第七十九愚公移山（2/2）

父亲怕他摔着，天天陪着他。

有一次下小雪，山路滑，爷爷一脚没踩稳，崴了脚，肿得老高。村里人都劝他回家歇着，他摇摇头，找根树枝当拐杖，一瘸一拐还往山上跑。他说：“一天不动工，就少一层土，误了时节，明年就种不上庄稼。”

父亲心疼，又拗不过他，只能更加卖力地干，把爷爷那份活也分担过来。

白天开荒，晚上回家，爷爷也不闲着。

他坐在煤油灯下，拿着铅笔，在旧纸上画梯田的草图，一层一层标上记号，琢磨怎么排水、怎么留路、怎么让土层更厚。父亲就在一旁帮着削铅笔、递纸张，听爷爷讲以前的老规矩：田要平，水要稳，土要厚，才能养人。

有时候讲到深夜，油灯昏黄，把一老一少的影子投在土墙上，安安静静，却又充满力量。

奶奶常常心疼地劝：“你们爷俩，别把命都搭在山上。”

爷爷只是笑：“人不磨，不成器；地不磨，不打粮。这点苦，算啥。”

父亲也跟着说：“娘，现在苦点，以后就好了。等梯田开出来，咱们家就能多收粮，再也不用看天吃饭。”

春去秋来，寒来暑往。

枫山和南山，在愚公队一双手一双手的打磨下，一点点变了模样。

原先的乱石坡，变成了整齐的石堰；原先的荆棘丛，变成了平整的土地；原先光秃秃的山坡，一层叠一层，从山脚一直铺到山腰，远远望去，像给大山穿上了一层层绿色的衣裳。

村里人站在山脚下，看着眼前的百亩梯田，眼睛都亮了。

谁也没想到，当年一句“愚公移山”的口号，真的让荒山换了人间。

爷爷站在梯田中间，摸了摸松软的新土，长长舒了一口气。烟袋锅子点燃，烟雾轻轻飘起，他脸上的皱纹，都舒展开来。

父亲站在他身边，看着层层梯田，心里又酸又热。

他想起那些冻裂的手、勒红的肩、湿透的衣服；想起那些从日出到日落的日子；想起爷爷说过的话——干不完，儿子接着干。

如今，山没有被移走，却被改成了能养人的田。愚公没有白当，力气没有白出。

开春后，梯田里撒上了种子。

春雨一落，禾苗齐刷刷冒了出来，绿油油一片，在风里轻轻摇晃。从远处看，枫山、南山，像是铺了两层绿毯，一眼望不到头。

那一年，梯田里的收成，比村里任何一块平地都好。

谷子沉、玉米壮、豆子饱满，粮囤装得满满当当。村里人第一次尝到了荒山变良田的甜头，见了爷爷和父亲，都竖大拇指：“老支书厉害，你们爷俩，是真愚公！”

爷爷只是摆摆手：“不是我厉害，是大家心齐。人心齐，山都能改。”

父亲站在一旁，没多说什么，可心里却牢牢记住了那段日子。

他记住了爷爷的倔，记住了爷爷的稳，记住了爷爷对土地的执念。也记住了自己跟着爷爷，一锄一锄、一筐一筐，把荒山变成梯田的每一个瞬间。

后来，日子越过越好，农机进了山，条件也变了，可贾庄村的那片梯田，一直都在。

每到丰收时节，金黄的谷穗一层叠一层，随风起伏。村里人路过，都会指着山说：“看，那就是当年愚公队开出来的田。”

父亲每次带着我上山，都会站在梯田边，跟我讲当年的故事。

讲爷爷怎么带头，讲愚公队怎么开荒，讲一锄一镐如何撬动荒山，讲一老一少如何一步一个脚印，把不可能变成可能。

他说：“你爷爷那辈人，没什么大道理，就信一个理——只要肯出力、肯坚持，再难的山，也能移；再荒的地，也能种。”

愚公移山，不是神话，是真人真事。

爷爷是领头的愚公，父亲是紧跟在后的后人。

枫山、南山，两座荒山，变成百亩梯田。

改的是山，种的是田，立起来的，是一家人不服输的骨气。

那些流在山上的汗，那些磨在手上的茧，那些埋在土里的力气，最后都变成了层层梯田，岁岁年年，生长着粮食，也生长着一代传一代的精神。

山还在，田还在，人传人的那股劲，也一直都在。