第241章 盘光很淡（2/2）

屋外，东方未白，天空却好像被轻轻擦过一层薄薄的灰。风从城外来，带了一点远处河滩的潮味。阿芷已经在廊下坐下，她膝上放着一小块竹板，竹板上放着纸。她不识字多，却会画。她用细瘦的手指蘸水，在纸上点了一排排小点。每一阵风过，她就画一行，再在行末画一个小小的圆，圆越小，风越轻。她画得认真，连头发都不歪一根。泥炉在她身侧慢慢吐气。她不时用一根极短的铁签拨一拨炉口，让火退半分，再进半分。她看风，也看火。

郭嘉在屋内坐着，掌心贴着青石几。石几的冷慢慢减了。他忽然想到蔡文姬说过的话：“暂系其形，救不了一首曲。”他抬眼，望向廊外那根丝。他知道，这只是一根开端的线。他还需要更多的线，系在更多的地方。线多了，不是束缚，是织。他要把这城织起来。织的时候，他必须记住两件事：一是每一根线都要有人看，一是每一根线都不能勒死人。

他站起，走到门口。阿芷抬头，眼里没有惊慌，只有问：“再煎一盏？”

“不急。”郭嘉道，“你画你的风。我去看看月。”

他仰头。云缝里躲着一枚残月，像不肯被人看见的伤。风轻轻动，丝轻轻动，铃也轻轻动。他听见自己的心跳，均匀而稳，像泥炉里的火。那火不会猛，猛了就伤人。那火也不会灭，灭了就伤己。

“主公。”阿芷忽然道，“风从北来。”

“知道了。”他说。

“要不要关窗？”

“不关。”他道，“让它来。让它绕一圈再走。我们要记住它怎么来，怎么走。”

阿芷点头。她的手把纸压住，指尖有一点药粉的光。郭嘉看见那一点光，忽然生出一种从未有过的安定。他知道这安定不是药给的，也不是丝给的，是“人”给的。今夜之后，他的棋局不只多了一根线，也多了一双看火的手，一双能听风的耳。

他转身回屋，袖口拢起。腕上的勒痕在灯下已经淡去，几不可见。他知道它还在，不必时时显露。等到该显露的时候，它会被风铃叫醒。等到不该显露的时候，它就做一根安静的线，躺在器物之间，像一条被世人忘掉的法度。

他复坐，取笔，于“度”字旁又添了一笔。这一笔很轻，却把整个字的气拢住。他笑了一下，把笔放回笔格。灯火在笑意里稳了稳，像一口泥炉收住了火脾气。

庭中丝响，铃响，风绕。郭嘉低声道：“夜深了。今夜，不与天争。且与己和。”

他闭了闭眼，呼吸绵长。屋内外，一切都按着新的节律运行。泥炉缓，风铃细，丝线紧而不死。那一根琴弦，从“枷锁”变成了“法绳”。它不再勒住他的肉，而是束住了他的心。心被束住，才知何处当停，何处可行。

远处更声三下，城中犬吠一声后又止。许都这只鼎，在夜里收了一分火，又被风添了一分气。一个病人学着和自己的病相处，一个城池也在学着和它的火相处。廊下，阿芷继续画她的风。她不知道那星盘上方才亮起了两处。她只知道，夜再长，也会有天亮的时候。她看了看那根丝，忽然很轻地笑了笑。她想起军中老兵说过的一句话：活人要赢死线。她相信这话。今晚，这根线站在活人一边。她抬笔，又点了一行小点。

屋内，郭嘉睁眼。目光落在风铃。他无声地重复了一遍那句心里话——这世上，终于有人能在最必要的时候，把他的手按住。他觉得这很有趣，连夜里的药苦都变得顺口。他轻轻叩了三下桌沿。三下之后，他停。他在练“停”。

这一停，他比任何一次攻杀都更用力。停下去，便能走得更远。停下去，便能听见更多人的呼吸。他抬起头，月光从云缝里吐出一线淡白。那光落在丝上，丝也亮了一线。他伸手把那线的尾末轻轻理直，像替一首未完的曲铺好引子。曲未奏，心先定。

夜渐深。风从北来，绕过竹骨，轻叩一声，又去别处叩一声。许都在风里呼吸，病人也在风里呼吸。府中诸人不语，只有一根丝在说话。它说：且行且止。它说：先听再动。它说：一根琴弦，也能把一个人的手，连同一座城的火候，一起系住。