第20章 拳套上的锈（1/2）
紧急集合号的金属啸音捅破营区夜空时，我正歪坐在折叠凳上，用后槽牙啃最后一截绷带。那绷带在虎口缠了三天，边缘早卷成硬壳，混着血痂粘在茧子最厚的地方，牙尖刚挑开结扣，痂皮就跟着撕开，腥甜的血味立刻漫进喉咙，牙床酸得发颤。
血渍在纱布上凝成硬壳，边缘翘起来，像块被太阳晒裂的红土，扯到最紧处，皮肉被带得往起抽，疼得太阳穴突突跳，舌尖瞬间麻成一片。我没松手，借着这股劲猛地一拽，纱布“刺啦”断开的脆响里，虎口新露的红肉上还挂着几缕白丝——是没撕净的纤维，沾着血珠，在月光下亮得刺眼。
帐篷顶的帆布破了个三角口，是上次搜山时被树枝刮的，边缘还勾着半片枯叶。月光就从那破口钻进来，斜斜切过空气，带着点夜露的凉，在地上铺出条银亮的线，刚好落在我摊开的观察记录本上。本子封面磨出毛边，边角卷成波浪，是被雨水泡过又晒干的缘故，纸页间还夹着片橡胶叶，早枯成了深褐，叶脉像无数细铁丝。
最后一页的界碑素描被夜风掀得轻颤。界碑的石纹用铅笔涂得深浅不一，像真的刻在纸上，底座的红土被我抹了淡赭石，晕开的边缘带着点湿意，倒像刚被雨水浸过。最扎眼的是顶端的国徽，五角星被我反复涂抹，铅笔屑在纸页上积成小堆，墨色重得发乌，晕开的边缘像团凝固的血，把旁边的日期都浸成了暗红——那是三个月前，李凯在17号界碑后胸中枪的日子，数字“15”的最后一横被血点洇断，像道没愈合的疤。
哨音还在炸响，不是绵长的催，是短促的急，一下下敲在耳膜上，像有人用枪托猛砸营区的老槐树。我手忙脚乱地合本子，铅笔从纸页间滑出来，“当啷”撞在折叠凳腿上，笔芯断成两截，其中一截蹦起来，刚好扎在刚撕开的纱布上，把那点新鲜的血珠戳得散开，像朵突然绽开的小红花。
“黄导！快点！”阿江的吼声裹着夜风砸过来，粗粝得像砂纸擦过铁皮，撞在帐篷帆布上时，整片布都往内凹了凹。那帆布本就打了三个补丁，最底下那块是块军绿色防雨布，边角被虫蛀得发毛，此刻被吼声震得剧烈哆嗦，上面结壳的泥点噼里啪啦往下掉——多半是上周暴雨时溅的，混着草籽和沙砾，砸在我的解放鞋面上，像撒了把碎玻璃。
哨音还在营区里炸，不是单声的急，是叠着的乱，阿江的吼声就裹在哨音里，尾音劈着叉，听着比哨子还慌。我手忙脚乱去够帐篷杆上的战术背心，那背心被夜风掀得直晃，肩带勾在杆顶的挂钩上，磨出毛边的地方沾着片干硬的牦牛粪，是上次巡逻时蹭的，风一吹还带着点土腥气。
指尖刚抓住背心下摆，金属扣“咔啦”一声刮过侧腰——正撞在去年那颗流弹擦过的地方。那道疤早结了硬壳，像条浅褐色的蜈蚣趴在肋骨上，平时阴雨天不过是隐隐发沉的钝痛，此刻被冰凉的金属一蹭，疼意突然尖锐起来，像有人用锈钉子轻轻扎了一下，麻劲儿顺着脊椎往上窜，后脑勺嗡的一声。
“操！”我低骂一声，抓背心的手没稳住，口袋里那支铅笔“骨碌碌”滚了出来。笔身早被汗泡得发涨，握笔的地方磨出个浅窝，是我用了三年的那支，笔尾还刻着个歪歪扭扭的“守”字——是老班长教我刻的，他说守界碑就像握铅笔，得攥紧了才不会跑偏。
铅笔在泥地上打了个滚，笔尖朝下扎了扎，又斜斜滑出去，在刚被夜露浸软的泥地上拖出条弯弯曲曲的线。那泥是掺着碎石子的红土，被线划开的地方翻出深褐的内里，像条受惊的小蛇，尾巴还在微微抽搐。最后铅笔撞在帐篷钉上，“咚”的一声闷响，笔芯“啪”地断成两截，短的那截弹起来，正好落进我刚撕开的绷带堆里，白纱布瞬间洇出个灰点。
“黄导！再磨叽要死人了！”阿江的吼声更近了，听着就在帐篷外，脚步声“咚咚”踩在冻土上，像头受惊的野牦牛在狂奔。我咬着牙把背心往身上套，金属扣又刮了下旧伤，这次没顾上疼，反手捞起地上的铅笔，胡乱塞回裤兜，拉链“刺啦”拉到顶时，才发现刚才急着拽绷带，虎口的新伤又渗出血来，把背心内侧的帆布染出个红点子，像朵没开的花。
营区的马灯是骤然亮起来的。不是一盏两盏的次第明，是几十盏铁皮灯罩同时被拽亮，“咔嗒”声在夜空里连成片，像有人把星星揉碎了撒进营区。灯罩边缘结着圈黑垢，是常年烧煤油积下的，灯光透出来就带了层暖黄的毛边，裹着后半夜的水汽——那水汽里混着草腥、马粪和冻土的凉气，把光泡得沉甸甸的，往地上压。
地面是前几天下雨踩烂的泥地，掺着碎石子和枯草根，此刻被灯光一照，影子就全钉在了上面。有人刚从帐篷里冲出来，军靴上还沾着草叶，影子就被拉得老长，脚尖戳到旗杆基座的石头上；有人手忙脚乱系武装带，影子的胳膊拧成麻花，腰带扣的金属反光在影子上戳出个亮斑；连邓班脚边的老黄狗都被惊得直起耳朵，影子趴在地上，尾巴绷得像根细铁丝。
邓班就站在旗杆下。旗杆是根老松木，下半截被虫蛀得坑坑洼洼，缠着圈褪色的红绸，是去年建军节挂的，现在只剩半片绸子在风里抽抽。他背对着旗杆，双脚分开与肩同宽，膝盖绷得没一点弯，腰腹收得像块铁板——我知道他腰上有块旧伤，是五年前追毒贩时被砍刀划的，此刻作训服的衣摆被风掀起来，能看见腰带勒出的硬线，把那道疤的轮廓都显出来了。
作训服的拉链从领口一路咬到小腹，拉锁头磨得发亮，链齿却卡着根草屑，是白天巡逻时沾的。他下颌线绷得紧，胡茬在灯光下泛着青黑，像刚用刺刀刮过的铁板，颧骨上那道疤——去年在界碑旁被流弹擦伤的——被灯光照得深浅分明，像条趴在皮肉上的蜈蚣。
右手攥着的对讲机还在“滋滋”乱响。那对讲机是旧款，黑色塑料壳裂了道缝，用透明胶带缠了三圈，线从袖口钻进去，绕在手腕上，被汗水浸得发黏。杂音不是单纯的电流声，是“噼啪”的爆鸣混着远处的风声，偶尔能从乱响里抠出半句话：“……三号通道西坡有车灯……”“……特警已抵勐腊河口……”，像有人在水底含着沙子说话。
他开口时，声音先在喉咙里滚了滚，带着熬夜的沙哑，却字字都像砸在铁皮上：“接上级命令——”
周围的呼吸声突然就没了。马灯的“嘶嘶”燃烧声、风刮过帆布的“哗啦”声，一下子都成了背景，只有他的声音在营区里撞。
“联合公安、特警，”他抬了抬下巴，目光扫过队列，那目光比马灯的光还硬，扫过谁，谁的影子就往泥里缩了缩，“对三号通道至勐腊段，全长二十七公里，进行突击检查。”
对讲机突然爆出串尖锐的电流声，像根钢针戳进耳膜。他皱了下眉，拇指按在通话键上，指腹的茧子把塑料壳磨得更响：“目标——”
这两个字拖得极短，却让队列里有人不自觉地摸了摸枪套。我能看见前排小王的喉结动了动，他去年在勐腊缉过毒，那片林子的瘴气能把人眼睛熏红。
“武装贩卖人体器官团伙。”
最后五个字像从牙缝里挤出来的，带着股铁锈味。我盯着他攥对讲机的手，指节因为用力泛了白，虎口的老茧在灯光下凹凸不平——那是常年握枪磨的，枪柄的纹路都刻进肉里了。
风突然紧了，马灯被吹得晃了晃，灯光里的水汽就跟着翻涌，把邓班的影子扯得歪歪扭扭。远处的山林黑得像块浸了墨的绒布，只有三号通道的方向，隐约有车灯的亮在雾里闪，像鬼火。有人的枪套“咔”地响了声，是保险被拨开的动静，在这死静里，脆得像道裂帛。
帐篷角落的应急灯忽明忽暗，灯管嗡嗡的震颤声里，杨文鹏正把三角巾往李凯肩上缠。那三角巾是军绿色的，边角磨出了毛，上次搜山时沾的泥渍还在，干硬得像层壳。他的手指比刚才清创时狠了不止三分，拇指关节抵着李凯肩胛骨的位置，往里摁的力道带着股蛮力，绷带在腋下绕第三圈时，“噌”地磨过伤口边缘，李凯喉结猛地滚了滚，没忍住的抽气声卡在喉咙里，像被砂纸蹭过的木头。
“嘶——”李凯的眉头拧成个疙瘩，额角的冷汗顺着眉骨往下滑，滴在胸前的作训服上，洇出个深色的圆点。他左肩的伤口是刚才紧急集合时挣裂的，子弹擦过的地方本就没长好，此刻被绷带勒得发紧，红肉从纱布边缘往外顶，把白色的纱布染出片刺目的红，像朵被揉烂的花。
杨文鹏没松劲。他的指腹上还沾着碘伏，那股刺激性的气味混着血腥味往鼻子里钻，胡茬在下巴上支棱着，被应急灯照得泛青。缠到第四圈时，他突然拽紧了绷带末端，牙齿咬着绳头用力打结，“啪”的一声脆响，绳结勒进李凯的皮肉里，李凯的手猛地攥住了身下的行军床栏杆，指节泛白，把木头栏杆上的旧疤都抠得更清楚了。
“这帮杂碎。”杨文鹏的声音从牙缝里挤出来，带着股铁锈味。他腾出的左手正攥着医用箱的金属锁扣，那锁扣是黄铜的，被磨得发亮，此刻被他攥得变了形，指腹的茧子嵌进锁扣的花纹里，连指节都因为用力而发白。箱子没盖严，露出半瓶碘伏，瓶口结着层棕褐色的痂，旁边散落着几枚缝合针，针尾的线在风里轻轻晃，像些细弱的蛛丝。
“上个月勐远乡那三个采胶工，”他低头往绷带上别安全别针，针尖戳穿布料时格外用力，“肯定是他们干的。”
李凯的呼吸顿了顿。他记得那三个采胶工——都是五十来岁的汉子，每天天不亮就背着胶桶钻进橡胶林，胶刀在腰上晃出叮当响。失踪那天是个雨天，胶林里的雾气浓得化不开，他们的胶桶丢在界碑附近的水沟里，桶沿还挂着没来得及刮的胶乳，干硬后像层琥珀，旁边的泥地上有几道被拖拽的痕迹，深得能看见底下的红土，还沾着点碎布料，是采胶服上的蓝格子。
“乡派出所搜了七天，”杨文鹏把最后一根别针摁牢，指腹蹭过李凯肩上凸起的骨节，那里的皮肤因为反复受伤，早就失去了弹性，“只在溶洞里找着只胶鞋，鞋帮上的血都发黑了，鞋底还粘着片橡胶叶——跟你上次在17号界碑捡的那片一模一样。”
应急灯突然闪了两下，光线下，杨文鹏的眼白有些发红。他猛地合上医用箱，锁扣“咔嗒”扣死的声音在帐篷里格外响，震得箱角那瓶没盖紧的酒精晃了晃，洒出两滴在地上，立刻洇出片白痕。李凯能看见他攥着箱柄的手在抖，不是怕，是恨——去年他弟弟就在勐腊的橡胶林里失踪了，至今没找着尸首，只留下个装着半桶胶乳的铁桶，桶底的孔洞边缘，有圈细密的牙印，像被什么东西啃过。
帐篷外的集合哨还在炸响，短促得像枪栓在动。杨文鹏拽起李凯的胳膊往起拉，三角巾被扯得更紧，李凯疼得闷哼一声，却看见杨文鹏后颈的青筋在跳——他脖子上有块烫伤，是去年缉毒时被烟蒂烫的，此刻那道疤在应急灯下泛着红，像条醒着的蛇。
“走。”杨文鹏的声音压得很低，却带着股烧起来的劲，“这次不管挖地三尺，也得把这帮狗娘养的给钉在界碑上。”
往战术背心左胸口袋塞观察镜时，镜筒的金属边缘刮过口袋内侧的帆布，“刺啦”带起根线头。那观察镜用了五年，镜筒上的黑漆早被汗泡得斑驳，露出底下的银白，调焦轮卡着半粒沙砾，是上个月在17号界碑旁的石缝里蹭的，转起来总带着点滞涩的“沙沙”声。我使劲把镜身往里按，指尖突然撞上个硬邦邦的东西，圆滚滚的，边缘带着点硌手的锈迹。
摸出来看，是颗9毫米手枪弹壳。黄铜底子早被锈啃得发乌，却在弧面最凸处磨出片亮银——那是我用砂纸蹭了半个月的结果，边角被指甲磨得光滑，揣在兜里三个月，连弧度都记得清。上次搜山时在界碑后坡的灌木丛里捡的，弹壳口还留着圈淡淡的击发痕，像个没愈合的月牙。当时李凯蹲在旁边用树枝扒拉，说这弹壳落地不超过三天，周围的草叶上有火药灼烧的焦痕，“是近距离射击，估计是灭口”。后来我就把它塞进记录本里压纸角，翻页时总硌着指腹，倒成了个念想。
指尖刚蹭过弹壳磨亮的地方，脑子里突然“嗡”的一声——素描本！最后一页的界碑旁还画着三号通道的隐蔽山口，昨天傍晚补画的，用红铅笔标了三个溶洞位置，那是采胶工失踪前最后出现的地方。
“操！”我低骂一声，转身就往帐篷跑。军靴踩在泥地上打滑，刚才没系紧的鞋带缠在一起，差点把自己绊倒，手忙脚乱扯开时，战术背心里的弹匣“哐当”撞在肋骨上，震得旧伤又隐隐发疼。
帆布帘被我拽得猛地掀起，边缘的补丁——块蓝白格子的采胶服布料，是上次从勐远乡带回的证物——跟着翻飞起来，露出帐篷里的光景。地上铺着块迷彩垫，边角被虫蛀得发毛，垫上还留着我坐过的浅痕，旁边扔着半截铅笔，笔芯上沾着点赭石颜料，是画胶树时蹭的。
最显眼的是垫中央那幅没画完的地形图。纸是从笔记本上撕的，边缘参差不齐，被夜风掀得轻颤。橡胶林的轮廓用铅笔勾了三遍，线条深的地方快把纸戳破，胶树被画成歪歪扭扭的竖线，树干上被我用橡皮擦出些斑驳的白痕，倒像真的挂着胶乳。诡异的是树影——本该斜斜趴在地上的影子，被我硬生生画成了举着刀的人形，刀刃的弧线用红铅笔描过，笔尖戳破纸页，露出底下迷彩垫的绿纹，像道淌血的伤口。
风从掀开的帘口灌进来，吹得地形图“哗啦”作响，页脚卷起来，露出背面我写的标注：“三号通道西坡溶洞群，第7个洞口有新鲜排泄物，疑似近期有人活动”。我一个箭步冲过去，手指刚按在纸页上，就听见帐篷外传来阿江的吼声：“黄导！还磨蹭什么！邓班要带人先走了！”
手忙脚乱地把地形图塞进战术背心的夹层，铅笔从垫上滚下来，“咕噜”撞到帐篷杆，笔芯断成两截。转身时，眼角瞥见迷彩垫边缘还沾着片橡胶叶，叶尖的锯齿上挂着点暗红——是上周在溶洞里蹭的血渍，早就干硬了，却在风里晃得像只睁着的眼睛。
“找什么呢？”
声音从斜后方飘过来，带着点烟草烧透的焦糊味，混着股淡淡的火药气——是傣鬼身上特有的味道。我回头时，正撞见他往这边走，军靴踩在泥地上没什么声响，像只踩着草叶的山猫。他左胳膊上的靛蓝鹰纹被马灯的光映得发亮，鹰首从袖口探出来，鹰嘴叼着条蛇，蛇身盘过手肘，鳞片用针脚挑得根根分明，尾尖却被道旧疤截断——那是三年前在界碑旁被砍刀劈的，当时血把半条胳膊的纹身都泡成了紫黑，现在疤肉凸起来，倒像蛇尾真的断了截。
他嘴角叼着支没过滤嘴的烟，烟卷是自己卷的，纸边歪歪扭扭，露出点金黄的烟丝。火星在唇间明灭，把他高挺的颧骨照得忽明忽暗，鼻梁上那道疤——去年缉毒时被碎玻璃划的——在光线下像条细蜈蚣。烟灰积了长长一截，他没弹，任它悬着，快掉时突然歪头用舌尖一顶，烟灰“簌簌”落在战术背心上，烫出两个小黑点，他眼皮都没眨一下。
右手把玩着颗卵形手雷。看型号是老式的，墨绿色外壳被磨得发乌，表面坑坑洼洼，像被什么东西啃过，握把处缠着圈胶布，胶布边缘卷起来，露出底下的锈迹。最瘆人的是保险栓——那根弯成钩状的细铁丝松松垮垮挂着，末端还留着排牙印，白森森的，是他刚才用虎牙咬开的，涎水在金属上洇出片湿痕，顺着钩尖往下滴，快落到撞针上时，他突然反手一旋，手雷在掌心转了个圈，保险栓“咔嗒”卡在指缝里，撞针的银光闪了闪，像条吐信的蛇。
“再磨蹭，”他抬抬下巴，烟卷在唇间颤了颤，目光扫过我手里没塞好的地形图边角，“邓班真能让你背着观察镜，绕着营区那圈老林子跑五公里。”
风从他身后钻过来，掀起他作训服的下摆，露出腰侧的枪套，套子磨得发亮，边缘的线都开了，露出里面的黑色皮革。他左胸口袋别着枚三等功奖章，被烟卷的火星燎过个小豁口，倒像枚战损的勋章。鹰纹纹身的翅膀下还藏着个刺青，是行傣文，我只认得最后两个字是“守土”，旁边叠着道弹痕，子弹擦过的地方把靛蓝染成了褐黄，像鹰被打穿了翅膀。
他突然把烟卷从嘴里扯出来，用手雷的保险栓轻轻敲了敲我的战术背心——那动作极轻，却带着股不容置疑的劲。“哐当”一声，我口袋里的弹壳被震得撞在观察镜上，发出细脆的响。“刚才邓班点人数，就差你。”他往地上弹了弹烟灰，火星落地时溅起点泥星，“那帮杂碎在三号通道的溶洞里藏了至少三天，特警的无人机刚传回热成像，七个热源，都带着长条形热源——估计是砍刀或钢管。”
手雷在他掌心转得更快了，保险栓的铁丝勾着他的虎口，那里的茧子比我的还厚，是常年握枪磨的，纹着的鹰爪图案被茧子磨得发浅，倒像真的鹰爪在皮肉里生了根。“你那本破图，”他用下巴指了指我刚塞进背心的地形图，“等端了窝再画也不迟。现在去晚了，只能捡点弹壳给你那宝贝记录本当镇纸。”
最后几个字说得带点笑，却让我后颈一紧。他说话总这样，半开玩笑半带刺，像他腰上那把傣族短刀，刀鞘镶着银边，看着花哨，抽出来却寒光凛凛。我看见他耳后还别着片橡胶叶，叶尖的锯齿上沾着点暗红，是新鲜的血——刚才集合时他肯定又跟谁起了冲突，这家伙脾气烈，去年在勐腊，就因为嫌疑人啐了口唾沫，他直接把人摁在泥里，手腕都给拧脱臼了。
“走了。”他转身时，手雷的撞针在马灯光下闪了闪，像颗淬了毒的牙。军靴踩过泥地的声音渐远，只留下股烟味混着火药气，还有他最后甩过来的话：“再不去，李凯的仇，你想让谁替你报？”
我猛地攥紧了战术背心的带子，观察镜的金属边缘硌得肋骨生疼。远处的集合哨还在炸响，短促得像催命符，而傣鬼的身影已经融进了队列里，只有他胳膊上的鹰纹在灯影里忽明忽暗，像只随时准备扑出去的猛禽。
“我的测距仪。”
话刚出口，手已经往行军枕底下钻。那枕头是帆布面的，被汗浸得发僵，边角磨出个三角口子，露出里面的荞麦壳，上次搜山时沾的红土从破口漏出来，在迷彩垫上积了小堆，像撮没烧尽的火炭。指尖扫过枕底的硬邦邦——不是测距仪，是半块压缩饼干，包装纸被压得发皱，边缘沾着点牙印，是昨天夜里饿醒时啃的。
再往深处够，指甲勾到块冰凉的金属，带着点硌手的糙。拽出来时，测距仪的边角撞在床沿上，“当啷”一声脆响。这玩意儿跟着我在界碑旁趴过三个通宵，机身上的军绿色漆早被碎石子蹭得斑驳，边角露出银白的铝底，调距旋钮卡着半片干枯的橡胶叶，是上个月在勐腊橡胶林里缠上的，转起来总带着点滞涩的“咔啦”声。
最显眼的是镜头。镜头盖早在上次伏击时丢了——那天在17号界碑后坡的灌木丛里，我趴着瞄准溶洞洞口，测距仪被流弹的气浪掀翻，镜头盖滚进石缝，等战后去找，只剩半截被虫蛀烂的带子。此刻镜片上结着层薄灰，更扎眼的是右上角那道暗红血渍，像块凝固的疤。是李凯的血，上次他替我挡那枪时，血溅在镜头上，我用酒精棉擦了半年，那痕迹总留着点淡红，像永远擦不净的印子，测距时透过镜片看出去，远处的树影都带着点血色。
“还看？”
手腕突然被攥住。力道来得又快又猛，像被铁钳夹住，指腹碾过我手腕内侧的旧伤——那是去年被蛇咬的牙印，至今留着两个浅坑。我猛地抬头，撞进傣鬼的眼睛里，他的瞳孔在马灯光下缩得很细，像鹰隼盯着猎物，鹰纹纹身的鹰嘴刚好对着我的手背，蛇尾的断疤在他小臂上绷得发亮。
他的指腹带着层硬茧，不是握手枪磨的那种薄茧，是常年架狙击步枪的厚茧，掌心的茧子像砂纸，碾过我手腕时，能感觉到那些茧的纹路——是无数次扣动扳机、调整枪栓磨出来的，带着股枪油和铁锈的味道。更触目的是他的指甲缝，嵌着层深褐的红土，是营区后山特有的那种胶泥，遇水发黏，干了就成硬壳，此刻被他攥得更紧，红土屑簌簌往下掉，落在我手背上，像些细碎的血点。
“邓班的车已经发动了。”他没松劲，拇指顶在我手腕的动脉上，能感觉到他指尖的震颤——不是怕，是急，像猎鹰发现猎物时的翅膀颤，“测距仪能当枪使？再磨蹭，等你测准了距离，那帮杂碎早把器官塞进冰桶，顺着三号通道的暗河漂出境了。”
他的虎口处还留着道新伤，是刚才咬手雷保险栓时硌的，血珠在茧子缝里亮闪闪的。我这才发现他另只手正攥着狙击枪的背带，枪身裹着伪装网，网眼里还挂着片新鲜的橡胶叶，叶尖的锯齿沾着露水，该是刚从林子里摘的。鹰纹纹身的翅膀下，那道弹痕在光线下泛着褐黄，他突然松了手，却用测距仪的镜头轻轻敲了敲我的眉心——那动作极轻，镜头上的血渍刚好蹭在我额角，像点上了颗朱砂。
“走。”他转身时，狙击枪的枪口在地上拖出道浅痕，“让你那宝贝测距仪，今晚专测他们的坟头距离。”
我攥紧测距仪，镜片贴在掌心，那道血渍隔着布料烙得慌。帆布帘外传来汽车引擎的轰鸣，是邓班那辆老式越野车，排气管子漏了，总带着点破锣似的响。手腕上还留着傣鬼的指印，红土屑嵌在我的皮肤纹路里，像些洗不掉的朱砂痣。
傣鬼夹着烟的手指在我眼前晃了晃，烟卷是他自己用报纸卷的，纸边被口水浸得发皱，露出点金黄的烟丝，尾端积了截灰黑的烟灰，被他猛吸一口时抖落在我手背上。
“看见杨杰，少说话。”他的声音压得很低，喉结动了动，刚吸进去的烟混着肺里的热气喷出来，带着股呛人的焦糊味——那是烟草烧透的味道，还裹着橡胶林后半夜的潮气，潮得发黏，里面混着腐叶的腥气、胶乳凝固后的淡淡酸气，还有他身上没散尽的汗味，像团湿抹布糊在我脸上。
我抬眼时，正撞见他鹰纹纹身的翅膀在灯下颤了颤。他左手的拇指在烟卷上碾了碾，把快烧到指腹的火星摁灭些，指甲缝里的红土被蹭得更明显，和烟丝的金黄混在一起，像些细碎的火药。“那家伙昨天下午就带着禁毒支队的人扎在三号通道入口了，”他往越野车的方向瞥了眼，车灯的光柱正刺破雾气，“穿的黑夹克，左胸别着银质警号，编号我记着是073——上次在勐腊缉毒，他用靴尖碾着我们找到的罂粟壳，说‘边防的就只会捡破烂’。”
烟又被他吸进去半截，这次吐出来的烟圈散得很慢，在我眼前晃悠，把远处特警装甲车的轮廓都晕成了模糊的黑影。“禁毒支队的人，”他嗤了声，嘴角往下撇，胡茬在灯光下支棱着，像些短硬的铁丝，“眼睛都长在头顶上。枪比我们新，车比我们快，见了面连个正眼都不给。上次李凯在17号界碑发现的器官转运箱，他们拿去化验，回来只丢了句‘证据不足’，箱子上的指纹都没给我们留一份。”
风从橡胶林深处钻出来，掀得他作训服的衣角往我这边扫，带着片干枯的橡胶叶，叶尖的锯齿挂在我战术背心的织带上。“杨杰尤其，”他用烟卷指了指远处走过来的一群黑影，最前面那个背着手，夹克拉链拉到顶，步伐里带着股刻意的稳，“听说在省厅立过二等功，看我们跟看山里的猴子似的。等会儿碰面，他问什么你答什么，别多嘴——尤其别提你画的那破地形图，他能给你撕了喂狗。”
烟蒂在他指间转了个圈，烫红的火点擦过他的鹰纹纹身，吓得我下意识缩了缩手。他却笑了，笑声里带着烟味的沙哑：“不过也别怕，真动起手来，他们的黑夹克可挡不住溶洞里的瘴气，还得靠我们带的防化剂。”
远处的黑影越来越近，能听见杨杰说话的声音，带着股城里人的腔调，尾音往上挑，像在发号施令。傣鬼把烟蒂往地上一摁，用军靴碾了碾，红土混着烟灰成了团黑泥。“记住了，”他最后往我脸上喷了口烟，这次的烟里带着点他嚼过的槟榔味，“少说话，多盯着点他们后腰的枪——禁毒支队的家伙，保险总爱开着。”
队伍往三号通道挪时，天刚蒙蒙亮，晨雾不是一缕缕飘的，是从红土里往外涌的。红土裂开的细缝里先是渗出水汽，白蒙蒙的，没等飘起就被地底翻涌的热气熏成了灰褐，像无数细小的土蛇从地里钻出来，缠缠绵绵地往上爬。等漫到脚踝时，已经浓得化不开，伸手能抓住一把湿冷的灰，捏在手里发黏，红土的腥气顺着指缝往鼻腔里钻——那腥气里混着腐叶的霉味、昨夜未散尽的火药味，还有点说不清的甜腻，像溶洞深处积久的血渍，吸进肺里都觉得沉，每走一步，雾气就往裤腿里灌，沾在皮肤上海蜇似的蛰，裤脚早被红土浆成了硬块，甩一下能听见“啪嗒”的土粒声。
邓班走在最前头，身影在雾里时隐时现，像块移动的礁石。他的战术靴后跟磨得发亮，鞋帮沾着片干枯的橡胶叶，是昨夜从胶林里带出来的，叶尖的锯齿勾着根红土块。靴底碾过什么硬物，“叮”的一声脆响，在雾里荡出老远——是颗9毫米手枪弹壳，黄铜壳子被晨露浸得发乌，边缘留着圈击发时的焦黑，弹壳口还卡着半粒火药渣，该是昨夜交火时从李凯的枪里掉出来的。他没停步，只是脚腕微不可察地顿了顿，手按在腰间的枪套上，指腹蹭过磨亮的金属扣，那动作轻得像在抚摸什么老伙计。
我跟在杨文鹏身后，能听见他背上的医药箱“哐当”撞着他的脊椎。箱子是老式的铝制外壳，边角磕得坑坑洼洼，贴满了胶布——红的是止血贴，白的是医用胶布，还有块蓝格子的采胶服布料，是上个月从勐远乡失踪者的衣物上撕的，用来补箱子的裂缝。里面的瓶瓶罐罐撞得更凶：棕色的碘伏瓶碰着玻璃体温计，发出“叮”的细响；金属缝合针盒磕在止血钳上，是“咔啦”的脆响；最响的是那瓶葡萄糖，瓶底在箱壁上滚，“咕噜噜”的，混在一起像串碎掉的风铃，每响一声，杨文鹏的肩膀就颤一下。
他的右腿膝盖最是显眼。裤腿被晨雾浸得发沉，贴在膝盖上，能看见关节处凸起来的硬骨。每弯一次腿，就有“咔”的轻响从骨头缝里钻出来，像根被虫蛀空的树枝在使劲弯。那是去年追毒贩时摔的，从三米高的土坡滚下去，膝盖撞在界碑底座的石头上，当时骨头没断，却把半月板磨坏了，阴雨天疼得钻心，此刻在雾里走，他每迈一步都得先把重心放在左腿，右腿拖着往前挪，裤脚的红土块“啪嗒”掉在地上，和雾里的灰混在一起，像块没烧透的炭。
雾越来越浓，前面邓班的身影只剩个模糊的轮廓，他的战术背心反光条在雾里亮着点惨白，像远处界碑的轮廓。杨文鹏突然停下来，弯腰按住膝盖，指节因为用力而发白，医药箱里的听诊器管子垂下来，在雾里晃悠，像条细蛇。“咔”的一声，这次的响声比刚才重，他闷哼了一声，我看见他后颈的青筋在跳，胡茬上挂着雾珠，像些细小的玻璃碴。
“走。”邓班的声音从雾里传过来，带着点被水汽泡软的沙哑，却比刚才的弹壳声更有穿透力。杨文鹏咬着牙直起身，医药箱的带子勒进他的肩膀，把作训服的布料都扯变了形，露出里面的护膝——黑色的橡胶护膝，边缘裂了道缝，露出里面的海绵，早被汗浸成了深褐。
队伍继续往前挪，雾里的红土腥气更重了。我踩着杨文鹏掉在地上的土块，听见自己的呼吸在口罩里凝成白雾，又被晨雾吞没。远处三号通道的方向，隐约有水流声，闷闷的，像有人在地下拖着什么重物，和我们的脚步声、器械碰撞声混在一起，在雾里织成张沉滞的网，把每个人都裹在里面，往更深的红土里坠。
对讲机突然“刺啦”炸开时，我正踩着块松动的红土块——那土块被晨雾泡得发酥，一踩就散成了粉，混着雾气往鞋眼里钻。电流声不是单纯的响，是带着锯齿的磨，像有人拿钝刀在生锈的铁皮上反复刮，每道杂音里都裹着细碎的爆鸣，间或窜出半句模糊的人声，是远处特警对讲机的串线。机器本身也老了，黑色塑料壳裂了道斜缝，用银色胶带缠了三圈，胶带边缘卷着灰，此刻被我攥在手里，壳子上的汗渍把“边防”两个字泡得发涨，像要从塑料里渗出来。
“各单位注意，”邓班的声音突然从杂音里钻出来，像块石头砸进泥潭，压得极低，带着熬夜的沙哑，尾音还粘着点没咳净的痰，“禁毒支队已抵达预定位置。”
电流声又翻涌上来，吞没了他的话尾，我听见杨文鹏在身后低骂了句什么，他的医药箱正撞着我的背包，里面的玻璃药瓶“哐当”撞在金属镊子上，像串被踩碎的风铃。
“杨杰带的人在检查站等。”邓班的声音再次挤破杂音，这次更沉，像从喉咙深处碾出来的，“动作利索点——”他顿了顿，电流声突然弱下去，让这句格外清晰，“别给边防兵丢人。”
最后五个字砸在雾里，连晨雾都像顿了顿。我攥紧对讲机，指腹蹭过胶带的黏腻，想起去年在17号界碑，邓班也是这样说话的，当时李凯刚中枪，血把界碑的红土泡成了黑泥，他吼着“拖也要把他拖回营区”，声音里的劲和此刻一模一样。
就在这时，前方的浓雾突然被撕开道口子。不是自然光，是探照灯的光柱——那灯该是架在检查站的铁架上，功率极大，光柱里浮着无数红土颗粒和雾珠，像无数细小的玻璃碴在飞。光刚刺破浓雾时是昏黄的，撞在红土崖壁上反弹回来，染成了淡赭石色，等扫到我们这边，已经变成了惨白，照得人睁不开眼，连睫毛上的雾珠都亮得像碎钻。
检查站的轮廓在光里显出来：是座临时搭的铁皮棚，棚顶压着几块红土砖，防着被山风吹翻，边角的铁皮锈成了橘红，挂着串冰棱似的东西，是昨夜的露水冻的。蓝色警灯就挂在棚子的铁架上，转得极快，把蓝光泼得满山都是，照在红土上，土块就成了紫黑，像块块没干的血痂。
杨杰就站在警灯底下。
他背对着铁皮棚，双手在身后交握着，指节在警灯的蓝光里忽明忽暗。公安制服熨得是真挺，肩线像用尺子量过，没有半道褶，袖口的扣子扣得严严实实，连最容易磨脏的肘部都干干净净，只有左胸的警号被汗水洇出个浅痕，数字“073”的漆有点掉，露出底下的白铁皮。肩章上的星花是新的，银亮，在探照灯光下闪得刺眼，比三年前在教导队时亮多了——那时候他还只是个学员，肩章是块光板，常穿着洗得发白的作训服，跟我们挤在食堂啃压缩饼干。
他确实胖了点。以前收紧的下颌线现在圆了些，把喉结都遮了大半，下巴刮得太干净，青茬在蓝光里泛着冷色，像层没长好的痂。鼻梁上架着副黑框眼镜，镜片反着警灯的光，看不清眼神，但我知道他在看我——刚才光柱扫过时，他的头微不可察地偏了偏。
我们的目光撞在一起时，他嘴角动了动。不是自然的笑，是左边嘴角先挑起来，右边跟着扯，像台生了锈的机器在模仿表情，那弧度刚到一半，就被警灯的蓝光冻住了——蓝光恰好扫过他的脸，把颧骨的阴影拉得老长，让那点笑意看起来格外僵硬，倒像块没焐热的冰。
他身后站着三个禁毒警，都穿着和他一样的制服，只是没他熨得挺，其中一个的裤脚沾着片橡胶叶，叶尖还在滴水，该是刚从胶林里穿过来的。最边上那个正把玩着腰间的手铐，金属链“哗啦”响了声，在雾里荡出老远，像根鞭子抽过。
邓班已经往前走了，他的战术靴碾过检查站门口的碎石子，“咔嗒”声在光里格外脆。我看见杨杰的手从背后抽出来，下意识地理了理制服领口，指尖的银戒指在光里闪了下——那戒指三年前没有，该是后来添的，款式很新，和他磨得发亮的腰带扣倒挺配。
晨雾还在往上涨，已经漫过膝盖，红土的腥气裹着警灯的冷光往肺里钻。我跟着邓班的脚印走，听见自己的呼吸在口罩里凝成白雾，又被探照灯照得发亮，像条细弱的烟，刚冒出来就被风扯碎了。
“黄导，”
杨杰先开了口，声音从齿缝里挤出来时，带着股浓茶煮透的涩——那涩味裹在晨雾里往我脸上飘，该是他刚在检查站喝了茶碱太浓的茶，杯底的茶叶渣没倒干净，此刻说话时，舌尖还卷着点没化的苦涩。他的嘴唇动得很轻，上唇中间有道浅疤，是三年前在教导队练擒拿时被学员的虎牙蹭的，当时流了不少血，现在被探照灯的光一照，那道疤像条细白的线，绷得有些紧。
“没想到是你。”
他说这话时，探照灯的光柱刚好扫过他的脸，把瞳孔照得发浅，像两汪混了沙的水。我这才看清他眼角的细纹，比三年前深多了，眼下的青黑不是没睡好的淡紫，是常年熬夜熬出来的青褐，像涂了层没抹匀的颜料。警灯的蓝光紧跟着泼过来，把他的半张脸染成冷色，另半张脸还浸在探照灯的惨白里，明暗交界的地方，能看见他咬肌动了动，像是在嚼什么硬东西。
他的手伸过来时，我正盯着他肩章上的星花发怔。那只手停在半空，手腕转了个极小的角度，掌心朝我——不是标准的握手姿势，更像递什么东西。右手食指明显短了截，从第一节关节处断开，断口被磨得很平，却在边缘结着层硬壳似的茧，黄黑相间，像块被山鼠啃过的石头，指甲根的地方嵌着点红土，该是刚才在检查站的红土地上碾过。最触目的是断口上方的皮肤，布满细密的白色疤痕，像无数条细铁丝勒过，该是愈合时反复开裂留下的。
上次通电话是三个月前，他在勐腊的禁毒站，信号时断时续，只说“执行任务被雷管炸伤了手”，语气轻描淡写，像在说蹭破点皮。我当时正蹲在17号界碑旁画素描，铅笔在纸上蹭出界碑的石纹，他的声音混着风雨声传来，我还笑着打趣“回来可得请我喝酒”，压根没多想。此刻那截断指就在眼前晃，晨雾凝在断口的茧上，像层薄冰，我突然觉得喉咙发紧，刚才吸进肺里的红土腥气全堵在了胸口。
“杨副支队。”
我抬手敬礼时，胳膊在雾里发僵，像灌了铅。指尖离帽檐还有半寸，就被晨雾冻得发麻，指腹的茧子蹭过帽檐的布料，把上面的红土屑蹭得簌簌往下掉。余光里，他的目光正落在我胸前的观察镜上——那镜片右上角的暗红血渍被探照灯照得发亮，像块没干的疤，反射的光突然晃了他眼，他下意识往旁边偏了偏头，动作快得像被针扎了。
脖颈上的喉结跟着滚了滚，很用力，“咕咚”一声轻响，在雾里荡开点回音，像吞了颗带棱角的石子。他的衣领被这动作扯得松开半粒扣子，露出里面的黑色高领衫，衫子领口磨得发亮，边缘的线开了点，露出点锁骨的轮廓，那里有块浅褐的印记，是常年挂对讲机背带勒出来的。
他的手还停在半空，没收回，也没再往前伸。断指的阴影投在我手背上，像片细小的乌云。晨雾越来越浓，已经漫过了我们的手腕，把他制服袖口的银扣泡得发乌，也把我战术背心上的帆布浸得发硬，观察镜的金属边缘隔着布料硌着肋骨，那里的旧伤突然隐隐作痛，像被刚才那道反光烫了下。
远处突然传来特警的呼喝声，混着对讲机的电流响，杨杰的喉结又滚了滚，这次没出声，只是把伸过来的手收了回去，顺势理了理制服的下摆，指尖的银戒指在光里闪了下，刚好遮住那截断指的断口，像在藏什么见不得人的东西。
特警支队的装甲车斜斜停在检查站东侧的红土坡上，车身的军绿色漆被晨雾浸得发暗，像块泡透了水的铁。外层的防暴网是菱形的钢格，格眼里卡着半片枯黄的芭茅叶，该是从三号通道的荒坡上卷进来的，叶尖被风扯得往回收，卷成个小筒，边缘还挂着颗露水，被探照灯照得亮闪闪的，像颗悬着的玻璃珠。网子的焊点处生着层薄锈，红褐相间，和地上的红土混在一起，不细看竟分不出哪是网哪是土，风刮过时，钢格“嗡”地颤了颤，芭茅叶跟着轻轻晃，叶梗扫过钢格，发出细弱的“沙沙”声，像谁在暗处磨牙。
穿黑色战术服的特警正蹲在辆越野车旁，制服的肘部磨得发亮，沾着片深绿的苔藓——该是从溶洞壁上蹭的。他左手按着车引擎盖，右手往车门上贴搜查令，纸张是A4打印纸，边缘裁得不齐，右上角的订书钉锈成了褐红，被风掀得“哗哗”响，像面小旗在抖。有张纸的边角被风掀起，斜斜扫过车牌，“云K”两个字先露出来，字母“K”的竖钩处掉了块漆，露出底下的白铁皮，后面的数字被泥水浸得发乌，只能看清最后两位“73”，在警灯的蓝红光里交替变着色，冷得像块冰。特警不耐烦地用胶带把纸角粘在车门上，胶带扯开时“刺啦”响，粘住了他手套上的红土，纸页上立刻印出个模糊的掌印，像只没干透的血手。
“就是这辆。”
杨杰的声音突然沉下来，像块石头砸进雾里，尾音还带着点没散尽的茶碱涩味。他抬手指向最外侧那辆黑色越野，右手断指的硬茧在探照灯光下泛着白，指节因为用力而绷得发紧，把制服袖口的银扣都蹭得往下滑了半寸。那辆越野停在红土崖的阴影里，车身蒙着层薄灰，却在车门把手处有块新鲜的擦痕，露出底下的亮黑，像道没愈合的疤。
车胎陷在泥里半寸，胎纹里嵌着湿泥，不是营区的红土，是种发灰的黏泥，该是从溶洞深处带出来的——那里的泥里总混着蝙蝠粪，湿时发腥，干了发硬。泥里裹着几根白色纤维，比头发粗，在风里微微颤，是医用纱布的经纬，纤维末端还沾着点淡红，像干了的血渍，凑近了闻，能嗅到点消毒水的味道，混着胎胶的腥气，往鼻腔里钻。
后窗玻璃裂了道斜缝，从左上角划到右下角，像道闪电冻在玻璃上。缝上贴了三层透明胶带，胶带边缘卷得厉害，像翻卷的眼皮，粘在玻璃上的地方积着灰，没粘牢的地方鼓着气泡，里面裹着细小的红土粒，在警灯下发亮。那卷起来的胶带角被风吹得轻轻动，真像只在眨的眼，死死盯着我们——透过裂缝往里看，能瞥见后座铺着块深色毯子，边缘沾着点白屑，像没清理干净的纱布渣，毯子中间有块深色的印子，形状不规则，像泼翻的血渍，早就干硬发黑了。
杨杰的手还指着那辆车，断指的阴影投在车身上，像道细小的疤。晨雾往车底钻，把轮胎的下半截都裹住了，红土的腥气里突然多了点甜腻，和溶洞深处那股味一模一样。特警已经拔出了腰间的枪，枪套摩擦的“咔啦”声在雾里格外脆，我看见杨杰的喉结又滚了滚，这次没吞石子似的硬，倒像咽了口带血的唾沫。
特警戴黑手套的手抓住车门把手时，金属把手上的锈迹蹭在手套上，留下道褐红的印子。他猛地往外拽，车门合页发出“吱呀”的怪响——那声音像生锈的铁锯在拉骨头，带着股陈年的涩。门刚开条缝，一股气味就涌了出来，不是战场上那种热辣的血腥，是种发闷的甜，裹着福尔马林的刺鼻味，像医学院标本室里的味道：泡在药水里的器官，表皮浮着层白沫，甜腻里藏着股腐朽的冷，混着车内脚垫的霉味、皮革被闷久的腥气，往鼻腔里钻时，像有条湿冷的蛇顺着喉咙往肺里爬。
我下意识往后退了半步，后腰正撞在杨文鹏的医药箱上。“咚”的一声闷响，箱底的金属扣硌得我脊椎生疼，像被块棱角分明的红土块砸中。里面的器械跟着乱撞，镊子大概是从托盘里滑出来了，尖尖的头顶着箱壁，透过帆布传来股硬邦邦的劲，正抵在我第三根腰椎的旧伤上——那是去年在溶洞里被落石砸的，此刻被这么一顶，疼得我眼前发黑，像有根冰针顺着骨头缝往里钻。
“站稳了。”杨文鹏在身后低骂了句，声音里带着喘，他的膝盖又“咔”响了声，该是为了扶我，右腿又用了劲。我瞥见他医药箱的锁扣没扣牢，露出半把手术剪，银亮的刃在警灯光下闪了闪，像只半睁的眼。
杨杰站在车侧，没看我们，目光直勾勾盯着车内。他的右手按在腰间的枪套上，黑色枪套磨得发亮，边缘的线开了点，露出里面的黑色皮革。那截断指在战术腰带上反复蹭着，腰带是宽版的帆布带，上面别着对讲机和手铐，蹭过手铐的金属链时，发出“咔啦”的轻响。断口的硬茧刮着腰带的尼龙纹路，把上面沾的红土屑都蹭了下来，落在鞋面上，像些细碎的血点。
“搜仔细点。”他开口时，声音平得像块板，听不出情绪，只有喉结动了动，像是把什么话咽了回去。探照灯的光柱扫过他的脸，把颧骨的阴影拉得很长，眼角的细纹里积着雾珠，亮得像碎玻璃渣。
特警已经弯腰钻进车里，战术服的后背绷得很紧，能看见脊椎的轮廓，像串凸起的石子。他戴手套的手在副驾摸索，指尖扫过仪表盘时，积在上面的灰被扫出条白痕，像道没愈合的疤。
杨杰的断指还在腰带上蹭，这次蹭到了枪套的金属扣，“当”的声轻响，在雾里格外清。“根据线报，”他抬了抬下巴，目光落在后备箱的位置，那里的车漆比别处新，像块刚补上去的疤，“这批货藏在备胎舱里。”
最后三个字说得极快，像从牙缝里挤出来的。我突然闻到那股甜腥气里多了点别的——是橡胶被闷久的味，该是备胎舱的密封胶条老化了，气味顺着缝隙往外渗。杨文鹏的医药箱又“哐当”响了声，这次是玻璃药瓶在撞，像有人在暗处敲碎了什么，他的呼吸声突然变粗，我看见他按在箱盖上的手在抖，指节泛白，把帆布都捏出了褶子。
警灯的蓝光泼在越野车上，把车窗的裂缝照得像道结冰的河。那卷起来的胶带角还在轻轻动，真像只在眨的眼，此刻被这股气味裹着，倒像是在无声地笑——笑我们来得太晚，还是笑这车里藏着的，远比想象中更狰狞的东西。
我的望远镜正卡在战术背心的肩带间，镜筒被晨雾浸得发凉，调焦轮卡着半粒红土，转起来带着滞涩的“沙沙”声。镜片上还留着昨夜的雨痕，像道没干的泪，此刻对准那辆黑色越野的副驾驶座时，我下意识屏住了呼吸——探照灯的光柱斜斜扎进车内，把脚垫上的泥痕照得像幅扭曲的地图，突然，镜筒里的光斑晃了晃，落在了座椅底下那团深色的东西上。
不是预想中的钢管或纱布捆，是副拳套。黑色的皮革在光里泛着种陈旧的亮，像被反复摩挲过的墓碑，表面的纹路早被磨平，露出底下的暗褐，像层凝固的血痂。指关节凸起的地方裂着细密的缝，不是新裂的，边缘卷着灰，缝里嵌着点白屑——凑近了看，是纱布的纤维，混着点暗红，该是沾过血，早就干硬发黑了。裂缝往深处豁着，露出里面的海绵，黄得发朽，像块泡烂的肉，边缘的絮状物垂下来，被车底的风轻轻吹，像些细弱的蛆虫在动。
最扎眼的是腕口那圈标识。白色的线绣在黑皮上，针脚歪歪扭扭，像用牙咬出来的印子。“辛集兴”三个字，“辛”字的竖钩处线松了，往上翘着，像根断了的骨头；“集”字的撇捺被磨得发浅，只剩半道白痕，像被谁用指甲抠过；最末的“兴”字，最后那笔斜弯钩耷拉得厉害，线头从布眼里钻出来，吊在半空，被风一吹就轻轻晃，真像条断了的舌头，舌尖还沾着点灰，是从车底的红土上蹭的。
望远镜的镜片突然蒙上层雾——是我呼吸的热气，刚才太专注，忘了换气。我猛地眨了眨眼，镜筒里的拳套晃了晃，倒像它自己动了动，指关节的裂缝对着我，像只半睁的眼。皮革的腥气仿佛顺着镜片飘过来，混着车里那股福尔马林的甜，往鼻腔里钻时，我突然想起李凯——他去年在17号界碑旁跟人缠斗时，对手戴的就是这种黑拳套，拳面沾着他的血，后来那家伙被摁倒时，拳套蹭过界碑的石纹，留下道黑痕，像道没擦净的疤。
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