第336章 杨默的抉择：扳手与病毒的碰撞（2/2）

灯全灭了。

警报声本来一直在叫，突然就断了，像是被人掐了电源。整个实验室一下子静下来，连通风口的风声都没了。

我拔出扳手，甩了甩上面的灰。

那人还坐在地上，目镜裂了条缝，半边脸照得发蓝。他抬头看我，嘴唇动了动：“那是什么……？”

我没说话。

因为我看见了。

在病毒彻底熄灭前的最后一秒，里面浮出了点东西——很小的一幅图，像是星空，又像是某种结构图，转瞬即逝。但我认得那个形状。我爸笔记本最后一页画过类似的，

我不知道他是真看到了，还是只是发呆。但他确实没再动，也没再喊。

我走到他旁边，把扳手收进白大褂口袋。

“你可以走。”我说，“或者留下，看看这个世界怎么变。”

他没回答。

我也没等他答。

转身朝里走了一步，脚踢到什么东西。低头一看，是个抽屉拉了一半，像是匆忙中没关好。里面有点反光，像是玻璃纸，折成了星星的形状。

我没伸手。

只是站在那儿，看着那点光。

风从巷口斜斜地刮进来，带着深夜特有的凉意，贴着墙根卷起几片枯叶，又无声地撞在铁门上。他没动，连睫毛都没颤一下，目光牢牢钉在对面楼顶那盏将熄未熄的灯。黄晕的光晕在浓黑的夜色里缩成小小一团，像被遗忘在角落的旧梦，微弱却执拗地亮着。

他已经站了多久？记不清了。也许是半小时，也许是一个钟头。时间在这条老街仿佛走得格外慢，连路灯都懒得起身，只肯垂着眼皮洒下昏黄的光。他的手指无意识地摩挲着口袋里的打火机，金属外壳已被体温焐热，又冷下去，再焐热。每一次指尖触到它，心口就像被什么轻轻扯了一下。

那不是普通的光。他知道。

三天前，这栋楼还彻夜通明，阳台上总晾着蓝白条纹的床单，窗边摆着一盆绿萝，叶子肥厚油亮。那时她还在。每天晚上七点半，她会准时拉开窗帘，坐在灯下看书，背影安静得像一幅画。他就在对面的长椅上坐着，假装看手机，实则透过玻璃的反光，悄悄望她一眼又一眼。

可现在，窗帘拉上了，门锁换了，邻居说她搬走了，没留地址。整栋楼像是被人抽走了魂，只剩这盏顶楼走廊的应急灯，还在固执地亮着，仿佛是她走前忘了关。

他忽然觉得好笑。笑自己像个傻子，连一句“再见”都没来得及说。那天他鼓起勇气攥着两张电影票走到楼下，抬头却看见搬家的货车正缓缓驶离。他站在原地，手里的票皱成一团，像被揉烂的心。

风又起了，吹得他衣角轻晃。远处传来火车低沉的鸣笛，划破寂静。他终于动了，缓缓从口袋里掏出打火机，“啪”地一声，火苗跳了出来。橙红的光映在他眼底，与远处那点昏黄遥遥相望。

他没点烟，只是让火焰静静燃着，仿佛在回应那盏不肯熄灭的灯。

几秒后，火灭了。他也转过身，慢慢走远。

身后，那点光依旧亮着，像一句没说完的话，悬在夜色里。。