是今早爬树时被香樟树皮划破的。此刻那道疤正泛着极淡的青光，与她腕间符文的绿光遥遥相吸，像两条隔着溪流的蛇，吐着信子试探着，既想缠绕又怯于靠近。

大禹治水时，会稽山的先民会把松木削成楔子，嵌进岩石缝里，再往缝里灌滚烫的桐油。 梁山伯的指尖划过古籍上的注解，那些墨迹在岁月里褪成了浅褐色，却仍能看出刻写时的用力，笔锋转折处透着股执拗的劲，木头遇油发胀，能把石头的缝隙堵得严严实实。他们说，这叫

木借土势，土承木力

他忽然合上书，往祝英台身边挪了挪，两人的肩膀轻轻撞在一起时，树洞里浮动的光都晃了晃。洞里的光线昏昏暗暗，只有她腕间的绿光映着彼此的脸，能看见他睫毛上沾着的细小土粒 —— 是刚才爬进树洞时蹭的，像落了层碎金。

你还记得鲁班凿香炉吗？ 他的声音压得很低，像怕惊散了空气里漂浮的光粒，文档里写，他特意在炉壁凿了 V 形刻槽，角度和香樟树干的纹路一模一样。那时我总不懂，为什么非要复刻香樟的纹？

祝英台的指尖无意识地抠着树洞壁的泥土，指甲缝很快塞满了湿软的土块。那些土带着地下深处的腥气，却让她莫名想起三潭印月湖底的淤泥 —— 据说那里埋着鲁班造的巨石香炉，炉底的土早就和香樟盘根错节的根须缠在一起，三千年了，连雨水都冲不散它们的纠缠。

因为香樟的根扎在土里。 她忽然开口，声音被树洞滤得有些发闷，却带着恍然大悟的清亮，单纯的木头泡在水里会烂，可要是有土托着，根能往深处钻，就算水再大，也冲不垮。就像人站在地上，才敢抬头看天。

话音刚落，腕间的符文突然亮得刺眼。绿光顺着她按在泥土上的掌心往下渗，那些原本湿冷的土粒竟泛起细碎的金芒，像谁撒了把被阳光晒透的金沙。她低头细看，只见泥土里正浮出极淡的纹路 —— 不是树的年轮那种一圈圈的圆，而是缠枝纹，和她符文上的、香樟树干上的、甚至记忆里墨姜编草绳时用的纹路，一模一样。

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