第77章 剖碑取鸩酒2（1/2）

三更时分，云知微回到了碑前。

不是白天那座在风雨中碎裂的碑，而是另一座——藏在营地后方三里处的荒坡上，碑身无字，只在月光下泛着青白色的冷光。这是她三日前偷偷立的，用的是从沈砚旧府搬来的断碑石料，碑心被她凿空，塞进了一个酒瓮。

此刻，她跪在碑前，手里握着白日从碎镜中取出的残信。

信纸在月光下展开，那些晕开的字迹更加模糊了，唯有被撕掉的痕迹清晰如刀口——从“春风吹过你坟前之日”之后，整整齐齐地断裂，像是被人用尺子比着撕下。

“你还藏了多少……”她喃喃自语，手指抚过信纸的撕裂处。

白日里她翻遍了镜片散落的地方，一寸土一寸土地筛，找到的只有铜屑和银锡渣。没有纸屑，没有哪怕米粒大的残片——那被撕掉的部分，沈砚根本没有留在镜中。

他把它带走了。

或者，毁掉了。

云知微将残信贴在额头上，闭着眼。夜风很凉，吹得她白日被镜片划伤的脸颊刺痛。但那痛不及心口的万分之一——那里装着沈砚一半的骨灰，此刻正随着她的心跳，一颤一颤地敲打着肋骨。

像是他在里面挣扎着要出来。

要出来说什么？

“你总是这样。”她对着无字碑说话，声音在荒坡上飘散，“话只说一半，事只做七分，连死……都死得这么不干脆。”

碑自然不会回答。

但碑身内部，传来了细微的回响。

云知微睁开眼，手掌贴上冰冷的碑面。不是错觉——当她说话时，碑心里有声音回应，空洞的、瓮声瓮气的回响，像是有什么中空的东西在里面晃动。

酒瓮。

她想起来了。三日前她凿空碑心时，曾在里面放了一个青瓷酒瓮。瓮是沈砚生前常用的，他总说这瓮存酒最醇，哪怕是最劣的烧刀子，放进去三年也会变成琼浆。

但当时她放进去的，不是酒。

是鸩毒。

从沈砚书房暗格里找到的，整整一匣子，用蜡封得严严实实。她撬开蜡封时，药粉在阳光下泛着诡异的七彩光泽，像是碾碎的蝴蝶翅膀。

她倒了半匣进酒瓮，又掺了水，用银簪搅匀。银簪取出时，簪尖变成了漆黑色。

“这样也好。”当时她想，“若是找不到活下去的理由，至少还能找到一种死法——和你用同一瓮毒，死在同一个地方。”

现在，这个念头又浮了上来。

云知微从怀中掏出匕首。匕首很旧了，刀鞘上的皮革已经磨损，露出底下的青铜——这是沈砚送她的第一件兵器，十四岁生辰礼。他说：“女孩子也要会保护自己。”

她当时笑着问：“那你保护谁？”

沈砚沉默了很久，久到她以为他不会回答了，才低声说：“保护该保护的人。”

后来她懂了，那个“该保护的人”里，从来不包括她。

或者说，包括的方式，就是把她推得远远的，推到危险够不着的地方，哪怕那意味着推开她，伤害她，让她恨他。

匕首出鞘，寒光在月光下流淌。

云知微将刀尖抵在碑面上，沿着三日前凿出的缝隙，一点一点撬开。石碑发出沉闷的呻吟，石屑簌簌落下，露出里面黑洞洞的空腔。

酒瓮的轮廓渐渐显现。

青瓷在月光下泛着幽冷的光，瓮口用红泥封着，泥上按着一个清晰的指印——那是沈砚的指印。三日前她封瓮时，鬼使神差地按了上去，用的是沈砚留在旧印章上的印泥。

现在指印已经干涸，在月光下呈现出暗红色，像一道血咒。

云知微伸手，将酒瓮从碑心里抱出来。瓮很沉，里面液体晃荡的声音沉闷而黏稠，不像是酒，更像是某种活物的血液。

她跪坐下来，将酒瓮放在膝前，双手捧住瓮身。青瓷冰凉，但很快就被她的体温焐热，暖意透过瓷壁传到掌心，竟有种诡异的温柔。

像是沈砚的手，在最后的时刻握住她的手。

她记得那个时刻。是在刑场，他被押上断头台的前一夜，她买通狱卒进去见他。牢房里只有一盏油灯，灯芯将尽，火光一跳一跳的，照着他苍白如纸的脸。

他靠在墙上，手脚都戴着镣铐，但看见她时，居然笑了笑：“你怎么来了？”

“来问你一句话。”她站在牢门外，手里提着食盒，盒里是她亲手做的桂花糕——他最爱吃的，“那封休书，是不是你自愿写的？”

沈砚沉默了。

油灯“噼啪”响了一声。

“是。”他说。

“为什么？”

“因为……”他抬起头，灯光在他眼里碎成千万点，“云知微，我累了。”

她从未听过他用这样的语气说话——不是平日里的冷淡或讥诮，而是一种彻底的、掏空一切的疲惫。像是支撑他的某根骨头终于断了，整个人软下来，再也拼凑不回原来的形状。

“累什么？”她追问。

“累你总是问为什么。”沈砚闭上眼睛，“累我要编一个又一个理由。累我明明……”他顿了顿，声音低得几乎听不见，“明明想带你走，却只能送你一纸休书。”

那是他第一次，也是唯一一次，近乎承认了什么。

但当时的她听不懂。她只觉得愤怒，觉得背叛，觉得这七年的夫妻情分原来抵不过一句“累了”。她将食盒砸在地上，桂花糕滚了一地，沾满牢房的污秽。

“那你就好好歇着。”她转身离开，最后一句话飘在潮湿的空气里，“永永远远地歇着。”

她没有回头。

所以没有看见，在她转身的瞬间，沈砚弯腰，捡起了一块沾了泥的桂花糕。他用袖子仔细擦干净，然后放进嘴里，慢慢地、慢慢地咀嚼。

也没有看见，他咽下糕点时，眼角滑下的一滴泪。

更没有看见，那滴泪落在地上，和泥土混在一起，被他用指尖一点点抠起来，按在胸口——那里，衣服底下，有一块虎符形状的烙印，正烫得像要烧穿皮肉。

这些，都是很久以后，那个老狱卒告诉她的。

老狱卒说：“沈将军那天晚上，对着那块桂花糕坐了一夜。天亮时，他把最后一点碎屑都吃干净了，然后说了一句话。”

“什么话？”

“‘这样也好，至少她恨我，就不会想我了。’”

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月光偏移，照在酒瓮的红泥封口上。

云知微盯着那个指印，盯了很久，忽然伸手，一点一点抠开红泥。泥很硬，她抠得指尖渗血，血混着泥，变成暗红色的浆，顺着瓮身流下。

终于，“啵”一声轻响，封口开了。

一股奇异的香气飘出来——不是酒的醇香，也不是毒的刺鼻，而是一种混合的、矛盾的气息。像春日里腐烂的花瓣，像冬日里融化的雪水，像血干涸后的铁锈味，又像眼泪蒸发后残留的咸涩。

云知微捧起酒瓮，凑到瓮口。

月光下，瓮中液体泛着暗紫色的光泽，表面浮着一层细密的泡沫，泡沫破裂时发出细微的“啵啵”声，像是无数个微小的叹息。

她闭上眼，举起酒瓮。

就在唇瓣即将触到瓮口的瞬间，身后传来了脚步声。

很轻，但在这寂静的荒坡上，清晰得像心跳。

云知微僵住了。

她没有回头，但握紧酒瓮的手指节泛白。夜风卷起她的衣摆，也卷来了那个人的气息——一种熟悉的、刻进骨髓的气息，混着药草和鲜血的味道。

是沈砚。

不，不可能。沈砚已经死了，骨灰一半在她怀里，一半在她白日填进碑文的金勺里。死人不会走路，不会呼吸，更不会……

“放下。”

声音响起时，云知微的心脏停止了跳动。

那是沈砚的声音。不是幻听，不是回忆，是真真切切的、带着气流的震动，从她身后三步外传来。声音有些沙哑，有些疲惫，但确确实实是他的声音。

她缓缓、缓缓地转过身。

月光下，荒坡边缘，立着一个身影。

黑衣，黑发，脸上覆着半张银质面具，露出的下半张脸苍白如纸，嘴唇没有血色。但那双眼睛——那双在面具孔洞后的眼睛，云知微死都不会认错。

是沈砚的眼睛。

七年前新婚之夜，他挑开她盖头时，就是这样的眼神。深邃，沉静，深处藏着某种她当时读不懂的痛楚。

“你……”云知微张了张嘴，发不出声音。

“把酒瓮放下。”沈砚又说了一遍。他没有上前，只是站在原地，夜风吹起他的衣袍，袍角翻飞时，隐约露出腰间悬着的一块东西——

虎符。

青铜质地，在月光下泛着冷光，形状和她碑文上空着的、恰好能容下虎符的卒年位置，一模一样。

云知微的视线凝固在那块虎符上。

她怀里的骨灰瓷瓶忽然滚烫起来，烫得她几乎要脱手。不，那不是骨灰——或者说，不全是骨灰。沈砚是什么人？他若真要假死脱身，会留下完整的尸体让她烧成灰吗？

那些灰……那些她亲手填进碑文的灰……

“你骗我。”她的声音嘶哑得厉害，“从头到尾，都在骗我。”

沈砚沉默。

月光在他面具上流淌，银质表面反射出冰冷的光。许久，他轻轻叹了口气——那叹息太熟悉了，熟悉得让云知微眼眶刺痛。

“微微，”他说，“把酒放下。”

“凭什么？”她忽然笑了，笑得眼泪都出来了，“沈砚，你凭什么？凭什么假死骗我？凭什么留一封残信？凭什么现在又站在这里，叫我放下？”

她举起酒瓮，仰头就要灌。

沈砚动了。

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