第167章 停息的亡风，无言的悲伤。（2/2）
他生怕……
他生怕自己，还是晚了一步。
………
……
…
当莫德雷德率领着救援部队，终于冲到冰墙要塞之下时，预想中那惨烈的、血流成河的攻防战，并没有出现。
战斗已经结束了。
要塞的城墙上，插满了断裂的箭矢和敌人的旗帜，墙体上布满了被投石车砸出的坑洞和被烈火熏黑的痕迹，无声地诉说着不久前那场战斗的惨烈。
城墙之下，喀麻人的尸体堆积如山，血流成河，将整片草原都染成了不祥的暗红色。
然而，城墙之上，飘扬的，依旧是那面绘有四棱星的、蓝色的繁星旗帜。
年轻的指挥官诺兰，正站在墙头，指挥着那些幸存的、满身疲惫的工兵和守备队员，打扫着战场，清理着同伴的尸体。
每一个人的脸上，都写满了麻木与悲伤，没有一丝胜利的喜悦。
莫德雷德的心，猛地向下一沉。
他疯了一样地冲上城墙，不顾一切地在人群中搜寻着那个熟悉的身影。
他的目光扫过每一个幸存者，扫过每一具被白布覆盖的尸体。
但没有。
哪里都没有那个总是挂着豪迈笑容的、魁梧的身影。
“里克爵士呢？”
莫德雷德一把抓住诺兰的肩膀，声音因为极度的焦虑而变得嘶哑、颤抖。
“他人呢？！他在哪里？！”
诺兰看着自家领主那双充满了血丝的、几近崩溃的眼睛，他张了张嘴，却什么都说不出来。
他只是沉默地、缓缓地，从怀中，取出了一只沾满了血污与泥土的、已经严重变形的星铁手套。
在那手套的护腕处，雕刻着一个早已被磨损得看不清图案的、属于繁星骑士的徽记。
莫德雷德看着那只手套，身体猛地一晃，几乎要站立不稳。
他知道这只手套。
“……是老爷子，为我们赢得了胜利。”
诺兰的声音，终于响起，带着压抑不住的、深深的悲痛。
“在我们快要撑不住的时候。
是老爷子，带着最后剩下的骑士，从敌人的背后，冲了回来。”
他的声音里，充满了对那悲壮一幕的回忆与敬畏。
“他们就像一把烧红的、无坚不摧的锥子，直接凿穿了敌人的整个阵线。”
“所有的骑士，都去拖住那些黑色的御风者了。
而老爷子他他一个人，凿穿了游骑兵和马穆鲁克的军阵，一直冲到了最后……”
诺兰深吸一口气，抬起头，看向远处那片已经被鲜血浸透的草原，一字一句地说道：
“他亲手，用他的锤子，将那个叫巴图的埃米尔砸成了肉泥。”
“敌人的指挥官一死，他们就……彻底崩溃了。”
“而老爷子他……被剩下的哈里发御风者包围。。”
诺兰的声音，再也无法保持平静，带上了浓重的哭腔。
“他再也没能回来。”
………
……
…
莫德雷德接过那只冰冷的、沾满血污的星铁手套，紧紧地握在手里。
坚硬的金属硌得他手心生疼，但他却仿佛感觉不到。
他只是呆呆地站着，脑海中一片空白。
“繁星的里克……”
他用一种近乎梦呓的声音，重复着这个词。
落到那些视人命如草芥的喀麻人手里，尤其是落到那些恐怖的哈里发御风者手里，等待里克叔叔的，将会是什么？
他不敢想，也不能想。
周围的空气仿佛凝固了。所有人的目光都聚焦在他的身上，等待着他的反应。
他们等待着领主的悲伤，等待着他的愤怒，等待着他下达复仇的命令。
然而，莫德雷德什么都没有做。
他只是缓缓地、深深地吸了一口气，然后，又缓缓地吐出。
当他再次抬起头时，他那双深邃的眼眸中，所有的悲伤、所有的痛苦、所有的焦虑，都已被他强行压下，重新被那层冰冷的、属于指挥官的绝对理智所覆盖。
他那一直用来当手杖的八面繁星剑，“哐当”一声，重重地砸在了身旁的冰墙之上，发出一声清脆的巨响，也震醒了周围所有沉浸在悲伤中的士兵。
“这是一场伟大的胜利。”
莫德雷德开口了，他的声音不大，却异常的平稳，甚至带着一丝笑意。
他环视着周围那些满脸错愕与不解的士兵们，环视着诺兰，环视着刚刚赶到的马库斯和库玛米。
“我们以弱胜强，以少胜多。”
“我们击溃了由亡风大巫亲自率领的喀麻主力，斩杀了他们的埃米尔，俘虏了他们的巫。”
“我们用一场无可争议的胜利，守住了护民官之墙，守住了我们的家园。”
“我们每一个人，都是英雄。”
他的话语，像一股温暖的溪流，悄然流淌进每一个士兵那冰冷而悲伤的心田。
他们看着自家领主那张依旧挂着浅笑的、平静的脸，心中的悲痛，似乎也被冲淡了几分。
他们赢了。
这是一场足以载入史册的、伟大的胜利。
“诺兰。”
莫德雷德看向那个还沉浸在自责与悲痛中的年轻指挥官，语气变得温和：
“你做得很好。你守住了这座墙，为我们赢得了最终的胜利。你是这场胜利最大的功臣之一。”
他走上前，拍了拍诺兰的肩膀。
“现在，擦干眼泪，继续履行你的职责。我需要你立刻统计伤亡，安排人手，修复城墙。战争还没有结束。”
说完，他便不再理会任何人，转身投入到了战后那繁忙而琐碎的工作之中。
他指挥着工兵修复被破坏的城防，安排着游骑兵追缴溃逃的残敌，亲自审核着一份份伤亡报告和物资清单……
他就像一台不知疲倦的、精密的机器，高效地处理着每一件事情。
他没有再提里克老爷子的事，甚至没有再多看一眼那只被他放在手边的星铁手套。
仿佛什么都没有发生。
………
……
…
夜晚降临。
冰墙要塞之内，燃起了盛大的篝火。
为了鼓舞士气，也为了庆祝这场来之不易的胜利，所有的储备粮都拿了出来，让所有的士兵，尽情地狂欢。
士兵们围着篝火，大口地吃肉，大声地唱歌，用最质朴的方式，宣泄着劫后余生的喜悦与悲伤。
整个要塞，都沉浸在一片喧闹的、充满了生命气息的海洋之中。
然而，在这片欢乐的海洋之外，一个孤独的身影，却悄然离开了喧闹的要塞，独自一人，缓缓地走进了那片被月光笼罩的、死寂的战场。
是莫德雷德。
他将八面繁星剑当做手杖，披着一件单薄的领主大氅。
他就那么走着，走过那些还未来得及掩埋的、喀麻人的尸体，走过那些被鲜血浸透的、漆黑的土地。
最终，他停在了那片里克老爷子最后消失的地方。
他闭上了眼睛，静静地伫立着。
什么都没做，什么都没说。
只是那么站着，任由那带着血腥味的、冰冷的夜风，吹拂着他单薄的身影。