路西法·452（2/2）

暮色漫过写字楼玻璃幕墙时，我正对着电脑屏幕上闪烁的光标发呆。文档标题栏里"年度工作总结"几个字像褪色的创可贴，黏在十二月的尾巴上。手机在桌面震动起来，是母亲发来的照片：老城区拆迁公告贴在了巷口那棵香樟树上，树干上还留着我小时候刻下的歪扭身高线。

窗外的车流汇成橘色河流，突然想起二十年前那个同样潮湿的黄昏。十岁的我攥着皱巴巴的五块钱，站在百货商店玩具柜台前。玻璃柜里的变形金刚在日光灯下泛着冷光，红色机甲的右臂关节处有道细微裂痕——那是上周被隔壁班男生摔在地上时留下的。售货员阿姨用圆珠笔在小票上划下"特价38元"，笔尖戳穿了薄薄的纸页。

口袋里的硬币硌得掌心生疼，那是攒了三个月的早餐钱。我数了三遍，只有27块5毛。玻璃倒影里突然映出母亲的蓝布衫，她刚从菜市场回来，竹篮里躺着带泥的萝卜。"再等等，下个月发工资就给你买。"她蹲下来替我擦鼻子上的汗，围裙上沾着面粉的手印蹭在我脸颊。

后来我再也没见过那个变形金刚。搬家时在储物箱底层发现褪色的包装纸，才想起母亲第二年春天就下岗了。那些年她总在夜市摆摊到深夜，塑料雨棚被风掀翻时，她会把进货的袜子裹在怀里，像抱着一窝刚破壳的雏鸟。

地铁进站的风掀起风衣下摆，站台广播里报站声模糊成电流杂音。对面广告牌正在播放跨年演唱会预告，穿亮片裙的女歌手在屏幕上旋转，裙摆展开成孔雀开屏的形状。忽然想起高三那年的跨年夜，我们缩在教学楼后的自行车棚里，用校服外套裹着收音机听零点倒数。你说要考去南方的大学学设计，手指在结霜的车座上画了个歪歪扭扭的相机。

"等我当了摄影师，就去拍你写的故事。"你哈出的白气和我的混在一起，在寒夜里凝成短暂的云。后来你的录取通知书寄到了成都，而我在志愿表上填了本地师范大学。送你去火车站那天，你塞给我一个胶卷盒，说里面是给我的毕业礼物。直到半年后整理书桌时我才发现，胶卷一直没拆封，而你的电话号码早已变成空号。

便利店的关东煮在保温柜里咕嘟作响，萝卜吸饱了汤汁沉在底部。我撕开包装纸时，指腹触到烫人的塑料边缘，像摸到十七岁那个夏天的操场栏杆。教导主任的喇叭声穿过蝉鸣："高三（七）班林晓雨，数学竞赛省一等奖。"你从领奖台上跑下来，马尾辫甩过我的课桌，将一枚樱花形状的发卡放在我摊开的作文本上。

"这个送你，就当预祝你的小说发表。"你指尖的温度留在纸上，洇开一小片墨迹。那篇《雨季单车》后来刊登在校刊角落，编辑用红色圆珠笔改了二十七个错别字。我把样刊塞进你的课桌，却在第二天发现它躺在垃圾桶里，被揉成皱巴巴的纸团，樱花发卡别在隔壁班文艺委员的发间。

自动扶梯载着人群缓缓下沉，广告牌的光影在每个人脸上流动。穿校服的女孩低头刷着手机，屏幕蓝光映出她嘴角的梨涡，像极了年轻时的母亲。我突然想起上个月回家，在衣柜深处翻到母亲的旧相册。泛黄的照片里，二十岁的她站在工厂门口，胸前别着"先进工作者"奖章，辫子上系着和林晓雨同款的樱花发卡。

"那时候啊，我最大的梦想是当播音员。"母亲给绿萝浇水时，水珠顺着叶片滴进陶盆。"后来你爸出工伤，我就去学了裁缝，晚上在广播站兼职念天气预报。"她转过身时，我看见她鬓角新添的白发，在顶灯照射下像落满了月光。原来那些年深夜里，我枕边收音机里温柔的女声，一直是她没说出口的遗憾。

地铁呼啸着钻进隧道，黑暗瞬间吞噬所有光亮。车厢连接处的红灯明明灭灭，照见玻璃窗上自己模糊的倒影。三十五岁的我，既没成为作家，也没当上老师，此刻正拿着超市促销传单，在打折商品列表上勾画明天的晚餐。公文包里躺着被退稿的小说，编辑附言："故事不错，但不够商业化。"

手机提示音突然响起，是陌生号码发来的彩信。照片里，成都的樱花正在盛放，穿卡其色风衣的男人举着相机，镜头对准漫天飞舞的花瓣。他胸前挂着的相机包上，别着一枚褪色的樱花发卡。照片下方有行小字："我在春熙路看到一家旧书店，橱窗里摆着你当年的校刊。"

隧道尽头的光亮越来越近，像二十年前那个百货商店的橱窗。我摸了摸口袋里的硬币，还是温热的。或许有些遗憾就像未拆封的胶卷，在时光显影液里慢慢浮现出原本的模样——不是褪色的旧照片，而是等待被按下快门的新风景。

便利店的关东煮萝卜终于煮透了，我用竹签把它捞起来，轻轻咬下去。滚烫的汤汁流进喉咙，暖意从胃里蔓延到眼眶。原来所有未竟的站台，都会通向新的起点；所有错过的风景，早已在记忆里长成森林。