第329章 仙之巅，傲世间，我有剧本你成仙！（2/2）

没有极道帝兵。

只有冰冷的金属墙壁，和几个穿着战术背心的凡人。

他们胸口印着SCP基金会的标志。

特遣队Eta-11，“野兽”。

专攻听觉与视觉模因危害。

“确认目标，SCP-701实体化。”

队长是一个中年男人，胡子拉碴，手里拿着一本破旧的剧本。

他没有看天幕上的缢王。

他盯着手里的书。

“所有人员，准备切入演出。”

“收到。”

队员们的声音平静得可怕。

他们没有修仙者的通天彻地之能。

他们甚至挡不住一颗子弹。

但面对那个把安澜变成小丑的恐怖存在，他们没有退缩半步。

“既然祂想演戏。”

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队长从腰间掏出一把造型怪异的匕首，刀刃上刻满了密密麻麻的符文。

那是基金会收容的另一个项目。

一把可以切割“叙事”的刀。

“那我们就陪祂演到底。”

画面中。

这群凡人特工冲了出去。

他们没有攻击缢王。

他们冲向了那个舞台。

“各就各位！”

队长大吼。

一名队员猛地扑向舞台左侧，那里原本应该有一个上吊的臣民。

他一脚踹开了那个虚幻的影子，自己把脖子套进了绳圈。

但他没有死。

他的脖子上戴着一个金属项圈。

那是现实稳定锚。

“咳……赞美……缢王……”

队员念着台词，但语气里充满了嘲讽。

他在卡BUG。

他在用自己的肉身，强行占据剧本里的角色坑位，但又利用科技手段拒绝履行“死亡”的戏份。

剧情卡住了。

缢王想要这个角色死，但现实稳定锚把他的生命状态锁死在了“活着”。

逻辑出现了冲突。

天幕上，那些蠕动的文字开始抽搐。

【臣民……死……死……】

文字反复重写。

但那个队员就是不死。

他吊在半空，对着缢王竖起了一根中指。

“这就是你的剧本？写得真烂。”

与此同时。

队长冲到了舞台中央。

他手里的匕首狠狠刺向了虚空。

不是刺向敌人。

而是刺向了“第四幕”和“第五幕”之间的空白处。

他在切割剧本。

他在强行修改演出的节奏。

“特工罗德，切断供能！”

“是！”

另一名队员扛着一个巨大的仪器，对着舞台的灯光设备——那是连接阿拉卡达与现实世界的维度节点——扣动了扳机。

一道蓝色的光束轰出。

不是毁灭。

是冻结。

那是“休谟指数”干扰器。

它将那一小块区域的现实浓度强行提升了十倍。

原本如梦似幻、唯心所造的舞台，瞬间变得像水泥一样坚硬、死板。

缢王的动作僵住了。

祂那流淌着脓液的长袍，凝固成了劣质的塑料布。

祂那不可名状的王座，变成了一把破旧的木头椅子。

那种凌驾于众生之上的神性，被硬生生地拉低到了凡俗的层面。

“就是现在！”

队长满脸是血。

叙事的反噬让他七窍流血，皮肤寸寸开裂。

但他死死握着那把匕首，将剧本的最后几页狠狠撕了下来。

“结局由我们来定。”

他把撕下来的纸塞进嘴里，用力咀嚼，吞咽。

“没有狂欢。”

“没有献祭。”

“只有……收容。”

轰！

天幕剧震。

阿拉卡达城的影像开始崩塌。

那个高高在上的缢王，发出了愤怒的嘶吼。

但在现实稳定锚和休谟干扰器的双重压制下，祂无法修改这群凡人的设定。

因为这群凡人，拒绝进入祂的逻辑。

他们用最笨、最原始、最唯物的方式，把神拉进了泥潭。

安澜身上的戏服消失了。

他恢复了原状，狼狈地跌坐在异域的尘埃中，大口喘息，眼中满是未散的恐惧。

而画面中。

那几个凡人特工互相搀扶着。

队长擦了一把嘴角的血迹，对着镜头，对着诸天万界那些高高在上的神佛，露出了一个疲惫却狰狞的笑。

“收容程序……执行完毕。”

咔。

画面定格。

定格在那把刺入虚空的匕首，和特工们决绝的背影上。

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