第457章 哥萨克的悲歌：马刀对机枪（1/2）

呲——

一只磨损严重的马蹄铁在布满碎石的冻土上打滑，擦出一串转瞬即逝的火星。

战马的鼻孔里喷出两股带着血丝的白雾，腹部的皮毛已经被汗水浸透，甚至结了一层薄薄的白霜。每一次呼吸，这匹顿河良驹的肋骨都在剧烈收缩，发出破风箱般的嘶鸣。

它跑不动了。

“驾！别停！停下就是死！”

马背上的哥萨克千夫长瓦西里狠狠抽了一鞭子，鞭梢带走了一缕马鬃。

他回过头，满是风霜的脸上写满了惊恐。

在他身后两里处，那条黑色的钢铁长蛇正以此每小时六十里的速度，不紧不慢地碾压过来。

车头的烟囱里喷吐着浓烈的黑烟，像是一面死亡的旌旗。巨大的动轮撞击铁轨，发出极有节奏的“况且、况且”声，每一下都像是踩在瓦西里的心跳上。

这根本不是逃亡，这是狩猎。

机器不需要休息，不需要喝水，也不需要喘气。但马需要，人也需要。

“阿塔曼（首领）！马跑不动了！”

身边的副官绝望地喊道，“再跑下去，不用汉人动手，咱们的马就全废了！”

瓦西里勒住缰绳，战马长嘶一声，前蹄跪地，再也站不起来。

他看了一眼周围。

三千名负责殿后的哥萨克精锐，此刻只剩下不到两千。人困马乏，很多人甚至直接从马背上摔下来，躺在地上大口喘气。

而那列火车，正在逼近。

黑烟越来越近，那个狰狞的铲状排障器在夕阳下反射着血红的光，像是巨兽张开的下颚。

“不跑了。”

瓦西里拔出腰间那柄祖传的恰西克马刀，刀身在寒风中发出嗡鸣。

“哥萨克是草原的雄鹰，不是被人追着跑的兔子！”

他站在一块高地上，对着那些瘫倒在地的部下怒吼。

“汉人的车只能在铁轨上跑！它没有脚，它转不了弯！”

“所有人，上马！分两路包抄！冲上去！把他们的铁皮罐头撬开！把里面的人砍碎！”

“乌拉——！！！”

绝境激发了这群亡命徒最后的血性。

剩下的两千名哥萨克骑兵，强行拉起口吐白沫的战马，挥舞着马刀，分作两股洪流，迎着那列疾驰而来的火车冲了过去。

……

“定西号”装甲列车。

叶狂正坐在敞篷车厢的弹药箱上，用一块鹿皮擦拭着手里的左轮枪。

“大帅，他们回头了。”

了望手的声音从传声筒里传来，“两千骑兵，左右夹击，距离八百米！”

“回头了？”

叶狂站起身，走到车厢边缘，探出半个身子。

冷风如刀，割在脸上生疼。

他看到了那两股从侧翼包抄过来的灰色骑兵线。马刀如林，吼声如雷。那种一往无前的气势，若是放在冷兵器时代，足以冲垮任何步兵方阵。

但在工业时代……

“勇气可嘉。”

叶狂吐掉嘴里的烟蒂，把烟头按灭在栏杆上。

“可惜，脑子不好使。”

他抬起右手，做了一个下切的手势。

“侧舷机枪，自由射击。”

“别让他们靠近五十米。”

咔嚓。

车厢两侧的装甲挡板翻开。

二十挺刚刚冷却完毕的“暴风二号”加特林机枪，再次探出了六根粗大的铜管。

射手们坐在转椅上，调整着枪口的角度，副射手迅速将一条条长长的帆布弹链塞进供弹口。

五百米。四百米。三百米。

瓦西里伏在马背上，死死盯着那节正在喷着蒸汽的车厢。他甚至能看清车厢上那一个个黑洞洞的射击孔。

“冲啊！为了沙皇！”

他举起马刀，准备迎接即将到来的撞击。

就在这时。

滋————！！！

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