第501章开天局，一念（1/2）
阳光已经完全升起来了。
八角楼里，那张赌桌被光线切成两半——首脑那一边浸在阴影里，花痴开这一边铺满金黄。两人之间，是那副九十六张的黑牌，此刻整整齐齐地码在桌中央，像一座沉默的坟。
“第三局。”首脑的声音有些沙哑，“赌什么？”
花痴开没有立刻回答。他转过身，看着窗外。赌城已经完全苏醒，七十二家赌场的旗帜在晨风中招展，街上人流如织，吆喝声、骰子声、笑骂声混成一片，隐隐约约传进这间静室。
“你刚才说，这座城是你的一切。”花痴开背对着他，缓缓开口，“可我看，你从来没有真正拥有过它。”
首脑的眼神微微一动。
“你拥有的是它的钱，它的权，它的势。你拥有每一张赌桌上的流水，每一个荷官的忠诚，每一个护卫的刀。可你从来没拥有过这座城的心。”花痴开转过身，看着他，“因为这座城，是用赌徒的血建起来的。那些在这里输光一切的人，那些在这里家破人亡的人，他们的怨恨，他们的诅咒，日日夜夜飘在这座城的上空。你听不见，不代表它们不在。”
首脑沉默地看着他，良久，忽然笑了。
“你是在替那些输家说话？你是赌神的儿子，你从小到大学的就是怎么赢。你跟我说这个？”
“正因为我是赌神的儿子，我才明白一件事。”花痴开走到桌边，在他对面坐下，“赢，不是终点。怎么赢，赢了之后做什么，才是。”
他从怀里掏出一样东西，放在桌上。
那是一枚骰子。不是普通的骰子——通体漆黑，每一个点数都是金色的，在阳光下闪着幽幽的光。骰子的边缘已经有些磨损，显然被人抚摸过无数次。
首脑看见那枚骰子，脸色骤然变了。
“这是……”
“我父亲的东西。”花痴开说，“他死的时候，身上只有这一枚骰子。我母亲藏了二十年，前几天才交给我。”
他拿起那枚骰子，在指尖轻轻转动。黑色的骰身，金色的点数，一面对着首脑，一面对着自己。
“你认识它？”
首脑沉默了很久，才缓缓点头。
“认识。”他的声音有些沙哑，“这是千手的骰子。他从不离身的那一枚。”
“你知道它是做什么用的吗？”
首脑没有说话。
“它不是用来赌的。”花痴开说，“至少不是用来赌钱的。我父亲生前有一个习惯——每次遇到重大抉择，他就会拿出这枚骰子，掷一次。但他不看结果。他把骰子握在手心，感受它的温度，感受它在他掌心里的重量。然后，他就知道该怎么选了。”
他看着首脑的眼睛，一字一句道：
“因为真正的抉择，不是靠运气，是靠心。骰子只是帮他看清自己的心。”
首脑盯着那枚骰子，目光复杂得难以形容。二十年了，他又一次见到这枚骰子。当年那个人，就是握着这枚骰子，坐在他对面，和他赌最后一局。
那一局，他赢了。
可他赢来的，是什么？
“第三局，”花痴开把那枚骰子推到他面前，“用这枚骰子赌。规则我来定，赌注你来选。”
首脑低头看着那枚骰子。它静静地躺在桌面上，黑色的漆面折射着阳光，金色的点数像是在对他眨眼。他伸出手，想去碰它，却在指尖触到的瞬间停住了。
二十年了，他没有碰过任何一枚骰子。
他是天局的首脑，是赌坛的至尊，是七十二家赌场的主人。可他这二十年，从来没有亲手掷过一次骰子。因为每次看见骰子，他就会想起那个人。想起那双眼睛。想起那句话——
“你赢了这一局，但你输了以后所有的局。”
他以为那是败者的不甘，是输家的诅咒。可现在，看着眼前这个年轻人，他忽然明白，那句话不是诅咒，是预言。
“赌注，”他缓缓开口，“我选……我的命。”
花痴开看着他，没有说话。
“你父亲死在我手里。你母亲的二十年，是我造成的。你这一路的追杀，是我的人下的手。”首脑说，“这二十年，我活得像一个死人。现在，你来了。也许，是时候把这条命还给你了。”
花痴开摇了摇头。
“我不要你的命。”
首脑愣住了。
“我父亲死的那天晚上，”花痴开说，“你有没有问过自己一个问题——如果重来一次，你还会不会那么做？”
首脑沉默。
“你不用回答我，你自己心里有数。”花痴开说，“我要赌的，不是你的命。是那个答案。”
他把骰子又往前推了推。
“这一局，我们掷骰子。一人一次，比大小。你先掷。掷完之后，你告诉我——如果重来一次，你会不会还那么做。”
“然后呢？”
“然后我掷。掷完之后，我告诉你，我信不信你的答案。”
首脑怔怔地看着他，像是第一次认识这个年轻人。
“就赌这个？”
“就赌这个。”
首脑低下头，看着那枚骰子。二十年来，他第一次伸出手，真真切切地握住了一枚骰子。黑色的骰身在他掌心微微发烫，金色的点数硌着他的指腹。他闭上眼睛，感受着那枚骰子的温度。
无数画面涌上心头——那年那夜那场赌局，那个人坐在对面，笑得云淡风轻。他说：“老周，你今天要是赢了，我这辈子就再不碰赌了。”他说：“我这条命，就押这一把。”他说：“你动手吧。”
他动手了。
他用尽毕生所学，赢下了那一局。
然后，那个人死了。
他看着那个人倒在血泊里，看着那双眼睛慢慢失去光彩，看着那枚骰子从那个人手中滑落，滚到他脚边。他弯腰捡起来，握在手心。
那一刻，他以为自己赢了。
可从那以后，他再也没有睡过一个安稳觉。
首脑睁开眼睛，把骰子握紧，轻轻一掷。
骰子在桌上旋转、跳动，最后停下。
六点。
最大。
他看着那个金色的六，忽然笑了。那笑容里有一种说不出的苦涩。
“如果重来一次，”他说，“我还会那么做。”
花痴开看着他，目光平静如水。
“为什么？”
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