第12章 后山夜影（1/2）
宴席上的酒气还没褪尽，是种混着廉价威士忌的烈、雪茄烟的焦，还有生腌海货腥气的怪味，像块浸了浊水的棉絮，堵在宿舍逼仄的空气里。辛集兴坐在硬板床上，床板的木纹硌着尾椎骨，发疼——那是块拼接的旧木板，边缘被磨得发亮，中间却陷着个浅窝，显然被前人的脊梁骨压了无数个日夜。
他的指尖在虎口那道旧疤上打圈。疤是陈年的，边缘已经泛白，像条晒干的蚯蚓趴在掌心，可摩挲时仍能摸到皮下微微凸起的筋络，像藏着半寸未消的火气。这道疤总在这种时候发烫，和后颈被山九敲打的钝痛、肋骨处隐现的旧伤，缠成股说不清的沉，压得他胸口发闷。
雷清荷给的这间“宿舍”在仓库二楼最里间，说是宿舍，不如说更像间被遗忘的羁押室。门是铁皮的，关时“哐当”一响，锁舌弹动的声音能在走廊里滚出三丈远；墙皮脱了层壳，露出底下灰黑的水泥，墙角结着片蛛网，蛛丝上沾着几粒锈屑，像谁没擦净的血痂。
铁架床的漆皮剥落得厉害。竖栏上的暗红漆皮卷着边，像被水泡过的纸，轻轻一碰就簌簌往下掉，露出底下灰褐的锈，摸上去糙得像砂纸。床板上铺着张草席，席子的篾条断了三根，露出的缝隙里卡着半根烟蒂，是前住客留下的，烟纸已经发黄发脆，一碰就碎成渣。
最让人发闷的是那扇窗。拇指粗的铁条焊得密，间距刚够塞进三根手指，铁条上的锈迹是深褐的，像结了层硬壳，用指甲抠能刮下点红粉。月光从铁条的缝隙里挤进来，在水泥地上投下横七竖八的影，不是柔和的亮，是带着棱角的冷光，像无数根细铁条铺在地上，织成张密不透风的网，把整个屋子都罩在里面。
风从仓库的破缝里钻进来，带着铁皮顶的锈味和楼下货箱的霉味，刮过铁条时发出“呜呜”的响，像谁被捂住嘴的呜咽。辛集兴抬眼时，刚好看见月光在地上的影子晃了晃，像网在轻轻收，勒得人后颈发紧——他突然想起柳河垭口那夜，自己被绑在树干上时，头顶的树影也是这样晃，只是那时的影里，还混着黄导往他嘴里塞干粮的手影。
指尖停在虎口的疤上，他忽然用力按了按，疼意顺着指腹爬上来，总算压过了那股子被禁锢的闷。窗外的月光又移了移，地上的铁网影跟着动，像要把他的影子也缠进去，连带着那点藏在心里的火，都快被勒得喘不过气。
门外的皮鞋声是从走廊尽头钻进来的。不是单一的“咔哒”，是三双鞋跟敲在水泥地上的叠声——头一声是硬胶鞋跟碾过地面的钝响，像小石子砸在铁板上；第二声跟着撞过来，带着点拖沓，该是有人的鞋底磨偏了；最后那声最脆，是锃亮的皮鞋头磕在地板接缝处，“嗒”地弹起半寸，回声在走廊里荡开，像根细针往辛集兴耳朵里钻。
声音越来越近，带着巡逻队身上的汗味和劣质发胶味，顺着门缝往里渗。每一步都踩在神经上，不是疼，是麻，像有只手攥着他的后颈，随脚步声轻轻往紧里收。他闭了眼，眼皮上却晃着宴席上的光——水晶灯的碎光里，雷清荷的笑正从雪茄烟雾里浮出来。那笑声不是敞亮的，是从喉咙深处滚出来的，裹着古巴雪茄的焦苦，像烧着的旧麻绳在耳边“滋滋”响。说“往后码头的货你说了算”时，他特意抬了抬下巴，那颗缺角的金牙在灯影里亮得扎眼，牙尖沾着点暗红的烟渍，像没擦净的血。
可这些都压不过脑子里那只表。麻袋破洞里露出来的军绿色帆布表带，毛边卷得像只褪了毛的鸟羽，靠近表扣的地方磨出道白痕——和当年柳河垭口，我总爱蹭他后脑勺的那只一模一样。那时我总用表壳敲他的头，“出拳慢了半秒！”帆布表带蹭过他的发茬，带着晒过太阳的干草味，表背的温度透过布料烙在他颈窝，比枪膛还烫。此刻那表带该正勒在谁的手腕上？毛边会不会像当年那样，勾住囚服的线脚？
后颈突然发紧，像被人用指甲掐了下。他抬手摸过去，指腹先触到层黏腻的汗，再往下按，就能摸到那块肿起来的硬疙瘩——不是软绵的肿，是像半块晒干的土坷垃嵌在皮肉里，边缘带着点烫，按下去时，疼会顺着脊椎往上爬，像根细铁丝往天灵盖里钻。这是山九的黑棍敲出来的，昨夜在仓库拳台后巷，棍梢带着风声砸下来时，他甚至听见自己后颈的筋腱“嗡”地颤了颤。
他收回手，指尖沾了点冷汗。雷朵的布防早被他在宴席上刻进了脑子里，不是靠听，是靠看——正门岗亭里的两个守卫，电击棍的保险栓都没拉开，却总爱把棍头往裤腿上蹭，该是新手；后院围墙上的红外感应藏在爬藤里，绿幽幽的光比萤火虫亮半分，巡逻队的手电筒每晃过那里，就会顿一下，显然是怕触响警报；巡逻队换岗的间隙有三分二十秒，刚才数着秒针跳时算过的，够他从二楼窗口翻下去。
最要命的是后山。雷清荷说那是“盲区”，实则是故意敞着的口子。山口那三个老手总爱蹲在歪脖子树下抽旱烟，烟袋锅的火星在夜里能亮到半坡；狼狗是蒙古细犬串，耳朵尖得能听见百米外的草动，据说上个月刚把个想逃的货工咬得露出了骨头——那些狗鼻子尤其毒，山九在宴席上吹嘘时，唾沫星子溅到了辛集兴手背上：“埋三尺深？照样能把土刨开，连带着骨头渣都给你舔干净！”
皮鞋声在宿舍门口停了。有人用手电筒往门缝里扫了扫，光柱带着灰尘的白，在地上投出道斜痕，像把刀往辛集兴脚边划。他屏住气，听着外面的人低声说笑，其中一个的声音像砂纸磨过木头：“这新哥看着面冷，刚才宴席上喝了三瓶白的呢……”另一个接话时，鞋跟又磕了下地面：“雷总看上的人，能是软货？”
声音渐渐远了，像被走廊吞了进去。辛集兴睁开眼，窗外的月光刚好移过床脚，把地上的铁栏影拉得更长，像张刚收紧的网。他摸了摸虎口的旧疤，那里又开始发烫——当年在柳河垭口，我替他挡刀时，血就是顺着这道疤往下淌的，热得像火。此刻那热度正顺着指缝爬，烧得他后颈的疼都淡了些。
得去后山。这念头像颗钉子，突然钉进脑子里，带着股狠劲。管他什么岗哨什么狗，那只表还在转，表针指的方向，就该是他要去的地方。
“老东西……”
辛集兴对着空墙吐出这三个字，声音像被砂纸磨过的铁皮，涩得发疼。尾音没散开，在逼仄的宿舍里打了个旋，撞在脱壳的墙皮上，碎成几片，像他喉间卡着的沙——那不是真的骂，是带着哽咽的疼，舌尖顶在上颚时，连牙龈都跟着发酸。他抬手抹了把脸，指腹蹭过眉骨的疤，那里的皮肤还在跳，像被柳河垭口的风吹得发颤。
记忆突然就漫了过来。
柳河垭口的风是卷着沙的，刮在脸上像小刀子。那天的日头毒得很，晒得石头烫脚，他趴在掩体后，嘴唇干裂得能撕下皮，喉咙里像塞了团干棉花。然后“我”就爬了过来，迷彩服后背被汗水浸成深褐，又被风沙糊成浅黄，像块被揉皱的土布。袖口磨出的破洞像只张开的小嘴，露出里面卷边的布筋，混着点沙砾，晃得他眼睛发涩。
“我”的胳膊就在那破洞底下支着，小臂上的疤看得清清楚楚——是上次替他挡开山刀时留下的，月牙形的疤肉翻着，边缘结着层硬痂，像块没长好的树瘤，新肉从痂下钻出来，红得发亮。那时“我”正把军用水壶往他怀里塞，壶身烫得像块烙铁，是被太阳晒的，壶盖没拧紧，晃悠时漏出的水顺着“我”的手腕往下淌，在那道疤上划出道亮痕，像条细小的河。
“活下去，比什么都强。”
“我”的声音从风沙里钻出来，哑得像被水泡过的麻绳，每个字都磨得发毛，却带着股砸不碎的硬。说话时，“我”的牙花子都露了出来，沾着点干涸的血痂——是刚才冲锋时被弹片划破的。可“我”的眼睛亮得吓人，瞳孔里盛着垭口的太阳，金黄金黄的，像两团烧着的火，连风沙都吹不灭。那光撞进他眼里，烫得他后颈的汗毛都竖了起来。
他记得自己当时没接水壶，死死盯着“我”胳膊上的疤，喉咙里堵得说不出话。“我”就把水壶往他怀里按，力道大得像要嵌进他肉里，“磨磨蹭蹭什么？等会儿子弹飞过来，有你哭的！”骂声里带着笑，眼角的皱纹挤成了堆，被太阳晒出的老年斑在那堆褶皱里，像撒了把土坷垃。
此刻宿舍的墙是冷的，柳河垭口的太阳却仿佛还晒在背上。辛集兴对着空墙，手指无意识地抠着墙皮的裂缝，指甲缝里嵌进点灰，像当年垭口的沙。他又低低骂了句“老东西”，这次的声音里带着点颤，像被风刮得晃的草——这老东西，自己总说“活下去最要紧”，怎么到了这时候，倒把自己埋进了后山的土里？
墙上的石英钟塑料外壳裂了道斜纹，秒针的金属尖磨得发亮，每跳一下都带着“咔”的轻响，像在数着藏在暗处的心跳。指针刚过凌晨一点，时针在“1”字上微微发颤，钟面蒙着层薄灰，把月光折射成细碎的白，落在辛集兴手背上，像撒了把盐。
巡逻队的脚步声像退潮的浪，从走廊尽头一点点往楼梯口缩。胶鞋碾过水泥地的“沙沙”声越来越淡，混着队员低声说笑的气音，最后被远处码头的风吞了进去。风裹着江腥钻窗而入——是鱼汛后未清的腐腥混着船底的铁锈味，顺着铁条缝隙往屋里挤，贴在脸上凉丝丝的，像浸了水的布条。远处货轮的鸣笛突然炸开，声线拖着长尾巴，从江面荡到仓库二楼，震得窗棂“嗡嗡”轻颤，把最后一点巡逻队的动静都盖了过去。
辛集兴的后背离开床板时，脊椎发出极轻的“咔”声，像生锈的合页被小心推开。膝盖顶在床沿的瞬间，他顿了顿，耳尖捕捉着走廊里最后的动静——确认巡逻队的脚步声已过了转角，才像块浸透了水的棉絮，无声无息地滑到地上。
他贴着门缝往外看，鼻尖几乎蹭到铁皮门的锈斑。走廊尽头的监控器塑料外壳蒙着层灰，镜头斜斜对着楼梯口，红灯跳得很匀，“明灭、明灭”，把走廊的阴影割成一小块一小块，像被撕碎的黑布。监控线从天花板垂下来，在风里轻轻晃，投在地上的影像条扭动的蛇。
床板第三道裂缝里藏着块玻璃碴。是他今早趁换衣服时塞进去的，边缘被指甲磨得发钝，却在月光下泛着冷光，棱角处还沾着点仓库的红土渣，摸上去糙得像砂纸。他捏着玻璃碴转了转，指腹蹭过最尖的那角——足够划开浸蜡的麻绳，他昨夜在拳台后巷试过，那时玻璃碴划开的是“疯狗”的袖口，此刻要划开的，是困住自己的锁。
石英钟的秒针刚跳过第十二格，监控器的红灯突然晃了晃。他算准了这个间隙，镜头会被走廊拐角的水管挡三秒。就在红灯隐进阴影的瞬间，他的手已经按在了门把上。
开门的动作轻得像呼吸。铁皮门轴抹过机油，“嘶”地滑开寸许，他像只受惊的夜猫，肩膀擦过门框时，带起的风连门轴的灰都没惊动。脚落在走廊的瞬间，脚尖先着地，鞋跟悬在半空——胶鞋的软底踩在墙根的阴影里，那里的水泥地被常年的阴影浸得发潮，脚步声会被吸得更干净。每一步都贴着墙根的霉斑走，霉斑是深绿的，像块块凝固的脓，蹭在裤腿上发黏。
二楼楼梯口的老守卫歪在藤椅上，头抵着墙，涎水顺着嘴角的皱纹往下淌，在衬衫第二颗纽扣上积成小小的水洼。电棍的橡胶柄被汗浸得发亮，斜斜靠在膝盖上，棍头的电极片闪着暗紫的光，像条蜷着的蛇。他的呼噜声很轻，像漏风的风箱，胸口起伏得很慢，显然是熬了半宿的困。
辛集兴绕到他身后时，影子刚好被楼梯的阴影罩住。左手捂上去时，掌心先按在对方的人中上，指尖顺势扣住下巴——力道不重，却让对方发不出半点声。右手的玻璃碴抵在颈动脉的瞬间，他能感觉到手下的皮肤猛地一缩，像被烫到的蛇。守卫的眼睛突然瞪得滚圆，眼白里的血丝像炸开的蛛网，四肢在瞬间绷得笔直，又猛地软下去，像被抽走了骨头。
钥匙串挂在守卫的皮带扣上，黄铜钥匙磨得发亮，其中一把带着挂锁的齿痕——他摸准了那把，捏在手里时，金属的凉意顺着指缝爬。后门的挂锁锈得厉害，钥匙插进去时“咯吱”响了半声，他顿了顿，等走廊里的回声散了，才轻轻一转——“咔嗒”，锁舌弹开的脆响裹在风里，像颗石子掉进了深潭。
门外的夜气涌进来，带着后山的松针味。他回头看了眼楼梯口，老守卫的头歪得更厉害了，涎水顺着衬衫往下淌，在地上积成小小的水洼。监控器的红灯又亮了，在走廊里投下安稳的光，像什么都没发生过。
后山的风是带着棱角的。比江边的湿冷更烈，卷着松针的涩味往领口钻，像无数根细冰碴子刮着脖子，激得辛集兴后颈的汗毛都竖了起来。风穿过松枝时发出“呜呜”的响，把远处山口的狗吠撕成了碎片——那吠声断断续续的，不是凶戾的狂吠，是带着困意的闷哼，像谁打哈欠时没闭紧嘴，每声都拖着长尾巴，在树林里荡出半里地才散。
辛集兴弓着腰，脊梁骨像根被压弯的铁条。军靴踩在厚厚的落叶层上，先是“噗”的闷响——那是新落的松针被踩实的软；再往下用劲，就会听见“咔嚓”的脆响，是埋在底下的枯树枝被碾断，碎成几截。他每走三步就猛地顿住，耳朵像雷达似的竖起来，连风刮过草叶的“沙沙”声都分得清清楚楚：左前方三丈远有只夜鸟惊飞，翅膀振得“扑棱”响；右后方的灌木丛里藏着只刺猬，窸窸窣窣地扒拉着腐叶。确认没有异常，才继续往前挪，军靴的鞋带沾着露水，蹭在裤腿上发潮，像裹了层湿棉絮。
雷清荷说的歪脖子松树在月光下像个佝偻的老人。树干往西南倾斜得厉害，最弯的地方几乎要贴到地面，树皮裂着深褐色的缝，里面嵌着些经年的松脂，硬得像琥珀。最扎眼的是树干中段的疤——碗口大的疤肉翻卷着，边缘结着层深褐的硬壳，像被人用斧头劈过又没劈透，硬生生撕下块肉来，在月光下看，真像张哭歪的脸，眼角的裂纹往树梢爬，把半边树影都扯得发斜。
树下的土明显是新翻的。颜色比周围的黑土深半分，带着潮气的乌，像刚泼过墨的布。土块没来得及碾细，还留着铁锹铲过的棱痕，横七竖八地叠着，最宽的那道棱上沾着片新鲜的松针，显然是刚落上去的。辛集兴蹲下身时，膝盖压碎了块小土坷垃，土坷垃里混着点发白的东西，凑近了看，是半片腐烂的橡果壳，霉得发黏。
他跪下去，掌心先按在土里。土是湿的，带着腐叶的霉味——不是单纯的腥，是混着松根腐烂的酸、雨水浸过的凉，还有点若有若无的……血味？他的指尖猛地收紧，指甲插进土里，泥顺着指缝往肉里钻，把指甲缝填得满满当当，像镶了圈黑边。
挖了两尺深，指尖突然触到片布料。不是松软的棉，是糙得发刮的帆布，纹理里还嵌着点沙砾——是“我”常穿的那种迷彩服，柳河垭口那夜，“我”就是穿着这件衣服，把最后半壶水塞进他怀里的。那时布料蹭着他的手背，带着“我”胳膊上的汗味，现在隔着两尺厚的土，布料的糙劲却更清晰，像“我”当年用拳头敲他后背的力道。
“咚、咚、咚——”
心跳突然炸了，像有人在胸腔里擂鼓，震得耳膜发疼。辛集兴的呼吸乱了，鼻息喷在泥土上，溅起细小的泥花。他加快了动作，不是用手指挖，是用手掌往外刨，土块“簌簌”往下掉，砸在军靴上，溅得裤腿都是黑。掌心被土里的碎石划破了，血珠渗出来，混着泥，把指甲染成暗红，他却像没察觉，连眉头都没皱一下，眼里只有那片越来越清晰的迷彩布。
“黄导……”
他把声音压在喉咙里，像怕惊飞什么。字刚出口就涩住了，喉咙发紧，像被谁用手攥住，每说一个字都要费老大劲，尾音带着不易察觉的颤，不是怕，是急——急着看清布料下的人，急着确认那点若有若无的呼吸，是不是真的。
风又从松梢刮过，带着更浓的涩味。歪脖子松树的影子晃了晃，像那哭歪的脸在轻轻点头。辛集兴的指尖终于摸到了布料下的温热，不是土的凉，是带着点潮气的暖——他的手猛地顿住，眼泪毫无预兆地砸进土里，和泥混在一块儿，像柳河垭口那夜，“我”替他挡刀时，滴在他手背上的血。
土里的“嗬”声是从指缝间钻出来的。不是连贯的气音，是像被揉皱的纸筒突然漏了丝风，又猛地卡住——先是极轻的“呼”，带着泥土的腥气从土层深处冒出来，接着是“嗬”的半截响，像风箱的木塞松了，却拉不动杆，卡在最紧的地方。那声音太弱了，混着松针落地的“簌簌”声，稍不留意就会被风卷走，辛集兴却像被烫了似的，指尖猛地悬在半空。
他的呼吸突然停了。胸腔里的气像被谁攥住，没等吐出来，眼泪已经砸了下来——不是无声的淌，是带着力道的坠，砸在新翻的泥土上，“啪”地溅起细小的泥花，泥点落在他手背上，凉得像柳河垭口的露水。指节在颤抖，刚才刨土时磨出的血痕渗着新血，混着泪和泥，把指甲缝染成暗红。他不敢再动，怕这声气音是最后的余响，怕自己稍一用力，就会像捏碎泡涨的麦粒似的，捏碎这仅存的生机。
刨土的动作变得像拆解精密的钟表。指尖蜷成虚握的形状，一点一点往外扒土，土块落在地上的声音轻得像羽毛落地。最先露出来的是额角，沾着块暗褐的血痂，血痂下的皮肤泛着青黑，像被水泡透的旧布；接着是眼窝，睫毛上还挂着土粒，黏成一绺一绺的；直到鼻子和嘴露出来，他才敢喘半口气。
我的脸在月光下泛着死气。面色是青紫的，像冻透的茄子，颧骨处的皮肤陷下去，能看见底下突出的骨棱；嘴唇干裂得厉害，裂纹深得能卡进细沙，边缘卷着焦黑的皮，像被野火烧过的老树皮；眼睛半睁着，眼白浑浊得像蒙了层雾，瞳孔缩成极小的圈，灰扑扑的，几乎看不清焦点。
可就在辛集兴的影子投到我脸上时，那圈灰雾里突然动了动。睫毛颤了颤——不是大幅度的扇，是像被风吹动的蛛丝，极轻地掀了掀，土粒从睫毛上滚落，掉进眼角的皱纹里。
“还活着……”辛集兴的声音哑得像被砂纸磨过，尾音带着哭腔。他半跪下来，手臂穿过我的膝弯和后背，抱起的瞬间才发现，我轻得像捆干透的柴禾。肩胛骨硌得他小臂发疼，后背的衣服被泥土浸成硬板，却能感觉到底下微弱的起伏——胸口每抬一下，都像拉不动的风箱，要顿两秒才敢落下，吸进来的气里裹着浓重的土腥，呼出去时带着若有若无的铁锈味。
他摸向腰间的军用水壶。壶身磨得发亮，是当年我给他的，壶盖的螺丝松了，拧开时“咔哒”响了声。他把壶嘴凑到我嘴边，手指挡着不让水倒得太急——清水顺着干裂的唇缝往里渗，刚碰到舌尖，就顺着嘴角往下淌，在下巴的皱纹里积成小小的水洼，又顺着脖颈滑进衣领，洇出片深色的痕。
我的喉结突然动了。不是吞咽，是像被水呛了下，缓慢地往上滚了半寸，又重重落下。紧接着，一声更清晰的“嗬”从喉咙里挤出来——这次带着点湿意，像漏风的风箱突然吸进了点水汽，虽然依旧微弱，却比刚才多了点活气。
辛集兴低头时，看见我的睫毛又颤了颤。这次的幅度稍大些，像要把眼窝里的土抖掉。他突然想起柳河垭口那夜，我也是这样，中了弹还硬撑着给他塞水壶，喉结滚动的样子，和此刻一模一样。眼泪又涌了上来，他赶紧别过脸，用袖子蹭了蹭，却蹭不掉满脸的热。
得把土填回去。
辛集兴咬了咬牙，后槽牙咬得发紧，下颌线绷成道冷硬的棱。他先将我轻轻放平在旁边的草堆里——那堆草是去年的陈草，枯得发脆，却软得像床旧棉絮，刚好能托住我的背。草叶上的露水沾在我迷彩服的破洞上，凉丝丝的，他下意识地把自己的外套脱下来，垫在我头下，外套上还留着拳台的汗味和红土渣。
铁锹就插在旁边的土里，木柄被夜露浸得发潮，握在手里黏糊糊的。他扬锹时动作很轻，挖出来的土要一勺勺填回去，不能像刚才刨土时那样急。第一锹土落在坑底，发出“噗”的闷响，惊得草堆里的虫“簌簌”往深处钻。他一边填一边用锹背拍实，拍打的力度由轻到重，直到土面和周围的地面齐平，连刚才挖出来的土坷垃都按原来的纹路摆好，像块没被动过的拼图。
本章未完，点击下一页继续阅读。