第二百零六章 社会主义（2/2）

孩子们都是一愣。

老师继续说道，声音越来越稳，越来越亮：

“但也不全对。”

他转过身，面向所有的孩子。那双眼睛里，那团火焰正在燃烧，越来越亮，越来越炽烈：

“现在是牛马，是牲口，是两脚羊——可这不代表，以后也是。”

他走到那孩子面前，蹲下身，与那双黑白分明的眼睛平视。他伸出手，轻轻拂去孩子脸上的泥土，那动作温柔得如同春风：

“你们要记住——”

他一字一句，郑重无比：

“人，不是生来就是牛马的。”

“人，是生来要成为——人的。”

一张褶皱的纸上，写着正正板板的数行字。

那字迹有些歪斜，却一笔一划都写得极为认真。看得出写字的人很用力，每一笔都深深印在纸上，像是要把这些字刻进心里。

“孩儿立志出乡关，学不成名誓不还。埋骨何须桑梓地，人生无处不青山。”

纸面上，随后滴落的是——

一位老人的泪珠。

那泪珠在纸上慢慢洇开，将“青山”二字晕染得有些模糊。

——

“先祖在时，”诸葛风的声音将众人从沉思中拉回，“乱世之际，三丁抽一。百姓无有怨言，比起他国，却还算富裕。”

他的声音很平静，平静得像是在讲述一件早已远去的事。

“北伐之时，天下震荡，人心不忧，百姓所望。”

他顿了顿，目光投向远方，投向那片阴沉的天空。

“圣人在时，亦是如此。日子虽苦，但民众知晓，只有圣人才能将他们带离那个痛苦的世界。”

诸葛风忽然笑了。

那笑容很淡，淡到几乎看不出来。但那笑意里，却有一种说不清的东西——是苦涩？是骄傲？还是别的什么？

“先祖输了，”他轻轻说道，“但圣人成功了。”

他转过头，看向在场的每一个人。

“体系一旦成立，便不再会被轻易推翻。比起圣人先祖，以规则压榨人民为动力，难道不可谓极端……”

——

圣人的晚年是孤独的。

那种孤独，不是没有人陪伴的孤寂，而是站在高处回望来路时，发现自己已无人可以并肩的苍凉。

他常常一个人坐在破旧的草庐前，望着远方的夕阳一点点沉入地平线。那夕阳红得像血，像那些年倒在路上的烈士们，流尽最后一滴血时染红的土地。

有些人总想骑在人民的头上，想将自己的名字刻入丰碑。

那些人，他见过。

在烈士们用鲜血铺成的路上，在那些本该属于所有人的新世界里，他们像蛀虫一样，一点一点地钻出来，一点一点地啃噬。他们穿着华美的衣服，住着高大的楼阁，吃着精美的食物。他们想要的，只是把自己的名字刻在最高的那座丰碑上——哪怕那座丰碑，是用烈士们的尸骨垒起来的。

每当入夜时，圣人就会想起以前千千万万为了新世界的烈士。

想起他们倒下的样子，想起他们最后的眼神，想起他们说过的话。

难道他们奉献出的一切换来的世界，却要被这些蛀虫蚕食？

他无法忍受。

圣人的晚年是疯狂的。

那种疯狂，不是失去理智的癫狂，而是一个人被逼到绝境时，迸发出的最后的、不顾一切的力量。

他开始奔走。他的腿已经老了，走不了太远的路，但他还是走，一步一步。他的声音已经沙哑了，说不了太久的话，但他还是说，一遍一遍。

他想方设法，要将这个世界拉回正轨。

他想方设法，要让那些孩子们，不用再问“老师，什么是人”。

可是。

终于有一天，圣人停了下来。

那是一个黄昏，他站在一座小山丘上，望着远处的村落。炊烟袅袅升起，孩子们在田埂上奔跑，大人们扛着锄头从田里归来。一切都是那么平静，那么寻常。

他站在那里，站了很久很久。

直到夕阳彻底沉入地平线，直到最后一缕光消失在天际。

然后，他缓缓开口，声音沙哑得几乎听不清：

“我错了。”

那三个字，轻得像是叹息。

那双眼睛里，那团燃烧了数十年的火焰，微微颤动了一下。

他发现自己错了。

不是错在相信那个世界能够实现。

不是错在为之奋斗了一生。

而是错在——

他以为，只要他足够努力，就能在太阳落山前把所有的事情都做完。

他以为，只要他把路铺好，后来的人就能一直走下去。

可他只是一个过客。

他留下的足迹，可以很深，可以很远，但终究无法遍布所有地方。

这个世界——

不是他的。

是属于你们的。

是需要下一个后来人的。